UNA VIDA NO ALCANZA
Por
Gilberto Rodriguez
Yo no se si es verdad que uno nace predestinado o no. Poco o nada puede uno creer de lo que oye desde niño y sin embargo esa es la principal base de la fundación de la cultura de un pueblo; lo dicen los abuelos, lo pasan a los padres y estos a los hijos y por ese camino andamos. Los hombres cultos nos dicen que en tal tiempo pasó esto a aquello y que Juan de Todos los Palotes lo dijo así o asao. Y todos tienen alguna razón para validar sus opiniones, al fin y al cabo, si nacemos en Jerusalén no vamos a hablar como un cubano, el entorno nos marca. Yo nunca he oído a un judío ni a un budista decir que ha visto un espíritu o que la virgen se le apareció…después de todo, la virgen también tiene sus favoritos en la tierra. Mi caso es el mío. Y eso es todo lo que yo sé; no tengo otra base de datos porque tanto una universidad como la otra, y aunque te enseñen con el mismo libro de texto, el profesor te va a dar su interpretación de aquel. Quienquiera que tenga siquiera una leve noción de cómo se interpretan las leyes en los tribunales sabe que hay tantas leyes distintas en el mismo documento, cuantos abogados, fiscales, jueces, magistrados y jurados haya en el mundo. Y luego el periodista, el escritor y el leguleyo del barrio. Que dicho sea de paso, y a pesar de los constantes fallos humanos, eso hace que el sistema judicial de USA sea uno de los mejores en existencia, ya que nadie, por alto que sea su titulo o cargo, asume que tiene toda la razón ni tampoco la mejor interpretación de la ley escrita. Siempre hay mas, siempre hay algo mejor.
De esa mal engrasada maquinaria de los pueblos, de lo más humilde de la población, de esos que hasta dios abandonó por algún rincón como a su hijo en la cruz, de ahí mismo vengo yo. Por supuesto entonces, nada supone que yo debo distinguirme del carbonero de al lado ni a las escalinatas del palacio acercarme. Pero nunca he visto a una criatura tan pequeña como un mosquito pedir permiso para sacarle la sangre al emperador que se pone a manos. Para mi nadie es muy grande, y mucho menos, nadie es demasiado pequeño para ser uno en sí mismo y en el conjunto total de la humanidad, tan capaz como el más alto en cuna nacido o en estatura encumbrado.
Cuando yo era niño nunca me reía, era muy tímido y callado, no jugaba y solo me gustaba estar donde los más sabios del lugar se reunían y hablaban. Ese modo de proceder me granjeaba el aprecio de los viejos que nunca me ordenaron abandonar el grupo como hacían con los otros muchachos…y hasta muchas veces daban respuestas a mis preguntas curiosas.
Mi madre me llamaba “El Viejo” y en realidad yo era el más viejo de sus hijos, el primero de muchos. Muchas historias oí; muchas dudas y enseñanzas se incrustaron en mis poros y mucha sabiduría de la parte humana de la carne herida cargo en mis maletas en este largo viaje por la vida. Tanto, que a veces me olvido de quien me dijeron los hombres cultos que inventó esto o dijo aquello, pero no olvido como el anciano pescador enganchaba las sardinas en los anzuelos. Y así he caminado unos pocos metros de distancias y dormido en algunas camas de piedras, cujes y ramajes. En el frio del Ártico también he dormido algunos días. Pero ahí ya vamos llegando.
Yo no sé, digo, si uno nace predestinado, -y repito- pero nunca he sabido que un simple marino mercante empleado a bordo de un barco de una bandera ajena a sus propia nacionalidad pueda ser llamado a realizar obras sumamente lejanas a las de tirar de un cable, reparar y pintar cubiertas y costados del barco. Pero es posible que cuando la tierra fue creada
El creador no sabía que los hombres iban a fabricar barcos y cañones y hacer guerras porque la obscuridad que había en ese tiempo no podía ver la maldad que esas mismas sombras le escondían. Y llegó esta guerra grande. Y los alemanes establecieron unos cuantos puntos de observación para cazar buques Aliados a lo largo de las costas de La Groenlandia, entre otros muchos lugares. Dese esos puntos, cuando los barcos Aliados eran visto, los que así vigilaban, daban el aviso a los submarinos hitlerianos que sorpresivamente les torpedeaban
Y hundían con las consiguientes pérdidas de vida y material. Yo fui a La Groenlandia en uno de esos barcos a quienes los alemanes espiaban, y que tuvo la suerte de penetrar varias veces sin que pudieran hundirlo, pese a que bien que trataron de hacerlo.
Pero un funcionario danés que se entendía muy bien con los esquimales (Inuit, prefieren ellos) recibe información de que existe una pequeña instalación alemana hacia el este de donde estábamos, que tiene un par de docenas de hombres y muchos equipos que ellos nunca antes habían visto. Allí no tienen los Aliados mucho con que poder destruir o conquistar aquella “base”, tampoco se puede atacar aquella supuesta base así a la loca, sin saber si es una trampa tendida, o que significa su establecimiento tan cerca de Christianhaaven, ya que es sabido que se han destruido otras bases de observación similares, o como proceder sin mayor inteligencia sobre el asunto. Hay que investigar; pero…puede que los alemanes si ven a unos esquimales, actúen o no, en su contra, no hay garantías sobre eso. Ahora bien, si los alemanes se imaginan nada más que un rubio anda husmeando por area, saben de inmediato que han sido descubiertos y van a tomar serias y peligrosas medidas. La situación demanda medidas militares de mayor cuidado. Necesitamos un hombre de cabellos negros, de estatura mediana o pequeña y con ciertas habilidades para ir a investigar.
¡Bingo! ¡Premiado eres, Gilberto!
¡Único en su clase, pero, diantres, usa barba!
¡Y…y muy negra esa barba mientras que los esquimales son lampiños!
.
Allá va este pobre cubanito que no sabe hablar alemán, ni inuit, y tiene una tupida barba negra, con tres esquimales como guías acompañantes, una faca (daga portuguesa) por todo equipo y muchas pieles encima. ¡Ah, y una cámara negra, para colmo!
Tres viajes di con aquellos simpáticos hombrecitos que no tenían la menor idea de lo que hacíamos, más allá de que les pagaban con unas prendas de coloridos y algunas botellas de cerveza y comida. Pude fotografiar, yo creo, porque nunca vi las fotos, a unos cuarenta hombres, muchos equipos militares desconocidos para mi, unas ametralladoras, un par de cañones no muy grandes, y una posición ideal para ver el tráfico naval a ciertas distancias.
Allá, al lado de las minas en Ivigtut y en algunos otros lugares teníamos unos US Marines, más que nada levantando construcciones y creo que una refinería. No veía yo, aunque pudieran haber, otros asentamientos militares daneses. De modo que teníamos allí, para lo que yo podía ver, claro está, y nadie tenía porque decírmelo a mí, muy poco para defendernos de aquellos alemanes. A cada viaje se añadían más peticiones. Mira esto, observa aquello, aquella barrica, ¿Qué contiene? ¿Por dónde podemos llegar sin ser vistos?
Yo tenía que buscar respuestas a sus peticiones aunque no supiera una papa del por qué.
Por otra parte, uno solo de los esquimales que me llevaban y traían estuvo siempre a mi lado; los otros eran distintos en cada aventura. Eso me ponía un poquito de recelos en la mochila. Y así se lo comenté a mi capitán un día.
Al día siguiente el Dinamarqués que fungía como jefe Naval y un Teniente Comandante de los US Marines me llevaron a desayunar con ellos al pequeño comedor de la iglesia.
Escucha, muchacho, nosotros estamos muy conscientes de tus preocupaciones y creénos, te estamos cuidando como la prenda más valiosa que tenemos por acá, ya podemos confiar y decírtelo lo que tú estás vigilando es una de las principales bases que los nazis tienen para observar el tránsito de nuestros barcos y girar órdenes a los submarinos de torpedearnos.
Tu vida es el arma que tenemos. Muy cerca de ti anda una fuerza dispersa de franco tiradores que cuida de ti, pero ni preguntes ni mires para ellos si acaso descubres a uno en la distancia. Nosotros estamos seleccionando cuidadosamente a los nativos que viajan contigo para que ningunos aprenda mucho y pueda fallarnos. De modo que ya sabes todo lo que debes saber. ¿Más preguntas? No. Bien, un paseíto más y acabaste esta misión que algún día te premiaran otros si no salimos vivos de esta tú y nosotros.
Uno más. El último. Solo el viejo guía y yo. Oscuridad totalmente blanca, 24 alemanes que se alejaron en una lancha mientras nosotros los fotografiábamos, habían solo quedado unos ocho alemanes solamente allí, una patrulla andaba por la costa más al este buscando algo que no sabíamos que. De pronto se me acerca un teniente americano, creo que Méjico-tejano de los US Marines, prieto como un chorizo. “Hola, mano, ¿cómo te va, mano?”
¡Mal haya, hombre! ¿Quién diablos eres tú?
De los tuyos, mano. ¿Cuántos hay orita mesmo?
Unos diez a lo más, los otros están de patrulla y unos 24 acaban de abordar una lancha.
¡Ah, qué bien!
Pues mire, manito; si ya tomaste todo lo que tenias que hacer, recoge tu guía y repórtate
a la base. Digales, pués, que “I’m going to do it, ¡now!”
De algún blanco punto aparecieron como por arte de magia unos sesenta Marines. Felices aquellos muchachos como si fueran rumbo al carnaval de San Antonio.
Mi viejo esquimal y yo regresamos a unas pieles calientes y un buen vaso de whiskey escocés que sabia a gloria.
El premio fue tan grande que Inger, una chica de raza mixta danesa esquimal, con alguna escuela a su favor me despertó no sé yo cuantas horas o días después, envuelto en pieles y acostado al lado suyo.
Nada más puedo decir de eso, porque todo fue parte de una misión secreta.
viernes, 26 de febrero de 2010
martes, 23 de febrero de 2010
¿OBRAS BUENAS DE HOMBRES MALOS?
¿OBRAS MALAS DE HOMBRES BUENOS?
¿Es posible creér que un hombre bueno hace obras malas para satisfacer sus caprichos, ideologias o simple maldad? ¿Es posible pensar que la maldad de Lenin fué culpa de un rey alemán? (¡Tich!) ¿Puede uno pensar que el "Che" Guevara causó tanto daño a Cuba y a los cubanos y a tantos otros pueblos de tres continentes por sus bondades y que la culpa de sus maldades las debe cargar el rey del mundo?
Francamente yo estoy demasiado viejo para tener que enfrentar ciertas cosas que se dicen y escriben. No es primera vez en mi larga vida que leo una narración que no solo lo conmueve a uno como ser humano, sino que además de tener un buen valor histórico, si se quiere, nos dice que el autor tiene alma y corazón. Pero luego mira uno en el baúl de las memorias y se encuentra con viejas fotos imaginadas o reales, escritos, discursos y otras parafernalias y cabe la pregunta entonces: ¿Es el autor de este escrito la misma persona que ha dicho que fulano es uno de sus personajes favoritos? O es que todos los hombres tenemos dos escalas de valores paralelamente aplicables, una al lado de la otra...el de este lado es ajeno y por ende es malo. El de este otro lado hace cosas malas, pero para mi no es culpable, porque como es de los mios, o tiene mi admiración, no puede ser culpable.
¿Indigna? No. Hace mucho tiempo que pasé por esa época infantil. ¡Pasma! Simplemente te deja pasmado porque ya no hay nada nuevo para ti bajo el sol. Y lo curioso es que sabes que estas cosas son hechas por hombres que tienen todo el derecho y la razón de aceptarse a si mismos como personas perfectamente honestas con el espejo. Y para mi que lo son; solo que entre los ideales y las realidades en sus mentes existe un mar de distancias.
Los cristales de nuestras gafas le ofrecen al ajeno un color, pero al que los usa poca le es la diferencia. Pero los cristales de las opiniones aprendidas no se llevan en los ojos, no; esas viajan impresas, talladas, grabadas, escritas y ancladas a nuestras voluntades. Pero yo no soy Freud ni Jung para certificarlo. Yo solo llevo muchos veranos envuelto en mis propios conflictos para juzgarlos...por eso no juzgo ni condeno, solo contemplo el horizonte.
Pero no por ello dejo de ver cuan diferentes suenan las prédicas y los disparos. "No matarás", dice el Mandamiento. Pero, si lo haces a nombre de mi Dios, "es justo y es apropiado". ¿Necesitamos ejemplos?
El periódico diario nos las trae cada amanecer.
