YO QUIERO SE UN AVENTURERO
Por Gilberto Rodriguez
" Cuando sea grande, yo quiero ser un aventurero, asi como usted," -me dijo el chico.
Por costumbre yo voy a las escuelas y les doy charlas a los estudiantes del tercero al sexto grado, sobre la vida del mar.
Los chicos en esas edades son, generalmente impresionables de muchas formas y maneras... asi reaccionan. Pero siempre tienen preguntas agudas e inteligentes al par que divertidas, e inocentes.
Como que que no falta tampoco un pequeño incrédulo bordeante en un cinico precoz. Pero son tambien honestos y no le temen a la verdad.
Me gusta hacerlo. Me complace ayudarlos a crecer...como no lo tuve yo.
La frescura, inocencia, sueños y hasta cuando sus gestos nos muestran sin decirla, esa palabra intraducible del idioma inglés, "glee" (se pronuncia "glí", asi, acentuada) que muestran en gestos y ojos por doquier.
Y son muchas le veces que me llevo por recompensa a mis esfuerzos uno que otro pedacito de papel con una nueva teoria, una aspiración, una idea que muchos adultos debiamos pensar.
Pero olvidamos o, peor aun, nos negamos.
Y somos los padres generalmente los que menos sabemos de, o conocemos por boca de nuestros hijos. Pero vamos a la Historia.
"Cuando sea grande yo quiero ser un aventurero, asi como usted." Repitió el chico.
" Y entonces, no se preocupe, si ya usted está muy viejito para entonces, yo voy a su casa todos los dias, para que usted me diga como lo puedo hacer..."
Las miradas adultas que cayeron sobre mi me hicieron contener una salina corriente que pujaba por salir de mis ojos...
Yo acababa esa mañana de contarles a las tres clases juntas, en presencia de varias maestras, siendo la de tercero nativa de Noruega, como, cuando Hitler invade Noruega, durante la guerra, marinos y chicos de las escuelas enfrentan el problema resisitiendo unos y escondiendose otros, y miles escapan en barcos por los fiordos y costas bajo el fuego.
Claro que, al contar estas cosas, lo hago con la delicadeza con que se debe digerir una mala pildora para esas incentes criaturas y un poquito de endulzador al par.
Todas las miradas, tando de adultos como de estudiantes se volvieron hacia Johnney... Y hacia mi.
La media hora terminaba y otras clases esperaban; el tiempo apremia para todos en ese instante...
Pero, ¿ puede uno, ante esa situación dejar a ese chico y su pregunta sin respuesta?
Por mi mente pasaron en cadenas muchas palabras, respuestas, explicaciones, consejos...que se yo.
Yo soy el hombre que siempre tiene las respuestas a flor de labios. Y no queda chico ni adulto que se pueda alejar sin mi esfuerzo aunque solo sea para decirle que no se la respuesta. Pero esta...
La directora me pide y yo acepto con gusto volver el jueves y dedicar la charla a contestar la pregunta de Jophnny
A sabiendas de que este chiquillo me acababa de abrir la proverbial caja de Pandora. Porque una cosa es contar romances y aventuras, y otra muy distinta es educar hijos. Mas....¿No es acaso mi ideal el de contribuir al futuro ciudadano de esos chico?
Segun pasaban los dias, las horas se cambiaban a minutos y estos a segundos. Muchas veces he mirado al espejo, un millar de respuestas se cruzan por los caminos que he trillado en el paisaje inmenso de mis recuerdos...Mares, cielos, puertos, hembras, peleas, tormentas, lomas, llanos, nubes y claroscuros de las carnes. Y la respuesta nunca se me asoma clara. Nunca.
Ser aventurero, aquella conversación, como la escuela, pasa en ingles, pero no importa el idioma; la palabra "aventurero" tiene muchos significados para muchos, y no todos muy buenos...ni tan limpios.
"Pero, bueno, me digo, el chico me ha preguntado por el aventurero bueno, estoy seguro, porque su pregunta surge a raiz de un relato de heróico valor humano del pueblo de Noruega..."
Y desarmado de mis habilidades para volver a la escuela, ausente las habilidades que precisamente el chico habia llegado a creer que yo poseia, quien sabe cuantos mas tambien, sin decirlo...¡Dios, Dios, Dios..!
La figura en el espejo me miraba con frialdad. Un vacio de silencios llenaba mis momentos, las horas eran de hiel y la brisa no me traia suficiente aire para vivir.
En medio de la noche sonaba un harpa con sus notas de misterios grises..