¿Qué diferencia hay entre Hitler, Stalin, Mao, y el "Che"? Odio, muerte, destrucción, hambre, injusticia, terror, imposiciones unilaterales sobre pueblos y madres lactantes....
Pero se pinta a un "Che" melenudo con cara de Cristo que nunca existió como si fuera el nuevo Jesús. El guerrillerito flaco, asmático, enjuto, medio amariconado y cruel es admirado por sus obras que son precisamente las mismas que se les critican lo otros, inclusive, a los otros comunistas. Perdón, señores, pero siento un poco de revoltura intelectual acompañada de una doliente lástima por ciertos seres humanos.
La sociedad humana atraviesa no una crisis hoy dia, no; la humanidad vive en este momento en transición. Los que quieren un mundo de libertad y derechos, los que quieren un mundo mejor, se baten en retirada en todos los frentes del quehacer humano. Los que pretenden sacar a los pobres del mundo del hambre y la miseria, solo consiguen establecer ferreas, destructivas y crueles dictaduras que a la larga los devora a ellos mismos y que increiblemente todos, van a ciegas como el toro al rojo de la manta. Y cuando el torero cae muerto, el limpiador del arena lo releva, sigue sus pasos, solo que peores, y copia todos pases mal dados por el matador.
Y mientras tanto los pueblos, como ya dijo Hitler a las once de la mañana de dia anterior a invadir Chekoeslovakia: "Pueblo, rebaño de ovejas manejables..." Obedecen al ladrido de los perros pastores, con perdón de esos nobles animalitos, y los apoyan, y los ayudan y mueren en sus manos como hormigas en el fuego y luego lloran en silencio detrás de la puerta para que el dictador y sus secuaces no los marquen. Y el ciclo se repite, un nuevo dia amanece, y otros "intelectuales" salen a la palestra, echan sus sombreros al ruedo, y se declaran admiradores y seguidores de asesinos y tiranos.
¡Vaya rumbo del planeta!
DonGilberto
¿Es posible creér que un hombre bueno hace obras malas para satisfacer sus caprichos, ideologias o simple maldad? ¿Es posible pensar que la maldad de Lenin fué culpa de un rey alemán? (¡Tich!) ¿Puede uno pensar que el "Che" Guevara causó tanto daño a Cuba y a los cubanos y a tantos otros pueblos de tres continentes por sus bondades y que la culpa de sus maldades las debe cargar el rey del mundo?
Francamente yo estoy demasiado viejo para tener que enfrentar ciertas cosas que se dicen y escriben. No es primera vez en mi larga vida que leo una narración que no solo lo conmueve a uno como ser humano, sino que además de tener un buen valor histórico, si se quiere, nos dice que el autor tiene alma y corazón. Pero luego mira uno en el baúl de las memorias y se encuentra con viejas fotos imaginadas o reales, escritos, discursos y otras parafernalias y cabe la pregunta entonces: ¿Es el autor de este escrito la misma persona que ha dicho que fulano es uno de sus personajes favoritos? O es que todos los hombres tenemos dos escalas de valores paralelamente aplicables, una al lado de la otra...el de este lado es ajeno y por ende es malo. El de este otro lado hace cosas malas, pero para mi no es culpable, porque como es de los mios, o tiene mi admiración, no puede ser culpable.
¿Indigna? No. Hace mucho tiempo que pasé por esa época infantil. ¡Pasma! Simplemente te deja pasmado porque ya no hay nada nuevo para ti bajo el sol. Y lo curioso es que sabes que estas cosas son hechas por hombres que tienen todo el derecho y la razón de aceptarse a si mismos como personas perfectamente honestas con el espejo. Y para mi que lo son; solo que entre los ideales y las realidades en sus mentes existe un mar de distancias.
Los cristales de nuestras gafas le ofrecen al ajeno un color, pero al que los usa poca le es la diferencia. Pero los cristales de las opiniones aprendidas no se llevan en los ojos, no; esas viajan impresas, talladas, grabadas, escritas y ancladas a nuestras voluntades. Pero yo no soy Freud ni Jung para certificarlo. Yo solo llevo muchos veranos envuelto en mis propios conflictos para juzgarlos...por eso no juzgo ni condeno, solo contemplo el horizonte.
Pero no por ello dejo de ver cuan diferentes suenan las prédicas y los disparos. "No matarás", dice el Mandamiento. Pero, si lo haces a nombre de mi Dios, "es justo y es apropiado". ¿Necesitamos ejemplos?
El periódico diario nos las trae cada amanecer.
¿Qué diferencia hay entre Hitler, Stalin, Mao, y el "Che"? Odio, muerte, destrucción, hambre, injusticia, terror, imposiciones unilaterales sobre pueblos y madres lactantes....
Pero se pinta a un "Che" melenudo con cara de Cristo que nunca existió como si fuera el nuevo Jesús. El guerrillerito flaco, asmático, enjuto, medio amariconado y cruel es admirado por sus obras que son precisamente las mismas que se les critican lo otros, inclusive, a los otros comunistas. Perdón, señores, pero siento un poco de revoltura intelectual acompañada de una doliente lástima por ciertos seres humanos.
La sociedad humana atraviesa no una crisis hoy dia, no; la humanidad vive en este momento en transición. Los que quieren un mundo de libertad y derechos, los que quieren un mundo mejor, se baten en retirada en todos los frentes del quehacer humano. Los que pretenden sacar a los pobres del mundo del hambre y la miseria, solo consiguen establecer ferreas, destructivas y crueles dictaduras que a la larga los devora a ellos mismos y que increiblemente todos, van a ciegas como el toro al rojo de la manta. Y cuando el torero cae muerto, el limpiador del arena lo releva, sigue sus pasos, solo que peores, y copia todos pases mal dados por el matador.
Y mientras tanto los pueblos, como ya dijo Hitler a las once de la mañana de dia anterior a invadir Chekoeslovakia: "Pueblo, rebaño de ovejas manejables..." Obedecen al ladrido de los perros pastores, con perdón de esos nobles animalitos, y los apoyan, y los ayudan y mueren en sus manos como hormigas en el fuego y luego lloran en silencio detrás de la puerta para que el dictador y sus secuaces no los marquen. Y el ciclo se repite, un nuevo dia amanece, y otros "intelectuales" salen a la palestra, echan sus sombreros al ruedo, y se declaran admiradores y seguidores de asesinos y tiranos.
¡Vaya rumbo del planeta!
DonGilberto
lunes, 22 de febrero de 2010
TRAPITOS SUCIOS
TRAPITOS SUCIOS
Una vez que salimos del Manco de Lepanto y de Unamuno y ese extraordinario número de grandes escritores de la lengua española. atravesamos los nombres del último siglo y por medio del mismo nos encontramos con que las posibilidades de escribir y publicar vienen gradualemente haciéndose más fácil y más accesibles a muchos cuyas economias, niveles educación y acceso a la imprenta nunca habian alcanzado. Los que ayer fueron lo que pudiéramos llamar "brillantes", y aquellos que tuvieron al Papa o al Rey como sus benfactores, aunque solo fueran lamebotas con talento, -de los que siempre abundan en todas las sociedades y épocas,- encontraron las vias necesarias para publicar sus trabajos. Indudablemente que eso mismo permitió el alto grado y buena calidad de nuestra literatura hispana, pero también, aún sin que nadie lo pensara, una sociedad cerrada con acceso limitado a un cierto número de "literatos". Y surgieron las definiciones de lo que podia considerarse "literatura."
Y como los que podian comprar libros generalmente eran aquellos señores de la alta sociedad, pués nadie podia dormir en un simple cuarto, tenia que dormir en la alcoba; nadie podia limpiarse la nariz con la manga de la camisa a menos que se llamara "Luis" y fuera rey. ¡Oh, y sálvete dios de comerte un muslo de pollo frito agarrando el hueco entre los dedos!
Y, por favor, no sean conchinos: No se chupen los dedos, ni se monden los dientes en público. Ser plebeyo es pecado. Lo más que puede aspirar una jóven plebeya es a ser una extraordinaria belleza y que algún mozo rico o principe se acostara con ella y después la tirara por una cloaca. Pero el mundo gira.
El que nace con su propio genio creador, crea, inventa, fabrica, construye, aúnque no tenga más que sus manos un poco de barro sacado del patio del vecino. Salieron escritores como José Henández, Ricardo Güiraldés, Manuel González Zeledón, entre muchos, que escribieron las cosas tal como son, al natural, sin otro adorno que su extrema crudeza, como es la vida.
"¡Eso no es literatura!"
Gritaron los más "leidos y escribidos".
¿Cómo vamos a llamar literatura a "Martin Fierro", o a "Don Segundo Sombra", o a la negra que cocinaba cacao y dejaba a los chicos de barrio raspar la cazuela y comerse esas ricas raspitas ticas, que bien pudieran ser cubans o de cualquier otro rincón de nuestro continenente pobre...? Muchos han tenido que esperar mucho después de muerto para qle dediquen un "te quiero", de amante abandonado.
Sin embargo a Ernest Hemmingway le dieron un Premio Nobel "De Literatura", nada menos.
Ahora, ¿dónde encajo yo a Esteban Casañas Lostal?
Por que, aqui lo tengo en azul, negro, blanco y rojo con un montón de presilla en la tendedera del patio del barrio viejo...
Y no, por cierto el "Barrio Viejo" del tango de Gardel. La suerte que le pintó a la cubierta del libro un limpido océano verde donde lavar sus TRAPITOS SUCIOS.
Ahora, díganme, queridos lectores; ¿es, este libro de Estéban clasificable como Literatura, Historia, tragicomedia o un simpático conjunto, o como el, Estéban, es un poco afrancesado, un "potpourri" habanero? Definalo usted como le plazca, pero haciéndo una paráfrasis del ayer, de aquello que decia; "No te mueras sin ir a España", me atrevo a sugerir, No te mueras sin leér este curioso librito, (Solo 313 páginas)...
Y lo más curioso es que el titulo es perfecto: TRAPITOS SUCIOS.
¡Caballeros, que lengua!
No voy ni a tomar café a la esquina con Estéban. ¡Qué hombre más chismoso, chicas!
¿Y saben qué? Cuando Estéban estuvo en Miami recientemente, si placer gocé al conocer personalmente a un escritor y colega marinero, que he venido admirando por años a la distancia, tiene la delicadeza de regalarme un ejemplar (Fijense que ni trató de vendérmelo, ¡Que buen hombre, mi mamá decia que el inglés que dá manteca es un buen inglés!) Empecé a hojearlo. Cuando llegué a la página 18, ya me encontré con el Reparto Párraga, la Ruta 4 de Omnibus, el Capeón cubano de boxeo, Luis Manuel Rodriguez, memorias de su niñez y de parte de mis actividades aunque yo no estoy en el libro. Memoria extraordinaria, hechos que tantos y tantos hemos protagonisado y Estéban los graba con toda realidad. No se le escapa una cucharacha loca debajo del tren ni una hembra en la barra o en el muelle. ¡Qué tipo!
Yo acostumbro leér un libro de una o dos sentadas; este no. Me lo esy bebiendo como me gusta el licor, sorbito a sorbito...asi, claro, gasto menos en la cantina y me dura más la deliciosa lectura de este librito, TRAPITOS SUCIOS, que para los puristas, no es literatura, para "connoseurs", no es historia, pero para mi, que tengo un doctorado en Filosofia y Letras Castellanas, y que como tradurctor tengo en mi haber más de tres mil libros en varios idiomas, es el alma de muchos hombres y mujeres que hemos atravesado los mares, de los millones que sobre la faz del planeta vivimos en el barrio, en el solar, en la favela y en la carbonera.
Y un poquito de Dios también para completar.
Mis recomendaciones "Voluntarias", que nadie me las ha pedido ni las espera. Si usted es un purista, y debo confesar que hace muchos años atrás, yo lo era, si lo es, no se moleste con este "mamotreto". Ahora, si usted es un ser humano con una dosis de amor y realismo en su corazón, hágase un favor, salga corriendo, tomelo en sus manos, acomódese en uin sillón, el puente, el arena de la playa o en los brazos de sus amnte y lea:
TRAPITOS SUCIOS, el libro de Estéban casañas Lostal.
Luego me dice.
DonGilberto
Una vez que salimos del Manco de Lepanto y de Unamuno y ese extraordinario número de grandes escritores de la lengua española. atravesamos los nombres del último siglo y por medio del mismo nos encontramos con que las posibilidades de escribir y publicar vienen gradualemente haciéndose más fácil y más accesibles a muchos cuyas economias, niveles educación y acceso a la imprenta nunca habian alcanzado. Los que ayer fueron lo que pudiéramos llamar "brillantes", y aquellos que tuvieron al Papa o al Rey como sus benfactores, aunque solo fueran lamebotas con talento, -de los que siempre abundan en todas las sociedades y épocas,- encontraron las vias necesarias para publicar sus trabajos. Indudablemente que eso mismo permitió el alto grado y buena calidad de nuestra literatura hispana, pero también, aún sin que nadie lo pensara, una sociedad cerrada con acceso limitado a un cierto número de "literatos". Y surgieron las definiciones de lo que podia considerarse "literatura."