La aurora se torna en sierpe y las olas que baten mi nave espiritual de abren cual piedras de museo.
No se quien soy ni donde he estado. me llamo al jarro y no encuentro el jugo, ni de la ria puedo sacar agua..
Mi cabeza gira sin movimiento. Dile que empiece pronto a caminar y hasta que muera no se detenga...que estudie mucho y olvide el mar... que haga esto, o lo de ...
¡Jajajaja!
La carcajada se escapa al fin.
Tonto que soy.
Si es solo un niño que quiere se superman....Jaja!
"Cuentale lo del Lazarillo de Tormés, hombre, por Dios!"
Le grito al espejo.
Silencio es la respuesta de mi fiel mezquino mellizo, o "Clon". como los que hacen ahora.
¡Bah, buen maestro que eres; farsante en la vidriera!
De nada vale contarle a ese chico tantas historias...
Pero son ciertas, siempre les digo la verdad... trato te protestar..
Si, pero no es suficiente a veces decir la verdad, a la hora de educar, de informar, de juzgar; hay que educar. Y el que quiera educar niños una honestidad meridiana ha de usar como filosofia y una decena de hadas madrinas en sus mochilas ha de llevar.
Cielos distantes, venid a mi. Imploraba yo.
¡Ya! grité dentro de mi cerebro sin producir sonido alguno.
¡Duerme, bebe, rie!
¡Jajajaja!
Ridere, Pagliachi!!!
¡Albricias, hombre de barro...!
Dile a Johnny que estudie mucho, que desde su aula estudie teatro, y que en las tablas y la novelas se viven todas las aventuras....y regalale un compás.
....me fui a la cama
medio borracho
perdida mi calma
por un muchacho.
Edited by Don Gilberto, Today, 5:21 PM.
DonGilberto
lunes, 30 de noviembre de 2009
NO ME MIRES MAS
Topic Started: Yesterday, 6:08 PM (19 Views) Append a Poll · Edit Topic Title
Don Gilberto Yesterday, 6:08 PM Post #1
Almirante
Posts:290
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
==========================
NO ME MIRES MAS....
----------------------
No, no me mires ya;
yo solo soy la incoherente parodia
de un poema sin luz...
No mires hacia mi
este yo mio no es mas
no lo salvas ni tu
Eso que pasa ahi delante
no es mas que una sombra;
derelicto del cielo,
canal ya sin aguas, liebre sin salto
teatro sin obra...
Por distancias sin ropas
me dieron la brisa
y por mis vidas variadas
me dieron camisa....
Mas, rasgadas mis ropas
no alcancé la aurora
que tuve en mis manos
cargadas historias,
de amigos, de hermanos...
Todo es nada, las horas se alejan.
Por el aire ya cantan
las alegres gaviotas
las que un dia me vieron
navegando a mil velas.
No; no soy yo quien te canta
es la brisa y tus sueños
que se unen de nuevo
en tu propia garganta
No trates de verme a la luz del quinqué
es el sol que se nubla
sin decirme el por qué,
ni mandarme mas lluvia.
No es de mirar mi paso
no existo, dejo de ser,
soy tal vez, solo un payaso
una espuma
un no se qué
si me buscas
no me encuentras, una,
porque he dejado de ser
dos, no soy yo, soy un papel.
Mil siglos he caminado
para llegar hasta ti
ahora que estoy justo aqui
ansiando estar a to lado
soy el aire, soy la espuma,
soy el humo que se esfuma
y el aroma que no fui.
No mires para esta lado
deja al fantasma pasar
y si el amor por porfiado
volver a mirar
demanda;
por favor, camina, anda
por la otra callecita
y dile a tu cabecita
que no, no, que no vistes nada...
del que pudo ser bueno
y se muere sin voz.
==========================
Edited by Don Gilberto, Yesterday, 6:55 PM.
DonGilberto
Don Gilberto Yesterday, 6:08 PM Post #1
Almirante
Posts:290
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
==========================
NO ME MIRES MAS....
----------------------
No, no me mires ya;
yo solo soy la incoherente parodia
de un poema sin luz...
No mires hacia mi
este yo mio no es mas
no lo salvas ni tu
Eso que pasa ahi delante
no es mas que una sombra;
derelicto del cielo,
canal ya sin aguas, liebre sin salto
teatro sin obra...
Por distancias sin ropas
me dieron la brisa
y por mis vidas variadas
me dieron camisa....
Mas, rasgadas mis ropas
no alcancé la aurora
que tuve en mis manos
cargadas historias,
de amigos, de hermanos...