Y como los que podian comprar libros generalmente eran aquellos señores de la alta sociedad, pués nadie podia dormir en un simple cuarto, tenia que dormir en la alcoba; nadie podia limpiarse la nariz con la manga de la camisa a menos que se llamara "Luis" y fuera rey. ¡Oh, y sálvete dios de comerte un muslo de pollo frito agarrando el hueco entre los dedos!
Y, por favor, no sean conchinos: No se chupen los dedos, ni se monden los dientes en público. Ser plebeyo es pecado. Lo más que puede aspirar una jóven plebeya es a ser una extraordinaria belleza y que algún mozo rico o principe se acostara con ella y después la tirara por una cloaca. Pero el mundo gira.
El que nace con su propio genio creador, crea, inventa, fabrica, construye, aúnque no tenga más que sus manos un poco de barro sacado del patio del vecino. Salieron escritores como José Henández, Ricardo Güiraldés, Manuel González Zeledón, entre muchos, que escribieron las cosas tal como son, al natural, sin otro adorno que su extrema crudeza, como es la vida.
"¡Eso no es literatura!"
Gritaron los más "leidos y escribidos".
¿Cómo vamos a llamar literatura a "Martin Fierro", o a "Don Segundo Sombra", o a la negra que cocinaba cacao y dejaba a los chicos de barrio raspar la cazuela y comerse esas ricas raspitas ticas, que bien pudieran ser cubans o de cualquier otro rincón de nuestro continenente pobre...? Muchos han tenido que esperar mucho después de muerto para qle dediquen un "te quiero", de amante abandonado.
Sin embargo a Ernest Hemmingway le dieron un Premio Nobel "De Literatura", nada menos.
Ahora, ¿dónde encajo yo a Esteban Casañas Lostal?
Por que, aqui lo tengo en azul, negro, blanco y rojo con un montón de presilla en la tendedera del patio del barrio viejo...
Y no, por cierto el "Barrio Viejo" del tango de Gardel. La suerte que le pintó a la cubierta del libro un limpido océano verde donde lavar sus TRAPITOS SUCIOS.
Ahora, díganme, queridos lectores; ¿es, este libro de Estéban clasificable como Literatura, Historia, tragicomedia o un simpático conjunto, o como el, Estéban, es un poco afrancesado, un "potpourri" habanero? Definalo usted como le plazca, pero haciéndo una paráfrasis del ayer, de aquello que decia; "No te mueras sin ir a España", me atrevo a sugerir, No te mueras sin leér este curioso librito, (Solo 313 páginas)...
Y lo más curioso es que el titulo es perfecto: TRAPITOS SUCIOS.
¡Caballeros, que lengua!
No voy ni a tomar café a la esquina con Estéban. ¡Qué hombre más chismoso, chicas!
¿Y saben qué? Cuando Estéban estuvo en Miami recientemente, si placer gocé al conocer personalmente a un escritor y colega marinero, que he venido admirando por años a la distancia, tiene la delicadeza de regalarme un ejemplar (Fijense que ni trató de vendérmelo, ¡Que buen hombre, mi mamá decia que el inglés que dá manteca es un buen inglés!) Empecé a hojearlo. Cuando llegué a la página 18, ya me encontré con el Reparto Párraga, la Ruta 4 de Omnibus, el Capeón cubano de boxeo, Luis Manuel Rodriguez, memorias de su niñez y de parte de mis actividades aunque yo no estoy en el libro. Memoria extraordinaria, hechos que tantos y tantos hemos protagonisado y Estéban los graba con toda realidad. No se le escapa una cucharacha loca debajo del tren ni una hembra en la barra o en el muelle. ¡Qué tipo!
Yo acostumbro leér un libro de una o dos sentadas; este no. Me lo esy bebiendo como me gusta el licor, sorbito a sorbito...asi, claro, gasto menos en la cantina y me dura más la deliciosa lectura de este librito, TRAPITOS SUCIOS, que para los puristas, no es literatura, para "connoseurs", no es historia, pero para mi, que tengo un doctorado en Filosofia y Letras Castellanas, y que como tradurctor tengo en mi haber más de tres mil libros en varios idiomas, es el alma de muchos hombres y mujeres que hemos atravesado los mares, de los millones que sobre la faz del planeta vivimos en el barrio, en el solar, en la favela y en la carbonera.
Y un poquito de Dios también para completar.
Mis recomendaciones "Voluntarias", que nadie me las ha pedido ni las espera. Si usted es un purista, y debo confesar que hace muchos años atrás, yo lo era, si lo es, no se moleste con este "mamotreto". Ahora, si usted es un ser humano con una dosis de amor y realismo en su corazón, hágase un favor, salga corriendo, tomelo en sus manos, acomódese en uin sillón, el puente, el arena de la playa o en los brazos de sus amnte y lea:
TRAPITOS SUCIOS, el libro de Estéban casañas Lostal.
Luego me dice.
DonGilberto
lunes, 15 de febrero de 2010
ESTAS SANGRANDO, MUCHACHO
¡ESTÁS SANGRANDO, MUCHACHO!
Cuando partimos de Saint John´s Newfoundland, el convoy era de unos 45 barcos de carga y media docena de corbetas, cazatorpederas y un Destructor. No mucho, pero bastante por las escasez que todavia sufriamos mientras se construian nuevas naves. Habia un poco de niebla y oleaje, pero nada fuerte. Cuatro nudos, silencio, comunicación en la claridad por banderas, de noche....bueno, veremos. Todas las troneras y rendijas donde pueda haber luz, selladas. Gatos, abran sus ojos. Serviolas altos y bajos, más ojos que hombres, los buques escoltas corren a toda velocidad yendo y viniendo, los oidos clavados en los fondos...tensión serena en cada cuerpo, miradas sin expresión de interrogante o respuestas, ¡Avante!
Nada hay más fuerte para un navegante que la noticia de un hundimiento. No conoces a nadie de la tripulación desapareciada, muerta, rescatada, pero eres en tu interior uno de los muertos, heridos o cuerpo flotante entre las olas. Eres tú en tripulante torpedeado. Tensión, que no es exactamente miedo al tiempo que es emoción indefinible la que sufrimos.
Groenlandia, Islandia, Canarias, Azores, Hielos, ¿Qué importa el nombre o el color?
Hay fantasmas por todas partes. El templo está a oscuras, siglos de soledad le dan un aspecto de misterio; recovecos que guardan tal vez los restos de algún infeliz torturado por monjes malditos para que confiesen que son herejes, o las huellas de la princesa que murió encerrada por amar a un jóven plebeyo, como en la historia de la sirenita aquella...telarañas por doquier, silencios que penetran hasta la médula, infierno de emociones oscuras a la luz del sol...navegar asi es aplastante al pensamiento y cruel a las esperanzas.
Cuando miramos al pasado, incluyendo los capitulos de guerras biblicas vemos, o creémos ver, esas gigantescas formaciones en perfectos cuadros de hombres con las lanzas y las espadas en las manos y el pie anvanzado sobre el camino futuro. Asi lucen nuestros barcos. Solo los directors de la bandas corren con sus instrumentos a cuestas en todas las direcciones. El Sangento Mayor tiene que cuidar el paso de cada recluta...
Mas, poco importa el silencio ordenado, sesenta máquinas a vapor extienden ondas sonoras bajo el mar a lo largo y ancho de los océanos. Los nuevos instrumentos al alcance de los capitanes no son muchos, pero los que hay están, casi todos, abordo de los submarinos alemanes y japoneses, y a esos navegantes les sobra el talento y las habilidades para hacer uso de estos.
Por algún lugar del Atlántico empezamos a dividirnos. Unos van hacia el Meditarraneo, el resto hacia Inglaterra. En uno de estos últimos estoy yo. Mi barco es un Liberty que estrenamos hace apenas una quincena. Llevamos muchas cajas enormes de tamaño y peso. "Fragile", dicen unas. Tal vez nuevas tecnologias...no lo sabemos, cargamos secretos, estamos peleando una muy cruel guerra, y esas también son armas para matar y morir. Y al lado otras más pequeñas, pero no mucho, con armas personales y sus municiones... Estamos en guerra y los golpes que se preparan requieren muchas armas y brazos; esta es nuestra contribución, armarlos.
Ya quedamos solo treinta y dos barcos y solo una cazatorpedera de escolta. Cuidate, hermano; que yo me cuidaré, parece el cielo decirnos. La tensión interior de cada hombre aumenta. Ya no se oyen las risas y carcajadas, ni se dicen los chistes grotezcos a la hora del almuerzo. Las tripulaciones comen en silencio; las orejas paradas como esas de la bestias en la selva. Dormimos en ropas menos, no pijamas, los zapatos o botas con sus bocas abiertas y los cordones amplios, las medias abiertas y "ready" en la entrada del zapato, la camisa y el jacket juntos abiertos, sentados al pie del camastro y los pantalones y el citurón abiertos, y puestos de tal manera encima de los zapatos, que al sonido de una alarma puede unos voltearse en la cama con los pies hundidos directamente en pantalón, media y zapatos, todo a la vez. Los amarres se hacian mientras corriamos por las cubiertas o las escaleras. ¡Zafarrancho de combate!... o simplemente una falsa visión por estribor.
Pero los torpedos no tiene amigos, ni las minas duermen. Y siempre, los que no saben piensan que la minas se plantan firmemente en el fondo de la bahia...pero el mar es dueños de sus aguas y transporta minas desgajadas de sus árboles como guayabas y te las trae a la cama, no importa donde duermiendo estés.
Una mina, nos parece, cual burla de esos espiritus burlones de que nos hablaban los cuentista en la campiña cuando chicos, hace explosión en el costado de babor de uno de los barcos que está, no ya al frente o a un costado de la formación del convoy, sino por allá por la tercera fila interior. A punto tenemos una desbandada total. Casi seguro estoy que alguno de los hombres que cayeron al agua durante la explosión, entre olas, obscuridad, ajetreo por alejarse cada quien, y las hélices, debe haber sido muerto por otros de los barcos si no por la mina explotada. Creo que entre todos se salvaron una docena.
Ya esto se complica. espirirtualmente estamos todos heridos, todos camino del fondo, sinó del mar, al menos de las razones de vivir....
pero hay que seguir adelante, allá nos esperan los otros hermanos que pueden morir si no los armamos. ¡Avante!
Por algún lugar aparecieron tres libertys y se nos unieron, pero estos venia acompañados de un par de destructores que regresaban de una misión al norte. Al encontrarnos cambiaron de rumbo y se nos unieron. Ya estamos más cerca de nuestro puerto, creémos. Los artilleros, solo tres, alistan el cañón 105 de popa. Las dos recién instaladas antiaéreas 14, una a babor y la otra a estribor en ambas alas del puente, dentro de sus respectivos "tanques", armadura de planchas de hierro nada especial, redondas, recién pintadas de multiverdes, negras y grises esperan. Jim miller, el artillero de estribor y yo habiamos tabado una buena relación y juntos manteniamos esa ametralladora. Todos los timoneles, oficiales e ingenieros recibiamos entrenamientos para el uso de las armas abordo. Yo hacia la guardia, mi favorita y la todos odian y los americanos llaman burlonamente "the graveyard watch." O sea, la guaria del cementerio, 12 a 4. Pero en caso de emergencia, maniobras especiales o combate, el timón era mio.
Suena una alarma. Corre corre, a sus puestos de combate cada cual. Yo apenas me daba una ducha habiendo terminado mi guardia diurna. Semidesnudo llegué al puente. Aviones alemanes por todo el espacio, ¿cuantos mosquitos! ¿De dónde demonios salieron tantos mosquitos? Las cubiertas salpicaban metralla hacia arriba igual que las crestas de las olas hace cuando el viento es de rispidas rachas rastreras.
Los muchachos de las ametralladoras echaban balas, de todos los barcos, al aire, con escasa buena fortuna. Y no éramos muchos y parió Catana. Un ataque concertado de un par de torpederas y un señor acorazado de pocos amigos nos ataca. El camino se nos cierra.