Todo es nada, las horas se alejan.
Por el aire ya cantan
las alegres gaviotas
las que un dia me vieron
navegando a mil velas.
No; no soy yo quien te canta
es la brisa y tus sueños
que se unen de nuevo
en tu propia garganta
No trates de verme a la luz del quinqué
es el sol que se nubla
sin decirme el por qué,
ni mandarme mas lluvia.
No es de mirar mi paso
no existo, dejo de ser,
soy tal vez, solo un payaso
una espuma
un no se qué
si me buscas
no me encuentras, una,
porque he dejado de ser
dos, no soy yo, soy un papel.
Mil siglos he caminado
para llegar hasta ti
ahora que estoy justo aqui
ansiando estar a to lado
soy el aire, soy la espuma,
soy el humo que se esfuma
y el aroma que no fui.
No mires para esta lado
deja al fantasma pasar
y si el amor por porfiado
volver a mirar
demanda;
por favor, camina, anda
por la otra callecita
y dile a tu cabecita
que no, no, que no vistes nada...
del que pudo ser bueno
y se muere sin voz.
==========================
Edited by Don Gilberto, Yesterday, 6:55 PM.
DonGilberto
sábado, 21 de noviembre de 2009
EL DESTINO DEL IMPOTENTE ES EL SUICIDIO
EL DESTINO DEL IMPOTENTE ES EL SUICIDIO.
Por Gilberto Rodriguez
Cuando salí de la prisión, rumbo al exilio me hice una promesa: "Yo nunca he de establecer controversia con aquellos que combaten la tirania, no importa cuan distintas sean nuestras ideas y formas de actuar. Y el expediente anda por ahí, transparente, a la luz del sol. Prueba es que nunca he usado espejos retrovisores, fuera del auto, ni oculto mi nombre tras la manigua del computador. Yo creo como Marti, que el hombre honesto vive y muere de cara al sol.
Pero no soy perfecto, ni siquiera en eso.
Y en cierto modo he sido y si me joden un poco, sigo siendo guerrillero, gústele a quien le guste y que parta un rayo a quien no. Mi poesia es mi filosofia de amor, que de odios no entiendo, pero para combatir tengo tres armas; a saber:
Tengo una pluma que puede elevarse a la mas alta academia, una lengua poderosa con siete afinados filos de alto grado acerino, y se apretar un gatillo cuando la oportunidad lo requiere, tal cual se aguantar el dolor de las heridas y las torturas que los esbirros reparten. He ahi mi yo.
Yo no lucho para complacer a nadie, solo a mi espirirtu de amor a la libertad, la justicia y la razón. Eso significa que yo defiendo la democracia en el mas elevado grado y expresion de pureza. Para mi, hasta los malos tienen sus derechos...si los saben defender.
Como tal, a veces puedo compartir un cafe con un adversario, si este sabe hablar como persona civilizada, siquiera por un instante. Y como el buen cocinero tambien se que debajo de cada alacena hay cucarachas y ratones.
Para esos, insecticida y gatos. Yo no tengo tiempo ni energias para esos infelices. Mi interes es la cabeza.
El jefe de las ratas y de las zabandijas es lo unico que cuenta. Lo demas es perder el tiempo.
Pero, sinembargo, quiero dejar bien claro y escuetamente establecido aqui. Yo no discrimino. La Patria es de todos; la justicia no es propiedad, ni la razón tampoco es propiedad privada. Ante la justicia todos somos iguales. Y cuando uno dedica su vida entera a luchar por la libertad, lo hace con todos y para el bien de todos. De modo, que, aquel que piensa como yo, es mi defendido; el que piensa distinto, es mi defendido, y el que se equivoca, en mi tiene un amigo; tanto como el que no sabe luchar, el que no tiene el valor para hacerlo, el que se siente victimizado y el simple sinvergüenza, encuentran en mi un defensor porque, la patria es de todos y para el bien de todos.
Yo no comparto la conducta de aquellos que piensan que la justicia y el derecho estan de su lado; no, esas cosas son de todos.
Y para todos.
Y cuando digo para todos quiero decir que, hasta a las ratas, cuando se les echa el veneno, se les saca para el cesto de basura, no se les deja tirados debajo de la alacena.
Y al que le venga el sayo, que se lo ponga y le ponga un lacito rojo para que luzca mejor.