Decia la historia elevadora del espirirtu de guerra, en esos tiempos, en los Estados Unidos, que cuando Douglas MacArthur, para graduarse de la Academia Militar, los oficiales examinadores le presentaron una situación de guerra a solucionar. Lo plantaron al frente de una fuerza, lo plantaron en un valle rodeado de montañasdonde solo habiaun desfiladero entre una altura y la otra. El enemigo controlaba los altos y comenzaba a bajar para destruir las tropas al mando del aspirante a teniente.
Apúrese, teniente, que el enemigo avanza y les va a copar y destruir. Diganos como piensa usted salirse de esa encerrona, teniendo presente que el enemigo es mayor y la única salida está en su poder...¿Qué hacemos?
Desesperado el jóven cadete, hijo del más alto general, teniendo el futuro en sus repuestas y el prestigio de la familia también en ella, respondió: cerrar los ojos como el toro y lanzarme al ataque con todas las fuerzas de mis brazos y atravesar el desfiladero.
Eso eso haciamos ahora nosotros. El paso está cerrado, las fuerzas del Eje son superiores y ya hemos perdido un barco. ¡A pelear!
Dos barcos vi explotar en llamas, a mi izquierda. La formación de hace una hora ya no existe, hay una desmandada sin igual. Sálvese quien pueda. El artillero de babor cayó herido y un fogonero que habia sido artillero naval subió a ocupar su puesto. La rueda entre mis manos no giraba normalmente, sino que rodaba con la velocidad de una de las carreras de Daytona Beach. Mi amigo Ji Miller cayó herido, yo le grité al agregado de timonél, "Hold the wheel, Ted!" Y corri a donde estaba mi amigo herido.
Me agaché, levante su cabesa y la puse sobre mi rodilla en elestrecho espacio entre la culata y la pared del tanque...Lucia mal. Sangre salia de su cuerpo por todas partes....ahora también de la boca comienza una corrientica roja. Nada que hacer, está muerto, Capitán.
¡Hágase cargo del arma usted mismo!
¿Aye, Aye, sir!
El combate no, la masacre no debe haber durado más de veinte minutos, y yo siempre he sido muy preciso con las horas, los minutos y los segundos, pero este encuentro duró en total unos 40 minutos. Pero jamás hubieron minutos ni horas más largas en mi vida.
El agua que nos sostenia a flote ya no era la misma. El basurero mayor el pueblo nunca contuvo tantos pedazos de cosas flotando ni tantos cuerpos, hasta ese dia, para mis ojos.
Cuando se lejó el último aparato volador regresé al timón. Yo debia haber terminado por todas las razones, pero teniamos varios muertos y no sabiamos aun, en el puente, quienes.
Los oficiales se lanzaron por todas partes a revisar los daños y los caidos. Era invierno, habia frio, pero yo estaba sudando...y no era el único en eso. El Capitán se me acercó; ¿Estás bien?
Yo si, ¿y usted?
De pie.
Nos trajeron una botella de whiskey pedida por el capitán, al puente. Teniamos muertos, pero lo peor, teniamos ocho heridos y sin médico. Dos murieron luego, desangrados a pesar de mucho que hicimos con ellos.
Mis ropas estaban llenas de sangre...de Jimmy, suponia yo...Yo me he mareado mil veces, pero yo nunca vomité antes ni después. Vomité entonces... y me cai sin sentidos de la escalera del puente al tratar de bajar por ellas.
No supe qué me pasó.
Cuando me recuperé me tenian en la ducha, desnudo limpiándome la sangre pegada por todo el cuerpo. El mayordomo, que sabia un poco de medicina me estaba registrando todo el cuerpo. Me levantaron y me hicieron parar sobre mis propios pies. No tenia balance.
¡Segundo, segundo, este hombre está herido!
Yo no sé que pasó. Yo perdi el conocimiento otra vez. Un pequeño huequito en la punta de las costillas izquierdas mias sangraba. Puerta del corazón abierta. ¿Se nos va este también, Segundo!
Inglaterra tiene muy buenos médicos.
Tiene una bala alojada entre el enyugue de las costillas y la columna vertebral. No la podemos tocar; puede ser fatal. Esperemos.
¿Y el corazón y el paso por dentro del cuerpo, ¿qué hay de eso?
Cuatro costillas despuntadas, las fundimos en una sola pieza, entre ellas se delizó el pryectil y usándolas como los rieles del trén, le dió la vuelta al cuerpo, por el costillar y fué a sentarse comodamente en la espalda. Mejor no la tocamos.
Nunca senti dolor una vez pasado un año más o menos. No me molestó y seguí una vida normal por todos mis años.
Una noche a finales del 2007 un profundo dolor en medio de la espalda me puso verde. Descubrimos de pronto que alli, cerca de la columna, un poquitosobre la izquierda, habia una bola que aumentaba por horas.
Tres dias más tarde el condenado cirujano boricua se burlaba de mi a risa batiente:
¡Pero mira el cubanos este como tenia guardado el tesoro del pirata en la espalda tantos años!
Una horrenda y mal oliente bolsa de plástico blanco se habia reventado dentro de mi espalda. Dentro de esa horrible envoltura estaba el pedazo de metal que me habia acompañado en tants aventuras, durante tantas citas de amor, y durante tantas peripecias como la vida me ha presentado a lo largo de esta travesia por la vida.
El crecimiento del metal y el desgaste de tus huesos la soltaron, se me dijo entonces.
El gobierno de Finlandia se llevó ese pedazo de metal en las manos de una bella y chiquitica comandante médico. Parece que el proyectil habia sido fabricado allá. Aún no me han dicho.
Cuando partimos de Saint John´s Newfoundland, el convoy era de unos 45 barcos de carga y media docena de corbetas, cazatorpederas y un Destructor. No mucho, pero bastante por las escasez que todavia sufriamos mientras se construian nuevas naves. Habia un poco de niebla y oleaje, pero nada fuerte. Cuatro nudos, silencio, comunicación en la claridad por banderas, de noche....bueno, veremos. Todas las troneras y rendijas donde pueda haber luz, selladas. Gatos, abran sus ojos. Serviolas altos y bajos, más ojos que hombres, los buques escoltas corren a toda velocidad yendo y viniendo, los oidos clavados en los fondos...tensión serena en cada cuerpo, miradas sin expresión de interrogante o respuestas, ¡Avante!
Nada hay más fuerte para un navegante que la noticia de un hundimiento. No conoces a nadie de la tripulación desapareciada, muerta, rescatada, pero eres en tu interior uno de los muertos, heridos o cuerpo flotante entre las olas. Eres tú en tripulante torpedeado. Tensión, que no es exactamente miedo al tiempo que es emoción indefinible la que sufrimos.
Groenlandia, Islandia, Canarias, Azores, Hielos, ¿Qué importa el nombre o el color?
Hay fantasmas por todas partes. El templo está a oscuras, siglos de soledad le dan un aspecto de misterio; recovecos que guardan tal vez los restos de algún infeliz torturado por monjes malditos para que confiesen que son herejes, o las huellas de la princesa que murió encerrada por amar a un jóven plebeyo, como en la historia de la sirenita aquella...telarañas por doquier, silencios que penetran hasta la médula, infierno de emociones oscuras a la luz del sol...navegar asi es aplastante al pensamiento y cruel a las esperanzas.
Cuando miramos al pasado, incluyendo los capitulos de guerras biblicas vemos, o creémos ver, esas gigantescas formaciones en perfectos cuadros de hombres con las lanzas y las espadas en las manos y el pie anvanzado sobre el camino futuro. Asi lucen nuestros barcos. Solo los directors de la bandas corren con sus instrumentos a cuestas en todas las direcciones. El Sangento Mayor tiene que cuidar el paso de cada recluta...
Mas, poco importa el silencio ordenado, sesenta máquinas a vapor extienden ondas sonoras bajo el mar a lo largo y ancho de los océanos. Los nuevos instrumentos al alcance de los capitanes no son muchos, pero los que hay están, casi todos, abordo de los submarinos alemanes y japoneses, y a esos navegantes les sobra el talento y las habilidades para hacer uso de estos.
Por algún lugar del Atlántico empezamos a dividirnos. Unos van hacia el Meditarraneo, el resto hacia Inglaterra. En uno de estos últimos estoy yo. Mi barco es un Liberty que estrenamos hace apenas una quincena. Llevamos muchas cajas enormes de tamaño y peso. "Fragile", dicen unas. Tal vez nuevas tecnologias...no lo sabemos, cargamos secretos, estamos peleando una muy cruel guerra, y esas también son armas para matar y morir. Y al lado otras más pequeñas, pero no mucho, con armas personales y sus municiones... Estamos en guerra y los golpes que se preparan requieren muchas armas y brazos; esta es nuestra contribución, armarlos.
Ya quedamos solo treinta y dos barcos y solo una cazatorpedera de escolta. Cuidate, hermano; que yo me cuidaré, parece el cielo decirnos. La tensión interior de cada hombre aumenta. Ya no se oyen las risas y carcajadas, ni se dicen los chistes grotezcos a la hora del almuerzo. Las tripulaciones comen en silencio; las orejas paradas como esas de la bestias en la selva. Dormimos en ropas menos, no pijamas, los zapatos o botas con sus bocas abiertas y los cordones amplios, las medias abiertas y "ready" en la entrada del zapato, la camisa y el jacket juntos abiertos, sentados al pie del camastro y los pantalones y el citurón abiertos, y puestos de tal manera encima de los zapatos, que al sonido de una alarma puede unos voltearse en la cama con los pies hundidos directamente en pantalón, media y zapatos, todo a la vez. Los amarres se hacian mientras corriamos por las cubiertas o las escaleras. ¡Zafarrancho de combate!... o simplemente una falsa visión por estribor.
Pero los torpedos no tiene amigos, ni las minas duermen. Y siempre, los que no saben piensan que la minas se plantan firmemente en el fondo de la bahia...pero el mar es dueños de sus aguas y transporta minas desgajadas de sus árboles como guayabas y te las trae a la cama, no importa donde duermiendo estés.
Una mina, nos parece, cual burla de esos espiritus burlones de que nos hablaban los cuentista en la campiña cuando chicos, hace explosión en el costado de babor de uno de los barcos que está, no ya al frente o a un costado de la formación del convoy, sino por allá por la tercera fila interior. A punto tenemos una desbandada total. Casi seguro estoy que alguno de los hombres que cayeron al agua durante la explosión, entre olas, obscuridad, ajetreo por alejarse cada quien, y las hélices, debe haber sido muerto por otros de los barcos si no por la mina explotada. Creo que entre todos se salvaron una docena.
Ya esto se complica. espirirtualmente estamos todos heridos, todos camino del fondo, sinó del mar, al menos de las razones de vivir....
pero hay que seguir adelante, allá nos esperan los otros hermanos que pueden morir si no los armamos. ¡Avante!
Por algún lugar aparecieron tres libertys y se nos unieron, pero estos venia acompañados de un par de destructores que regresaban de una misión al norte. Al encontrarnos cambiaron de rumbo y se nos unieron. Ya estamos más cerca de nuestro puerto, creémos. Los artilleros, solo tres, alistan el cañón 105 de popa. Las dos recién instaladas antiaéreas 14, una a babor y la otra a estribor en ambas alas del puente, dentro de sus respectivos "tanques", armadura de planchas de hierro nada especial, redondas, recién pintadas de multiverdes, negras y grises esperan. Jim miller, el artillero de estribor y yo habiamos tabado una buena relación y juntos manteniamos esa ametralladora. Todos los timoneles, oficiales e ingenieros recibiamos entrenamientos para el uso de las armas abordo. Yo hacia la guardia, mi favorita y la todos odian y los americanos llaman burlonamente "the graveyard watch." O sea, la guaria del cementerio, 12 a 4. Pero en caso de emergencia, maniobras especiales o combate, el timón era mio.
Suena una alarma. Corre corre, a sus puestos de combate cada cual. Yo apenas me daba una ducha habiendo terminado mi guardia diurna. Semidesnudo llegué al puente. Aviones alemanes por todo el espacio, ¿cuantos mosquitos! ¿De dónde demonios salieron tantos mosquitos? Las cubiertas salpicaban metralla hacia arriba igual que las crestas de las olas hace cuando el viento es de rispidas rachas rastreras.
Los muchachos de las ametralladoras echaban balas, de todos los barcos, al aire, con escasa buena fortuna. Y no éramos muchos y parió Catana. Un ataque concertado de un par de torpederas y un señor acorazado de pocos amigos nos ataca. El camino se nos cierra.
Decia la historia elevadora del espirirtu de guerra, en esos tiempos, en los Estados Unidos, que cuando Douglas MacArthur, para graduarse de la Academia Militar, los oficiales examinadores le presentaron una situación de guerra a solucionar. Lo plantaron al frente de una fuerza, lo plantaron en un valle rodeado de montañasdonde solo habiaun desfiladero entre una altura y la otra. El enemigo controlaba los altos y comenzaba a bajar para destruir las tropas al mando del aspirante a teniente.