Y para aquel cuya impotencia mental, porque en las alforjas que su padre le puso a sus mulas no sabe cargar bolas, para ese tambien hay que luchar por su libertad, porque al pobre, sabedor de que no posee lo necesario, algo asi como el soldado que no tiene fusil, a veces se vuelve contra sus hermanos, y contra quienes lo defienden y, hasta es que ni siquiera son malas personas, no; es que se siente culpable, se siente abandonado hasta de dios, miserable cucaracha...y para el hay tambien que crear hospitales. en una patria libre.
Por lo demas, quienquiera que por su propia impotencia, de cualesquiera forma que esta sea, se siente compelido a insultar ocultandose en las malezas, para desahogar sus miserias, tal vez debe, en su proximo viaje a la isla, tomarse un buen purgante de higuereta. Eso le puede ayudar a desahogar sus excrementos mentales.
Alli hay una letrina en el poder.
Pa'Lante!
Por Gilberto Rodriguez
Cuando salí de la prisión, rumbo al exilio me hice una promesa: "Yo nunca he de establecer controversia con aquellos que combaten la tirania, no importa cuan distintas sean nuestras ideas y formas de actuar. Y el expediente anda por ahí, transparente, a la luz del sol. Prueba es que nunca he usado espejos retrovisores, fuera del auto, ni oculto mi nombre tras la manigua del computador. Yo creo como Marti, que el hombre honesto vive y muere de cara al sol.
Pero no soy perfecto, ni siquiera en eso.
Y en cierto modo he sido y si me joden un poco, sigo siendo guerrillero, gústele a quien le guste y que parta un rayo a quien no. Mi poesia es mi filosofia de amor, que de odios no entiendo, pero para combatir tengo tres armas; a saber:
Tengo una pluma que puede elevarse a la mas alta academia, una lengua poderosa con siete afinados filos de alto grado acerino, y se apretar un gatillo cuando la oportunidad lo requiere, tal cual se aguantar el dolor de las heridas y las torturas que los esbirros reparten. He ahi mi yo.
Yo no lucho para complacer a nadie, solo a mi espirirtu de amor a la libertad, la justicia y la razón. Eso significa que yo defiendo la democracia en el mas elevado grado y expresion de pureza. Para mi, hasta los malos tienen sus derechos...si los saben defender.
Como tal, a veces puedo compartir un cafe con un adversario, si este sabe hablar como persona civilizada, siquiera por un instante. Y como el buen cocinero tambien se que debajo de cada alacena hay cucarachas y ratones.
Para esos, insecticida y gatos. Yo no tengo tiempo ni energias para esos infelices. Mi interes es la cabeza.
El jefe de las ratas y de las zabandijas es lo unico que cuenta. Lo demas es perder el tiempo.
Pero, sinembargo, quiero dejar bien claro y escuetamente establecido aqui. Yo no discrimino. La Patria es de todos; la justicia no es propiedad, ni la razón tampoco es propiedad privada. Ante la justicia todos somos iguales. Y cuando uno dedica su vida entera a luchar por la libertad, lo hace con todos y para el bien de todos. De modo, que, aquel que piensa como yo, es mi defendido; el que piensa distinto, es mi defendido, y el que se equivoca, en mi tiene un amigo; tanto como el que no sabe luchar, el que no tiene el valor para hacerlo, el que se siente victimizado y el simple sinvergüenza, encuentran en mi un defensor porque, la patria es de todos y para el bien de todos.
Yo no comparto la conducta de aquellos que piensan que la justicia y el derecho estan de su lado; no, esas cosas son de todos.
Y para todos.
Y cuando digo para todos quiero decir que, hasta a las ratas, cuando se les echa el veneno, se les saca para el cesto de basura, no se les deja tirados debajo de la alacena.
Y al que le venga el sayo, que se lo ponga y le ponga un lacito rojo para que luzca mejor.
Y para aquel cuya impotencia mental, porque en las alforjas que su padre le puso a sus mulas no sabe cargar bolas, para ese tambien hay que luchar por su libertad, porque al pobre, sabedor de que no posee lo necesario, algo asi como el soldado que no tiene fusil, a veces se vuelve contra sus hermanos, y contra quienes lo defienden y, hasta es que ni siquiera son malas personas, no; es que se siente culpable, se siente abandonado hasta de dios, miserable cucaracha...y para el hay tambien que crear hospitales. en una patria libre.
Por lo demas, quienquiera que por su propia impotencia, de cualesquiera forma que esta sea, se siente compelido a insultar ocultandose en las malezas, para desahogar sus miserias, tal vez debe, en su proximo viaje a la isla, tomarse un buen purgante de higuereta. Eso le puede ayudar a desahogar sus excrementos mentales.
Alli hay una letrina en el poder.
Pa'Lante!
viernes, 20 de noviembre de 2009
JOVEN SABIO, Anciano lo otro...
Han pasado muchos siglos desde que yo "queria", aspiraba, soñaba y miraba a las distancias con el decidido empeño de atravesarlas. "Yo queria."
Un dia me preguntaron cuales eran mis aspiraciones, qué "queria" yo ser....
"¡Presidente!"
Las preguntas se "ajuntaron" en el argot guajiro.
No de un golpe, poco a poco. Buscar una buena escuela, ser abogado y estudiar filosofia, luego juez llegar a senador. ¡Ah, ser Senador de la República!, legislar para que el pueblo disfrute bajo el palmar sin temores y con pan...
...y un dia, cuando la madurez lo permita, cuando ya sepa como corta palos una sierra, como caminan las palomas y como vuelan los pensamientos; como se cria un hijo y se hace una industria que dé pan a todo humano...entonces.
Cuando sepa como hacen otros pueblos para llevar pan, medicina y amor a cada hogar, sin tener que pedir limosnas ni robar a nadie, quiero ser el presidente mas noble, por bondad que esta tierra jamás haya visto..."
"Mi pobrecito, hijo; todo eso suena muy lindo, pero las realidades de la vida son muy crueles. Todo lo que tu quieres es solo para los hijos de los ricos; para los altos militares, para los poderosos...y nosotros somos tan pobres....
Te equivocas, aunque dices la verdad, eso es para el que se lo gana por sus propias manos. Y yo tengo dos manos fuertes y un cerebro...
Para mi, Sócrates era un acto de sencilla habladuria. "Yo solo se que no se nada." ¡Vaya! Es que la humanidad no sabe decir otras cosas... o tal vez que...¿cómo no van a haber tanta miseria, tantas luchas, tanta hambre y tanta disparidad, ( unos con mucho y otros con nada), si el que llaman más sabio no sabe nada?...
Y una madrugada echaba el par de tennis, el primero que tuve, en una bolsa, y, descalzo por sobre los polines de la via ferrea eché a camino.
Por el horizonte marino que atrás dejaba revoloteaban ya las gaviotas del destino. Lejanas y más cerca las velas se izában, resongonas sus jarcias al viento. Me alejaba sin dolor ni pena, de todo lo que era mio, familia y hambre. Y tenia nueve eneros a mi cuenta si no me fallan los recuerdos. Hoy pienso en el canto español:
"Caminante, no hay camino; se hace camino al andar..."
Filosofia del trovador distante, cuyas melodias endulzan el camino y ablandan las distancias.
Caminos largos, cortos y verdeantes.
Un presidente que llena parte de mis ideales y unos recortes de papel diario que me dice de el mismo, de lo malo. Era por media isla. Hombres, -mi padre incluido- que se lanzan a la manigua con las armas de sus uñas; tierra negra, gris, amarilla y roja...doblemente roja; sus hijos mueren y se matan entre si.
Por algún rincón de la campiña vienen merodeando amarillos con sus armas. Yo, armado de una latica vacia de leche condensada "La Lechera" (¿álguien la recuerda?), en cuyo fondo habia hecho varias perforaciones con una puntilla, posada sobre unas brasas de carbón, derretia plomos, de esos que usan los pescadores, cuya gotitas, parecidas a diminutas peras brillantes caian destiladas a otra latita con agua y asi creaba municiones para las escopetas...
"Alzados", tiros, gritos, sangre, carreras y mi pierna...
Gruesa es una bala calibre .45... corta mi piernita.
Perénne en mi muslo vive la marca.
¿Que diantres sabe del mundo el sabio griego?
Mis dos abuelos mueren en guerras, mi padre y tio pelean en guerra, mi pierna anda en muletas, por un tiempo, tiempo de guerra....Un dia nazco y ya sé de guerras. y se de sangre, y se de heridas. Ya se de hombres.
Asi no hay pan.
Los vientos que llenan hoy las velas de mis blancos y escasos cabellos, son los mismos de ayer que han retornado. Los hombres del tejar rompen sus obras; desnudos quedan sus techos; y el de abajo no vive porque sol y lluvia les encuentran descubiertos.