Apúrese, teniente, que el enemigo avanza y les va a copar y destruir. Diganos como piensa usted salirse de esa encerrona, teniendo presente que el enemigo es mayor y la única salida está en su poder...¿Qué hacemos?
Desesperado el jóven cadete, hijo del más alto general, teniendo el futuro en sus repuestas y el prestigio de la familia también en ella, respondió: cerrar los ojos como el toro y lanzarme al ataque con todas las fuerzas de mis brazos y atravesar el desfiladero.
Eso eso haciamos ahora nosotros. El paso está cerrado, las fuerzas del Eje son superiores y ya hemos perdido un barco. ¡A pelear!
Dos barcos vi explotar en llamas, a mi izquierda. La formación de hace una hora ya no existe, hay una desmandada sin igual. Sálvese quien pueda. El artillero de babor cayó herido y un fogonero que habia sido artillero naval subió a ocupar su puesto. La rueda entre mis manos no giraba normalmente, sino que rodaba con la velocidad de una de las carreras de Daytona Beach. Mi amigo Ji Miller cayó herido, yo le grité al agregado de timonél, "Hold the wheel, Ted!" Y corri a donde estaba mi amigo herido.
Me agaché, levante su cabesa y la puse sobre mi rodilla en elestrecho espacio entre la culata y la pared del tanque...Lucia mal. Sangre salia de su cuerpo por todas partes....ahora también de la boca comienza una corrientica roja. Nada que hacer, está muerto, Capitán.
¡Hágase cargo del arma usted mismo!
¿Aye, Aye, sir!
El combate no, la masacre no debe haber durado más de veinte minutos, y yo siempre he sido muy preciso con las horas, los minutos y los segundos, pero este encuentro duró en total unos 40 minutos. Pero jamás hubieron minutos ni horas más largas en mi vida.
El agua que nos sostenia a flote ya no era la misma. El basurero mayor el pueblo nunca contuvo tantos pedazos de cosas flotando ni tantos cuerpos, hasta ese dia, para mis ojos.
Cuando se lejó el último aparato volador regresé al timón. Yo debia haber terminado por todas las razones, pero teniamos varios muertos y no sabiamos aun, en el puente, quienes.
Los oficiales se lanzaron por todas partes a revisar los daños y los caidos. Era invierno, habia frio, pero yo estaba sudando...y no era el único en eso. El Capitán se me acercó; ¿Estás bien?
Yo si, ¿y usted?
De pie.
Nos trajeron una botella de whiskey pedida por el capitán, al puente. Teniamos muertos, pero lo peor, teniamos ocho heridos y sin médico. Dos murieron luego, desangrados a pesar de mucho que hicimos con ellos.
Mis ropas estaban llenas de sangre...de Jimmy, suponia yo...Yo me he mareado mil veces, pero yo nunca vomité antes ni después. Vomité entonces... y me cai sin sentidos de la escalera del puente al tratar de bajar por ellas.
No supe qué me pasó.
Cuando me recuperé me tenian en la ducha, desnudo limpiándome la sangre pegada por todo el cuerpo. El mayordomo, que sabia un poco de medicina me estaba registrando todo el cuerpo. Me levantaron y me hicieron parar sobre mis propios pies. No tenia balance.
¡Segundo, segundo, este hombre está herido!
Yo no sé que pasó. Yo perdi el conocimiento otra vez. Un pequeño huequito en la punta de las costillas izquierdas mias sangraba. Puerta del corazón abierta. ¿Se nos va este también, Segundo!
Inglaterra tiene muy buenos médicos.
Tiene una bala alojada entre el enyugue de las costillas y la columna vertebral. No la podemos tocar; puede ser fatal. Esperemos.
¿Y el corazón y el paso por dentro del cuerpo, ¿qué hay de eso?
Cuatro costillas despuntadas, las fundimos en una sola pieza, entre ellas se delizó el pryectil y usándolas como los rieles del trén, le dió la vuelta al cuerpo, por el costillar y fué a sentarse comodamente en la espalda. Mejor no la tocamos.
Nunca senti dolor una vez pasado un año más o menos. No me molestó y seguí una vida normal por todos mis años.
Una noche a finales del 2007 un profundo dolor en medio de la espalda me puso verde. Descubrimos de pronto que alli, cerca de la columna, un poquitosobre la izquierda, habia una bola que aumentaba por horas.
Tres dias más tarde el condenado cirujano boricua se burlaba de mi a risa batiente:
¡Pero mira el cubanos este como tenia guardado el tesoro del pirata en la espalda tantos años!
Una horrenda y mal oliente bolsa de plástico blanco se habia reventado dentro de mi espalda. Dentro de esa horrible envoltura estaba el pedazo de metal que me habia acompañado en tants aventuras, durante tantas citas de amor, y durante tantas peripecias como la vida me ha presentado a lo largo de esta travesia por la vida.
El crecimiento del metal y el desgaste de tus huesos la soltaron, se me dijo entonces.
El gobierno de Finlandia se llevó ese pedazo de metal en las manos de una bella y chiquitica comandante médico. Parece que el proyectil habia sido fabricado allá. Aún no me han dicho.
domingo, 14 de febrero de 2010
DIA DE LOS ENAMORADOS
6 minutes ago Post #1
Almirante
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Member#11
Joined:Feb 14, 2009
AMOR, AMAR, ENAMORADOS..
No existe en el lenguaje humano palabra, digo, verbo, más usado ni más pobremente entendido y ricamente abusado, ni que le haya producido más dinero a los traficantes en el mercado de las emociones, los intereses y el egoismo humano. Al llegar este dia queremos "mandar una tarjeta", "regalarle unas flores", " acordarme de ella", "Que no crea que me olvidé" y otras chucherias miles por esos caminos. Yo no sé quién fué el autor de la idea de dedicar un "Dia" a los enamorados. Me suena a "oportunismo politico" y a "truco comercial" para vender bisuteria. No importaba el medio, lo que importaba era el fin. Después de todo, ¿quién no anda enamorado por los caminos del viento, como decia el tango? O ¿quién no está presto a enamorarse o a esperar que se les enamoren? ¿Pero de todo eso, qué parte es realmente AMOR?
Un ejemplo. Nuestro hijo menor debia haber nacido un dia 14 de febrero. Todo preparado para ese futuro y hermoso dia. ¿Paff! Nació al atardecer el dia treintiuno de diciembre. Nunca tuvo una dia de cumpleaños, los festejos regulares de los robaron al buen muchacho. Ya tenemos nosotros cincuenta años de casados. Yo ni me acordé...y confieso que como hablo de mor todos los dias se pueden pensar muchas cosas. Pero...
Antes de las cinco de la mañana yo hago el café todos los dias. Hoy, cuando entré en la cocina y dejé la puerta del dormitorio entreabierta, una nietecita de diez años, la perla de la familia, nos presenta su abuela y a mi, a cada uno, un corazón del tamaño de un plato, construidos de cartulina roja, hecho en forma de bolsillo, decorado con lapices de varios colores, "Te Amor", "I Love You" por todas partes. Y dentro del bolsillo, tres gotitas de chocolate, de esas envueltas en aluminios con una cintita que llaman "Kisses", besos, y la envoltura mia en verde, las de la abuela en amarillo,nuestros colores favoritos, un besos a cada uno de nosotros dos. Eso es amor.
Ahora, ayer mismo lanzábamos la idea de una escuela para aprender a amar. ¿Se puede aprender a amar? Mi propia respuesta, si álguien me preguntara no se haria esperar y seria un sólido rotundo ¡SI!
Después de todo, una de las primeras enseñanzas que nuestra mente acepta cuando niño, es el odio; creálo usted o no. No toques ese perro es sucio. No toque eso, te ensucia, no te rias con ese extraño...hasta el "no te puedes casar con ese hombre que no es de nuestra clase, de nuestra raza, de..." La virtud nace y se cultiva y esos está bien. El bambú crece muy alto y derecho, pero el jardinero sabe como hacer ciertas plantas crecer en formas de espiral y más. Solo el comercio explota y no enseña, no cutiva, no produce...aunque muchos lo crean porque renueva muchas relaciones, que algo de bien siempre se gana.
Para mi el AMOR se escribe asi, con letras bien grandes y más.
Ese es un verbo dulce y amargo, salado y agrio a la vez; trágico por doquier y causa de trajedias, sacrificios y muertes, al tiempo que es único ingrediente que nos crea, cultiva, edifica, une y conserva para los siglos de los siglos venideros. Solo que lo que mas abunda alrededor de nosotros, que el el aire, no lo vemos. Vemos una nube y pensamos que lo hemos visto. Y es el aire el que carga el oxigeno con que vivimos. Encierrese usted en un elevador o zambullase bajo el agua y verá.
Yo camino por el monte y beso los árboles, les hablo a las flores, besos las aguas corrientes y acaricio cda roca. Y he visto a un tio abuelo bajo una esplendorosa luna acariciaar las hojas de la mata de tabaco con la mano y la mejilla y besarlas cual si la novia fueran. He mirado las pinturas y los edificios, las naves y las pastillas medicinales y en todos veo amor. Y yo no tengo vista de Nostradamus, ni talento de Machiavello, ni mágia de Rasputin...
Yo soy solo un pobre marinero...varado en alguna playa lejana y con frio. Yo busco amor. Y lo veo. Yo veo amor en todo lo que existe, es y se crée. Y vuelvo; se puede aprender a amar. Cuando naces no tienes dios, ni tempo ni marco para el cuadro donde se reflejan los bisabuelos, no; solo tienes una boquita que ansia llenar el estómago y recién estrenarlo. Pero asimismo vienes con cerebro, una suerte de esponja absorbente, pero limpia, vacia, ansiosa de recibir el jugo de los frutos del tiempo y las vidas que le rodean. Ahora vienen los proveédores del hombre.
Si mi papá hacia carbón me enseñaba a cortar el palo, y que marlo de modo que no produzca chispas cuando la cocinera lo encienda. O le importaba un comino el resultado. Eso aprendi.
Naces hijo del cine y actor, malo, bueno a mediocre eres, pero "actor" también.
Caminemos por los pueblo de la vieja Europa, por Egipto, por China. Puentes, acueductos, caminos, templos....piedras unidas o amontonadas que nos deleitan la vista, nos cubren de la lluvia, nos guardan los tesoros y nos muestran como se aman. ¿Locura mia, dice usted? Antiguamente no se conocia el cemento, nio habian barrenas ni tornillos con tuercas que les sujetaran; pero millares de años de existencias nos muestran como cada una de esas piedras, esos bloques in mensos y esos granitos de arena se mantiene unidos sólidamente. Si no se amáran, ¿permanecerian unidos al travéz de los siglos? Yo lo dudo.
Mirémos a nuestro botiquin. Las pastillas para las artritis de abuela, la de las lombrices de la perrita...¿Qué las mantiene en una pieza sin desgranarse? Pocas contienen una goma de pegar: la presión enorme que les aplicaron les unió, y solo las separa el momento de sanar el cuerpo, luego de entrar en el estómago. Luego hasta las quimicas aprenden a amar, amarse, unirse para servir. El ser humano, -qué digo!- todo lo que existe es capaz de amar. Y el reino animal es el mejor y mayor exponente del amor.
Aman los peces, las aves y hasta la fieras del bosque. La TV lo muestra a diario.
Para mi el Di de los Enamorados" es solo un alto en el camino del verdadero, del genuino, amor. Un alto para reconocer las distancias andadas y mirar hacia allá. Es un dia para que el que ha amado, se retrotraiga a ss más dulces recuerdos, el que ama hoy, lo diga y se lo muestre a sus seres queridos en el pétalo de una rosa, y el que aún no tenido "amor", que lo sueñe, lo clame, lo busue. Yo amé apasionadamente, amo hasta la última gotita de la copa que hoy elevo, y amaré hasta cundo en cenizas convertido sienta a mi lado pasar los granitos de cenizas de lo que fué una mujer.
¡FLIZ DIA DE LOS ENAMORADOS A TODAS Y TODOS!
DonGilberto
Almirante
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Joined:Feb 14, 2009
AMOR, AMAR, ENAMORADOS..
No existe en el lenguaje humano palabra, digo, verbo, más usado ni más pobremente entendido y ricamente abusado, ni que le haya producido más dinero a los traficantes en el mercado de las emociones, los intereses y el egoismo humano. Al llegar este dia queremos "mandar una tarjeta", "regalarle unas flores", " acordarme de ella", "Que no crea que me olvidé" y otras chucherias miles por esos caminos. Yo no sé quién fué el autor de la idea de dedicar un "Dia" a los enamorados. Me suena a "oportunismo politico" y a "truco comercial" para vender bisuteria. No importaba el medio, lo que importaba era el fin. Después de todo, ¿quién no anda enamorado por los caminos del viento, como decia el tango? O ¿quién no está presto a enamorarse o a esperar que se les enamoren? ¿Pero de todo eso, qué parte es realmente AMOR?
Un ejemplo. Nuestro hijo menor debia haber nacido un dia 14 de febrero. Todo preparado para ese futuro y hermoso dia. ¿Paff! Nació al atardecer el dia treintiuno de diciembre. Nunca tuvo una dia de cumpleaños, los festejos regulares de los robaron al buen muchacho. Ya tenemos nosotros cincuenta años de casados. Yo ni me acordé...y confieso que como hablo de mor todos los dias se pueden pensar muchas cosas. Pero...
Antes de las cinco de la mañana yo hago el café todos los dias. Hoy, cuando entré en la cocina y dejé la puerta del dormitorio entreabierta, una nietecita de diez años, la perla de la familia, nos presenta su abuela y a mi, a cada uno, un corazón del tamaño de un plato, construidos de cartulina roja, hecho en forma de bolsillo, decorado con lapices de varios colores, "Te Amor", "I Love You" por todas partes. Y dentro del bolsillo, tres gotitas de chocolate, de esas envueltas en aluminios con una cintita que llaman "Kisses", besos, y la envoltura mia en verde, las de la abuela en amarillo,nuestros colores favoritos, un besos a cada uno de nosotros dos. Eso es amor.
Ahora, ayer mismo lanzábamos la idea de una escuela para aprender a amar. ¿Se puede aprender a amar? Mi propia respuesta, si álguien me preguntara no se haria esperar y seria un sólido rotundo ¡SI!
Después de todo, una de las primeras enseñanzas que nuestra mente acepta cuando niño, es el odio; creálo usted o no. No toques ese perro es sucio. No toque eso, te ensucia, no te rias con ese extraño...hasta el "no te puedes casar con ese hombre que no es de nuestra clase, de nuestra raza, de..." La virtud nace y se cultiva y esos está bien. El bambú crece muy alto y derecho, pero el jardinero sabe como hacer ciertas plantas crecer en formas de espiral y más. Solo el comercio explota y no enseña, no cutiva, no produce...aunque muchos lo crean porque renueva muchas relaciones, que algo de bien siempre se gana.
Para mi el AMOR se escribe asi, con letras bien grandes y más.
Ese es un verbo dulce y amargo, salado y agrio a la vez; trágico por doquier y causa de trajedias, sacrificios y muertes, al tiempo que es único ingrediente que nos crea, cultiva, edifica, une y conserva para los siglos de los siglos venideros. Solo que lo que mas abunda alrededor de nosotros, que el el aire, no lo vemos. Vemos una nube y pensamos que lo hemos visto. Y es el aire el que carga el oxigeno con que vivimos. Encierrese usted en un elevador o zambullase bajo el agua y verá.
Yo camino por el monte y beso los árboles, les hablo a las flores, besos las aguas corrientes y acaricio cda roca. Y he visto a un tio abuelo bajo una esplendorosa luna acariciaar las hojas de la mata de tabaco con la mano y la mejilla y besarlas cual si la novia fueran. He mirado las pinturas y los edificios, las naves y las pastillas medicinales y en todos veo amor. Y yo no tengo vista de Nostradamus, ni talento de Machiavello, ni mágia de Rasputin...
Yo soy solo un pobre marinero...varado en alguna playa lejana y con frio. Yo busco amor. Y lo veo. Yo veo amor en todo lo que existe, es y se crée. Y vuelvo; se puede aprender a amar. Cuando naces no tienes dios, ni tempo ni marco para el cuadro donde se reflejan los bisabuelos, no; solo tienes una boquita que ansia llenar el estómago y recién estrenarlo. Pero asimismo vienes con cerebro, una suerte de esponja absorbente, pero limpia, vacia, ansiosa de recibir el jugo de los frutos del tiempo y las vidas que le rodean. Ahora vienen los proveédores del hombre.
Si mi papá hacia carbón me enseñaba a cortar el palo, y que marlo de modo que no produzca chispas cuando la cocinera lo encienda. O le importaba un comino el resultado. Eso aprendi.
Naces hijo del cine y actor, malo, bueno a mediocre eres, pero "actor" también.
Caminemos por los pueblo de la vieja Europa, por Egipto, por China. Puentes, acueductos, caminos, templos....piedras unidas o amontonadas que nos deleitan la vista, nos cubren de la lluvia, nos guardan los tesoros y nos muestran como se aman. ¿Locura mia, dice usted? Antiguamente no se conocia el cemento, nio habian barrenas ni tornillos con tuercas que les sujetaran; pero millares de años de existencias nos muestran como cada una de esas piedras, esos bloques in mensos y esos granitos de arena se mantiene unidos sólidamente. Si no se amáran, ¿permanecerian unidos al travéz de los siglos? Yo lo dudo.
Mirémos a nuestro botiquin. Las pastillas para las artritis de abuela, la de las lombrices de la perrita...¿Qué las mantiene en una pieza sin desgranarse? Pocas contienen una goma de pegar: la presión enorme que les aplicaron les unió, y solo las separa el momento de sanar el cuerpo, luego de entrar en el estómago. Luego hasta las quimicas aprenden a amar, amarse, unirse para servir. El ser humano, -qué digo!- todo lo que existe es capaz de amar. Y el reino animal es el mejor y mayor exponente del amor.
Aman los peces, las aves y hasta la fieras del bosque. La TV lo muestra a diario.
Para mi el Di de los Enamorados" es solo un alto en el camino del verdadero, del genuino, amor. Un alto para reconocer las distancias andadas y mirar hacia allá. Es un dia para que el que ha amado, se retrotraiga a ss más dulces recuerdos, el que ama hoy, lo diga y se lo muestre a sus seres queridos en el pétalo de una rosa, y el que aún no tenido "amor", que lo sueñe, lo clame, lo busue. Yo amé apasionadamente, amo hasta la última gotita de la copa que hoy elevo, y amaré hasta cundo en cenizas convertido sienta a mi lado pasar los granitos de cenizas de lo que fué una mujer.
¡FLIZ DIA DE LOS ENAMORADOS A TODAS Y TODOS!
DonGilberto
lunes, 8 de febrero de 2010
GENEROSO QUE SOY
3 minutes ago Post #1
Almirante
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Member#11
Joined:Feb 14, 2009
GENEROSO QUE SOY
¿Qué te pasa criaturita divina, me veo tan mal yo?
¿Qué es, acáso te apena estar conmigo?
Si, y mucho.
Entonces, si lo prefieres podemos alejarnos el uno del otro; yo sigo mi camino y no nos vemos más...
¡No. No; eso no! Nunca me vuelvas decir eso...
Bueno, cariño, es que si te has de sentir mal o te has arrepentido de esta relación conmigo, yo soy incapaz de imponerme y verte preocupada. Ya bastante tienes con vivir preocupada por si él se entera..
No, mi amor; no es nada de eso, entiéndeme...
Trato de entenderte, pero..
Mira, lo que me pasa, tú eres el hombre a quien yo deseo darle toda mi vida, mi cuelpo y mi alma es a ti...
Yo lo sé..
Déjame hablarte, por favor.
Bueno, dime...
Mira, yo ahora mismo estoy aqui contigo, ¿No?
¡Hombre, pués claro!
Bien. Yo te digo a ti que te quiero, que tu eres el único hombre que yo amo...
Está bien, y yo te lo creo
Si, pero ahora yo salgo de aqui y de regreso a mi cama me lo encuentro a él, enseguida que me ve quiere besarme...
Bueno, ¿Qué hay de malo en eso, yo también lo hago...?
¡Oye, no sea asi, por favor, que me pongo a llorar! ¡Eres un poquito cinico tu también!
De acuerdo, pero te quiero.
Yo lo sé, pero nunca me dejas explicarte cuando yo quiero decirte una cosa. Déjame. Estoy brava ahora contigo. Todos los hombres son iguales...Tontas que somos las mujeres..
¡Vaya, vaya! Anda acaba de decirme lo que tú quieras o vamos a estár en esa todo el dia y luego te tienes que ir y me quedo yo en ayunas...
¿Ves, ves? ¡Eso es lo único en esa cabeza lca tuya!
Me decidí a tomar el toro por los cuernos, ahi mismo. Tomándola en mis brazos le besé cuello y antes de que pudiera pronunciar la próxima queja ya le habia desabotonado el ajustador y la blusa iba bajando enrededada entres los brazos de los dos.
¡Malo! Estoy enojada y llena de vuergüenza por culpa tuya...
La boquita encantadora empinaba un poquito "la bembita" como haciendo pucheros.
Vamos, tontita, dime qué es lo que tienes en esa linda cabecita tuya... Yo prometo escucharte esta vez.
Bueno, mia. Lo que pasa es que yo tengo miedo de que tú, aúnque me digas que me crées, no puedas creérme.
¿En qué?
Bueno, yo ahora lo hago contigo, después tengo que dormir en la cama con él, estoy csada con él y aúnque no quiera algunas veces tengo que hacerlo.
Bueno, yo sé eso. Yo sabia eso antes de que nuestra relación empezara...
Si, pero...
...pero yo no creo nunca haberte dicho nada acerca de eso.
Yo lo sé, pero es que mientras más tiempo paso contigo mas te quiero y mientras más te quiere más me duele "emgañarte" teniendo que hacerlo con él... Y se echó a llorar.
Vaya, chiquitina linda. Yo entiendo todo eso. No llores, que te pones fea.
¡¿Si, ahora me llamas fea también tú?!
¡Ja ja ja! Tontita.
Yo soy un adulto. Yo tengo nuestra situación muy clara en mi mente. Tú le perteneces a ese hombre y a esa cama, no a mi.
Yo soy...no más que una ilusión, una nube; un ave de paso tal vez..
¡No me digas más eso!
Yo quiero ser tuya y de nadie más.
De acuerdo, y yo también lo deseo, pero por el momento no puede ser. Hay que vivir el momento en que estamos, no el que nos imaginámos que debiéramos tener...
Ya vendrá el dia en podamos lograrlo. Pero piensa que en este momento tú estás casada con él y yo con la mia. Los dos estamos en el mismo pecado. Si se hunde tu barco en mio va detrás...
Tenemos los dos que divorciarnos y muy pronto, porque sinó yo me voy a volver loca de miedo de que mi marido nos sorprenda, de celos con tu mujer y hasta de la lluvia ya tengo celos...
Tranquilita, muchachita linda...
Yo ya no aguanto más, tengo ganas de salir corriendo por la calle a grito vivo.....¡Ya!
Bueno y entonces ¿que harias con eso?
¿Qué haria? ¿Qué haria?, que metan en un manicomio de una vez ya.
Mira que bien, asi ni él ni yo.... ¿No se te ocurre que si lo haces el mundo sigue andando?
¿Qué hacemos él y yo con una loca?
¡Jajaja! Burlón.
Mira mi amor, llevamos una hora en este ajetreo. Una hora que nos hemos robado a nosotros mismos. Una hora de tu amor que para mi es la fuente de la vida. Ya en unos minutos tenemos que separarnos otra vez y ni tú ni yo sabemos cuando podemos encontranos en una oportunidad como esta otra vez...
Por tu culpa.
Dále, juana...
Si, porque yo quiero ya divorciarme de él, pero tu no acabas tampoco de decidir tu vida...
Mira, ángel, ya te lo he dicho mil veces, para ti, que no tienes hijos y tienes medios económicos de sobra un divorcio es una cosa. Pero yo tengo tres hijos. No tango otro capital que mi salario..
Y bueno que es tu salario y además, yo comparto lo mio con....
...¡Oh, Oh, para ahi! Yo no pienso vivir nada más de aquello que mi trabajo produzca. No podria nunca aceptar que tu me mantuvieras y si pierdo mi empleo también están mis hijos y mi mujer que comen bastante...
Eso a mi eso no me importa, mi amor por ti es más grande que todo eso puesto junto...
Si, yo lo sé y no quiero ofenderte, pero una cosa es cuando uno va a la cama asi como nosotros ahora y otra muy distinta es luego enfrentar las realidades duras, costosas y crueles que nos esperan cuando pongamos las cosas en ese nivel ya finalmente. Créeme que yo he pènsado ya en todo eso. Y mira, de mi profesión no hay mucho donde emplearse por aqui...
No importa; nos vamos a otro pueblo o pais. Ya tengo dinero.
Vuelves con tu dinero...me vas a enojar..
¡Ay, no; no, por favor eso no!
Bueno, y déjame acabar de explicarte esto que tú no sabes.
¿Qué, dime?
Mi jefe superior, el dueño de la compañia en que yo trabajo, ¿sábes tú quién es?
No, dime.
Mi suegro.
¿Qué?
¿Ves que no siempre las cosas son lo que en su superficie parecen ser?
Veo. Pero ¿y qué hacemos entónces?
Si tu tienes miedo o demasiado celos, lo que hacemos es olvidarnos de...
Ya te he dicho que no me vuelvas a decir eso.....
Bueno, entonces tenemos que seguir por este camino y ajustarnos a las circunstancias por un tiempito más, mientras yo busco una solución viable...
Si, pero mientras tanto yo tengo que seguir acostándome con él y avergonzándome ante ti y sufriendo por que tu estás con tu mujer. Piensa por mi un poquito tú también.
Lo hago. Siempre pienso en ti, y aunque te quiero mucho, yo no soy como tú que sufres de celos
¿No? ¿No eres celoso?
No, yo te celo de tu marido. Después de todo el pobre hombre merece tener un poquito de felicidad también..
¡Hipócrita! ¡Tú no me quieres de verdad! El que no cela no ama.
Pués mira, yo no soy celoso. Las riquezas siempre son y dios las da para ser compartidas.
Sinvergüenza. Anda a compartir tu mujer, no a mi...
El almohadazo retumbó por los pasillos despertando hasta a las cucarachas...
...Y nunca me ha abrazado otra mujer con tanta ansiedad, calor y desesperación por última vez en toda mi vida. Todavia me duelen los riñones.
Nunca más la vi.
DonGilberto
Almirante
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Member#11
Joined:Feb 14, 2009
GENEROSO QUE SOY
¿Qué te pasa criaturita divina, me veo tan mal yo?
¿Qué es, acáso te apena estar conmigo?
Si, y mucho.
Entonces, si lo prefieres podemos alejarnos el uno del otro; yo sigo mi camino y no nos vemos más...
¡No. No; eso no! Nunca me vuelvas decir eso...
Bueno, cariño, es que si te has de sentir mal o te has arrepentido de esta relación conmigo, yo soy incapaz de imponerme y verte preocupada. Ya bastante tienes con vivir preocupada por si él se entera..
No, mi amor; no es nada de eso, entiéndeme...
Trato de entenderte, pero..
Mira, lo que me pasa, tú eres el hombre a quien yo deseo darle toda mi vida, mi cuelpo y mi alma es a ti...
Yo lo sé..
Déjame hablarte, por favor.
Bueno, dime...
Mira, yo ahora mismo estoy aqui contigo, ¿No?
¡Hombre, pués claro!
Bien. Yo te digo a ti que te quiero, que tu eres el único hombre que yo amo...
Está bien, y yo te lo creo
Si, pero ahora yo salgo de aqui y de regreso a mi cama me lo encuentro a él, enseguida que me ve quiere besarme...
Bueno, ¿Qué hay de malo en eso, yo también lo hago...?
¡Oye, no sea asi, por favor, que me pongo a llorar! ¡Eres un poquito cinico tu también!
De acuerdo, pero te quiero.
Yo lo sé, pero nunca me dejas explicarte cuando yo quiero decirte una cosa. Déjame. Estoy brava ahora contigo. Todos los hombres son iguales...Tontas que somos las mujeres..
¡Vaya, vaya! Anda acaba de decirme lo que tú quieras o vamos a estár en esa todo el dia y luego te tienes que ir y me quedo yo en ayunas...
¿Ves, ves? ¡Eso es lo único en esa cabeza lca tuya!
Me decidí a tomar el toro por los cuernos, ahi mismo. Tomándola en mis brazos le besé cuello y antes de que pudiera pronunciar la próxima queja ya le habia desabotonado el ajustador y la blusa iba bajando enrededada entres los brazos de los dos.
¡Malo! Estoy enojada y llena de vuergüenza por culpa tuya...
La boquita encantadora empinaba un poquito "la bembita" como haciendo pucheros.
Vamos, tontita, dime qué es lo que tienes en esa linda cabecita tuya... Yo prometo escucharte esta vez.
Bueno, mia. Lo que pasa es que yo tengo miedo de que tú, aúnque me digas que me crées, no puedas creérme.
¿En qué?
Bueno, yo ahora lo hago contigo, después tengo que dormir en la cama con él, estoy csada con él y aúnque no quiera algunas veces tengo que hacerlo.
Bueno, yo sé eso. Yo sabia eso antes de que nuestra relación empezara...
Si, pero...
...pero yo no creo nunca haberte dicho nada acerca de eso.
Yo lo sé, pero es que mientras más tiempo paso contigo mas te quiero y mientras más te quiere más me duele "emgañarte" teniendo que hacerlo con él... Y se echó a llorar.
Vaya, chiquitina linda. Yo entiendo todo eso. No llores, que te pones fea.
¡¿Si, ahora me llamas fea también tú?!
¡Ja ja ja! Tontita.
Yo soy un adulto. Yo tengo nuestra situación muy clara en mi mente. Tú le perteneces a ese hombre y a esa cama, no a mi.
Yo soy...no más que una ilusión, una nube; un ave de paso tal vez..
¡No me digas más eso!
Yo quiero ser tuya y de nadie más.
De acuerdo, y yo también lo deseo, pero por el momento no puede ser. Hay que vivir el momento en que estamos, no el que nos imaginámos que debiéramos tener...
Ya vendrá el dia en podamos lograrlo. Pero piensa que en este momento tú estás casada con él y yo con la mia. Los dos estamos en el mismo pecado. Si se hunde tu barco en mio va detrás...
Tenemos los dos que divorciarnos y muy pronto, porque sinó yo me voy a volver loca de miedo de que mi marido nos sorprenda, de celos con tu mujer y hasta de la lluvia ya tengo celos...
Tranquilita, muchachita linda...
Yo ya no aguanto más, tengo ganas de salir corriendo por la calle a grito vivo.....¡Ya!
Bueno y entonces ¿que harias con eso?
¿Qué haria? ¿Qué haria?, que metan en un manicomio de una vez ya.
Mira que bien, asi ni él ni yo.... ¿No se te ocurre que si lo haces el mundo sigue andando?
¿Qué hacemos él y yo con una loca?
¡Jajaja! Burlón.
Mira mi amor, llevamos una hora en este ajetreo. Una hora que nos hemos robado a nosotros mismos. Una hora de tu amor que para mi es la fuente de la vida. Ya en unos minutos tenemos que separarnos otra vez y ni tú ni yo sabemos cuando podemos encontranos en una oportunidad como esta otra vez...
Por tu culpa.
Dále, juana...
Si, porque yo quiero ya divorciarme de él, pero tu no acabas tampoco de decidir tu vida...
Mira, ángel, ya te lo he dicho mil veces, para ti, que no tienes hijos y tienes medios económicos de sobra un divorcio es una cosa. Pero yo tengo tres hijos. No tango otro capital que mi salario..
Y bueno que es tu salario y además, yo comparto lo mio con....
...¡Oh, Oh, para ahi! Yo no pienso vivir nada más de aquello que mi trabajo produzca. No podria nunca aceptar que tu me mantuvieras y si pierdo mi empleo también están mis hijos y mi mujer que comen bastante...
Eso a mi eso no me importa, mi amor por ti es más grande que todo eso puesto junto...
Si, yo lo sé y no quiero ofenderte, pero una cosa es cuando uno va a la cama asi como nosotros ahora y otra muy distinta es luego enfrentar las realidades duras, costosas y crueles que nos esperan cuando pongamos las cosas en ese nivel ya finalmente. Créeme que yo he pènsado ya en todo eso. Y mira, de mi profesión no hay mucho donde emplearse por aqui...
No importa; nos vamos a otro pueblo o pais. Ya tengo dinero.
Vuelves con tu dinero...me vas a enojar..
¡Ay, no; no, por favor eso no!
Bueno, y déjame acabar de explicarte esto que tú no sabes.
¿Qué, dime?
Mi jefe superior, el dueño de la compañia en que yo trabajo, ¿sábes tú quién es?
No, dime.
Mi suegro.
¿Qué?
¿Ves que no siempre las cosas son lo que en su superficie parecen ser?
Veo. Pero ¿y qué hacemos entónces?
Si tu tienes miedo o demasiado celos, lo que hacemos es olvidarnos de...
Ya te he dicho que no me vuelvas a decir eso.....
Bueno, entonces tenemos que seguir por este camino y ajustarnos a las circunstancias por un tiempito más, mientras yo busco una solución viable...
Si, pero mientras tanto yo tengo que seguir acostándome con él y avergonzándome ante ti y sufriendo por que tu estás con tu mujer. Piensa por mi un poquito tú también.
Lo hago. Siempre pienso en ti, y aunque te quiero mucho, yo no soy como tú que sufres de celos
¿No? ¿No eres celoso?
No, yo te celo de tu marido. Después de todo el pobre hombre merece tener un poquito de felicidad también..
¡Hipócrita! ¡Tú no me quieres de verdad! El que no cela no ama.
Pués mira, yo no soy celoso. Las riquezas siempre son y dios las da para ser compartidas.
Sinvergüenza. Anda a compartir tu mujer, no a mi...
El almohadazo retumbó por los pasillos despertando hasta a las cucarachas...
...Y nunca me ha abrazado otra mujer con tanta ansiedad, calor y desesperación por última vez en toda mi vida. Todavia me duelen los riñones.
Nunca más la vi.
DonGilberto
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GENEROSO QUE SOY
¿Qué te pasa criaturita divina, me veo tan mal yo?
¿Qué es, acáso te apena estar conmigo?
Si, y mucho.
Entonces, si lo prefieres podemos alejarnos el uno del otro; yo sigo mi camino y no nos vemos más...
¡No. No; eso no! Nunca me vuelvas decir eso...
Bueno, cariño, es que si te has de sentir mal o te has arrepentido de esta relación conmigo, yo soy incapaz de imponerme y verte preocupada. Ya bastante tienes con vivir preocupada por si él se entera..
No, mi amor; no es nada de eso, entiéndeme...
Trato de entenderte, pero..
Mira, lo que me pasa, tú eres el hombre a quien yo deseo darle toda mi vida, mi cuelpo y mi alma es a ti...
Yo lo sé..
Déjame hablarte, por favor.
Bueno, dime...
Mira, yo ahora mismo estoy aqui contigo, ¿No?
¡Hombre, pués claro!
Bien. Yo te digo a ti que te quiero, que tu eres el único hombre que yo amo...
Está bien, y yo te lo creo
Si, pero ahora yo salgo de aqui y de regreso a mi cama me lo encuentro a él, enseguida que me ve quiere besarme...
Bueno, ¿Qué hay de malo en eso, yo también lo hago...?
¡Oye, no sea asi, por favor, que me pongo a llorar! ¡Eres un poquito cinico tu también!
De acuerdo, pero te quiero.
Yo lo sé, pero nunca me dejas explicarte cuando yo quiero decirte una cosa. Déjame. Estoy brava ahora contigo. Todos los hombres son iguales...Tontas que somos las mujeres..
¡Vaya, vaya! Anda acaba de decirme lo que tú quieras o vamos a estár en esa todo el dia y luego te tienes que ir y me quedo yo en ayunas...
¿Ves, ves? ¡Eso es lo único en esa cabeza lca tuya!
Me decidí a tomar el toro por los cuernos, ahi mismo. Tomándola en mis brazos le besé cuello y antes de que pudiera pronunciar la próxima queja ya le habia desabotonado el ajustador y la blusa iba bajando enrededada entres los brazos de los dos.
¡Malo! Estoy enojada y llena de vuergüenza por culpa tuya...
La boquita encantadora empinaba un poquito "la bembita" como haciendo pucheros.
Vamos, tontita, dime qué es lo que tienes en esa linda cabecita tuya... Yo prometo escucharte esta vez.
Bueno, mia. Lo que pasa es que yo tengo miedo de que tú, aúnque me digas que me crées, no puedas creérme.
¿En qué?
Bueno, yo ahora lo hago contigo, después tengo que dormir en la cama con él, estoy csada con él y aúnque no quiera algunas veces tengo que hacerlo.
Bueno, yo sé eso. Yo sabia eso antes de que nuestra relación empezara...
Si, pero...
...pero yo no creo nunca haberte dicho nada acerca de eso.
Yo lo sé, pero es que mientras más tiempo paso contigo mas te quiero y mientras más te quiere más me duele "emgañarte" teniendo que hacerlo con él... Y se echó a llorar.
Vaya, chiquitina linda. Yo entiendo todo eso. No llores, que te pones fea.
¡¿Si, ahora me llamas fea también tú?!
¡Ja ja ja! Tontita.
Yo soy un adulto. Yo tengo nuestra situación muy clara en mi mente. Tú le perteneces a ese hombre y a esa cama, no a mi.
Yo soy...no más que una ilusión, una nube; un ave de paso tal vez..
¡No me digas más eso!
Yo quiero ser tuya y de nadie más.
De acuerdo, y yo también lo deseo, pero por el momento no puede ser. Hay que vivir el momento en que estamos, no el que nos imaginámos que debiéramos tener...
Ya vendrá el dia en podamos lograrlo. Pero piensa que en este momento tú estás casada con él y yo con la mia. Los dos estamos en el mismo pecado. Si se hunde tu barco en mio va detrás...
Tenemos los dos que divorciarnos y muy pronto, porque sinó yo me voy a volver loca de miedo de que mi marido nos sorprenda, de celos con tu mujer y hasta de la lluvia ya tengo celos...
Tranquilita, muchachita linda...
Yo ya no aguanto más, tengo ganas de salir corriendo por la calle a grito vivo.....¡Ya!
Bueno y entonces ¿que harias con eso?
¿Qué haria? ¿Qué haria?, que metan en un manicomio de una vez ya.
Mira que bien, asi ni él ni yo.... ¿No se te ocurre que si lo haces el mundo sigue andando?
¿Qué hacemos él y yo con una loca?
¡Jajaja! Burlón.
Mira mi amor, llevamos una hora en este ajetreo. Una hora que nos hemos robado a nosotros mismos. Una hora de tu amor que para mi es la fuente de la vida. Ya en unos minutos tenemos que separarnos otra vez y ni tú ni yo sabemos cuando podemos encontranos en una oportunidad como esta otra vez...
Por tu culpa.
Dále, juana...
Si, porque yo quiero ya divorciarme de él, pero tu no acabas tampoco de decidir tu vida...
Mira, ángel, ya te lo he dicho mil veces, para ti, que no tienes hijos y tienes medios económicos de sobra un divorcio es una cosa. Pero yo tengo tres hijos. No tango otro capital que mi salario..
Y bueno que es tu salario y además, yo comparto lo mio con....
...¡Oh, Oh, para ahi! Yo no pienso vivir nada más de aquello que mi trabajo produzca. No podria nunca aceptar que tu me mantuvieras y si pierdo mi empleo también están mis hijos y mi mujer que comen bastante...
Eso a mi eso no me importa, mi amor por ti es más grande que todo eso puesto junto...
Si, yo lo sé y no quiero ofenderte, pero una cosa es cuando uno va a la cama asi como nosotros ahora y otra muy distinta es luego enfrentar las realidades duras, costosas y crueles que nos esperan cuando pongamos las cosas en ese nivel ya finalmente. Créeme que yo he pènsado ya en todo eso. Y mira, de mi profesión no hay mucho donde emplearse por aqui...
No importa; nos vamos a otro pueblo o pais. Ya tengo dinero.
Vuelves con tu dinero...me vas a enojar..
¡Ay, no; no, por favor eso no!
Bueno, y déjame acabar de explicarte esto que tú no sabes.
¿Qué, dime?
Mi jefe superior, el dueño de la compañia en que yo trabajo, ¿sábes tú quién es?
No, dime.
Mi suegro.
¿Qué?
¿Ves que no siempre las cosas son lo que en su superficie parecen ser?
Veo. Pero ¿y qué hacemos entónces?
Si tu tienes miedo o demasiado celos, lo que hacemos es olvidarnos de...
Ya te he dicho que no me vuelvas a decir eso.....
Bueno, entonces tenemos que seguir por este camino y ajustarnos a las circunstancias por un tiempito más, mientras yo busco una solución viable...
Si, pero mientras tanto yo tengo que seguir acostándome con él y avergonzándome ante ti y sufriendo por que tu estás con tu mujer. Piensa por mi un poquito tú también.
Lo hago. Siempre pienso en ti, y aunque te quiero mucho, yo no soy como tú que sufres de celos
¿No? ¿No eres celoso?
No, yo te celo de tu marido. Después de todo el pobre hombre merece tener un poquito de felicidad también..
¡Hipócrita! ¡Tú no me quieres de verdad! El que no cela no ama.
Pués mira, yo no soy celoso. Las riquezas siempre son y dios las da para ser compartidas.
Sinvergüenza. Anda a compartir tu mujer, no a mi...
El almohadazo retumbó por los pasillos despertando hasta a las cucarachas...
...Y nunca me ha abrazado otra mujer con tanta ansiedad, calor y desesperación por última vez en toda mi vida. Todavia me duelen los riñones.
Nunca más la vi.
DonGilberto
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GENEROSO QUE SOY
¿Qué te pasa criaturita divina, me veo tan mal yo?
¿Qué es, acáso te apena estar conmigo?
Si, y mucho.
Entonces, si lo prefieres podemos alejarnos el uno del otro; yo sigo mi camino y no nos vemos más...
¡No. No; eso no! Nunca me vuelvas decir eso...
Bueno, cariño, es que si te has de sentir mal o te has arrepentido de esta relación conmigo, yo soy incapaz de imponerme y verte preocupada. Ya bastante tienes con vivir preocupada por si él se entera..
No, mi amor; no es nada de eso, entiéndeme...
Trato de entenderte, pero..
Mira, lo que me pasa, tú eres el hombre a quien yo deseo darle toda mi vida, mi cuelpo y mi alma es a ti...
Yo lo sé..
Déjame hablarte, por favor.
Bueno, dime...
Mira, yo ahora mismo estoy aqui contigo, ¿No?
¡Hombre, pués claro!
Bien. Yo te digo a ti que te quiero, que tu eres el único hombre que yo amo...
Está bien, y yo te lo creo
Si, pero ahora yo salgo de aqui y de regreso a mi cama me lo encuentro a él, enseguida que me ve quiere besarme...
Bueno, ¿Qué hay de malo en eso, yo también lo hago...?
¡Oye, no sea asi, por favor, que me pongo a llorar! ¡Eres un poquito cinico tu también!
De acuerdo, pero te quiero.
Yo lo sé, pero nunca me dejas explicarte cuando yo quiero decirte una cosa. Déjame. Estoy brava ahora contigo. Todos los hombres son iguales...Tontas que somos las mujeres..
¡Vaya, vaya! Anda acaba de decirme lo que tú quieras o vamos a estár en esa todo el dia y luego te tienes que ir y me quedo yo en ayunas...
¿Ves, ves? ¡Eso es lo único en esa cabeza lca tuya!
Me decidí a tomar el toro por los cuernos, ahi mismo. Tomándola en mis brazos le besé cuello y antes de que pudiera pronunciar la próxima queja ya le habia desabotonado el ajustador y la blusa iba bajando enrededada entres los brazos de los dos.
¡Malo! Estoy enojada y llena de vuergüenza por culpa tuya...
La boquita encantadora empinaba un poquito "la bembita" como haciendo pucheros.
Vamos, tontita, dime qué es lo que tienes en esa linda cabecita tuya... Yo prometo escucharte esta vez.
Bueno, mia. Lo que pasa es que yo tengo miedo de que tú, aúnque me digas que me crées, no puedas creérme.
¿En qué?
Bueno, yo ahora lo hago contigo, después tengo que dormir en la cama con él, estoy csada con él y aúnque no quiera algunas veces tengo que hacerlo.
Bueno, yo sé eso. Yo sabia eso antes de que nuestra relación empezara...
Si, pero...
...pero yo no creo nunca haberte dicho nada acerca de eso.
Yo lo sé, pero es que mientras más tiempo paso contigo mas te quiero y mientras más te quiere más me duele "emgañarte" teniendo que hacerlo con él... Y se echó a llorar.
Vaya, chiquitina linda. Yo entiendo todo eso. No llores, que te pones fea.
¡¿Si, ahora me llamas fea también tú?!
¡Ja ja ja! Tontita.
Yo soy un adulto. Yo tengo nuestra situación muy clara en mi mente. Tú le perteneces a ese hombre y a esa cama, no a mi.
Yo soy...no más que una ilusión, una nube; un ave de paso tal vez..
¡No me digas más eso!
Yo quiero ser tuya y de nadie más.
De acuerdo, y yo también lo deseo, pero por el momento no puede ser. Hay que vivir el momento en que estamos, no el que nos imaginámos que debiéramos tener...
Ya vendrá el dia en podamos lograrlo. Pero piensa que en este momento tú estás casada con él y yo con la mia. Los dos estamos en el mismo pecado. Si se hunde tu barco en mio va detrás...
Tenemos los dos que divorciarnos y muy pronto, porque sinó yo me voy a volver loca de miedo de que mi marido nos sorprenda, de celos con tu mujer y hasta de la lluvia ya tengo celos...
Tranquilita, muchachita linda...
Yo ya no aguanto más, tengo ganas de salir corriendo por la calle a grito vivo.....¡Ya!
Bueno y entonces ¿que harias con eso?
¿Qué haria? ¿Qué haria?, que metan en un manicomio de una vez ya.
Mira que bien, asi ni él ni yo.... ¿No se te ocurre que si lo haces el mundo sigue andando?
¿Qué hacemos él y yo con una loca?
¡Jajaja! Burlón.
Mira mi amor, llevamos una hora en este ajetreo. Una hora que nos hemos robado a nosotros mismos. Una hora de tu amor que para mi es la fuente de la vida. Ya en unos minutos tenemos que separarnos otra vez y ni tú ni yo sabemos cuando podemos encontranos en una oportunidad como esta otra vez...
Por tu culpa.
Dále, juana...
Si, porque yo quiero ya divorciarme de él, pero tu no acabas tampoco de decidir tu vida...
Mira, ángel, ya te lo he dicho mil veces, para ti, que no tienes hijos y tienes medios económicos de sobra un divorcio es una cosa. Pero yo tengo tres hijos. No tango otro capital que mi salario..
Y bueno que es tu salario y además, yo comparto lo mio con....
...¡Oh, Oh, para ahi! Yo no pienso vivir nada más de aquello que mi trabajo produzca. No podria nunca aceptar que tu me mantuvieras y si pierdo mi empleo también están mis hijos y mi mujer que comen bastante...
Eso a mi eso no me importa, mi amor por ti es más grande que todo eso puesto junto...
Si, yo lo sé y no quiero ofenderte, pero una cosa es cuando uno va a la cama asi como nosotros ahora y otra muy distinta es luego enfrentar las realidades duras, costosas y crueles que nos esperan cuando pongamos las cosas en ese nivel ya finalmente. Créeme que yo he pènsado ya en todo eso. Y mira, de mi profesión no hay mucho donde emplearse por aqui...
No importa; nos vamos a otro pueblo o pais. Ya tengo dinero.
Vuelves con tu dinero...me vas a enojar..
¡Ay, no; no, por favor eso no!
Bueno, y déjame acabar de explicarte esto que tú no sabes.
¿Qué, dime?
Mi jefe superior, el dueño de la compañia en que yo trabajo, ¿sábes tú quién es?
No, dime.
Mi suegro.
¿Qué?
¿Ves que no siempre las cosas son lo que en su superficie parecen ser?
Veo. Pero ¿y qué hacemos entónces?
Si tu tienes miedo o demasiado celos, lo que hacemos es olvidarnos de...
Ya te he dicho que no me vuelvas a decir eso.....
Bueno, entonces tenemos que seguir por este camino y ajustarnos a las circunstancias por un tiempito más, mientras yo busco una solución viable...
Si, pero mientras tanto yo tengo que seguir acostándome con él y avergonzándome ante ti y sufriendo por que tu estás con tu mujer. Piensa por mi un poquito tú también.
Lo hago. Siempre pienso en ti, y aunque te quiero mucho, yo no soy como tú que sufres de celos
¿No? ¿No eres celoso?
No, yo te celo de tu marido. Después de todo el pobre hombre merece tener un poquito de felicidad también..
¡Hipócrita! ¡Tú no me quieres de verdad! El que no cela no ama.
Pués mira, yo no soy celoso. Las riquezas siempre son y dios las da para ser compartidas.
Sinvergüenza. Anda a compartir tu mujer, no a mi...
El almohadazo retumbó por los pasillos despertando hasta a las cucarachas...
...Y nunca me ha abrazado otra mujer con tanta ansiedad, calor y desesperación por última vez en toda mi vida. Todavia me duelen los riñones.
Nunca más la vi.
DonGilberto
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