La brisa de los siglos sobre mis sienes se asientan; son luz de la esperanza hecho suspiro, la trenza que torcimos que se enreda en la maleza y la tripa del sinsonte que se engullen los gatos. Nada sé; menos entiendo, el hombre es dios, es fantasma es su propio inquisidor. Maestro de maestros es el griego, y yo al final de esta aventura de estudiante no apruebo ni primaria ni saber, he recorrido las distancias tan desnudo que al final solo aprendi la lección del bienhacer, por los demás que el mundo quiere, tengo que admitir con cierta pena, que al pensar,
"Yo solo se que no se nada."
Asi no hay pan.
"
DonGilberto
Un dia me preguntaron cuales eran mis aspiraciones, qué "queria" yo ser....
"¡Presidente!"
Las preguntas se "ajuntaron" en el argot guajiro.
No de un golpe, poco a poco. Buscar una buena escuela, ser abogado y estudiar filosofia, luego juez llegar a senador. ¡Ah, ser Senador de la República!, legislar para que el pueblo disfrute bajo el palmar sin temores y con pan...
...y un dia, cuando la madurez lo permita, cuando ya sepa como corta palos una sierra, como caminan las palomas y como vuelan los pensamientos; como se cria un hijo y se hace una industria que dé pan a todo humano...entonces.
Cuando sepa como hacen otros pueblos para llevar pan, medicina y amor a cada hogar, sin tener que pedir limosnas ni robar a nadie, quiero ser el presidente mas noble, por bondad que esta tierra jamás haya visto..."
"Mi pobrecito, hijo; todo eso suena muy lindo, pero las realidades de la vida son muy crueles. Todo lo que tu quieres es solo para los hijos de los ricos; para los altos militares, para los poderosos...y nosotros somos tan pobres....
Te equivocas, aunque dices la verdad, eso es para el que se lo gana por sus propias manos. Y yo tengo dos manos fuertes y un cerebro...
Para mi, Sócrates era un acto de sencilla habladuria. "Yo solo se que no se nada." ¡Vaya! Es que la humanidad no sabe decir otras cosas... o tal vez que...¿cómo no van a haber tanta miseria, tantas luchas, tanta hambre y tanta disparidad, ( unos con mucho y otros con nada), si el que llaman más sabio no sabe nada?...
Y una madrugada echaba el par de tennis, el primero que tuve, en una bolsa, y, descalzo por sobre los polines de la via ferrea eché a camino.
Por el horizonte marino que atrás dejaba revoloteaban ya las gaviotas del destino. Lejanas y más cerca las velas se izában, resongonas sus jarcias al viento. Me alejaba sin dolor ni pena, de todo lo que era mio, familia y hambre. Y tenia nueve eneros a mi cuenta si no me fallan los recuerdos. Hoy pienso en el canto español:
"Caminante, no hay camino; se hace camino al andar..."
Filosofia del trovador distante, cuyas melodias endulzan el camino y ablandan las distancias.
Caminos largos, cortos y verdeantes.
Un presidente que llena parte de mis ideales y unos recortes de papel diario que me dice de el mismo, de lo malo. Era por media isla. Hombres, -mi padre incluido- que se lanzan a la manigua con las armas de sus uñas; tierra negra, gris, amarilla y roja...doblemente roja; sus hijos mueren y se matan entre si.
Por algún rincón de la campiña vienen merodeando amarillos con sus armas. Yo, armado de una latica vacia de leche condensada "La Lechera" (¿álguien la recuerda?), en cuyo fondo habia hecho varias perforaciones con una puntilla, posada sobre unas brasas de carbón, derretia plomos, de esos que usan los pescadores, cuya gotitas, parecidas a diminutas peras brillantes caian destiladas a otra latita con agua y asi creaba municiones para las escopetas...
"Alzados", tiros, gritos, sangre, carreras y mi pierna...
Gruesa es una bala calibre .45... corta mi piernita.
Perénne en mi muslo vive la marca.
¿Que diantres sabe del mundo el sabio griego?
Mis dos abuelos mueren en guerras, mi padre y tio pelean en guerra, mi pierna anda en muletas, por un tiempo, tiempo de guerra....Un dia nazco y ya sé de guerras. y se de sangre, y se de heridas. Ya se de hombres.
Asi no hay pan.
Los vientos que llenan hoy las velas de mis blancos y escasos cabellos, son los mismos de ayer que han retornado. Los hombres del tejar rompen sus obras; desnudos quedan sus techos; y el de abajo no vive porque sol y lluvia les encuentran descubiertos.
La brisa de los siglos sobre mis sienes se asientan; son luz de la esperanza hecho suspiro, la trenza que torcimos que se enreda en la maleza y la tripa del sinsonte que se engullen los gatos. Nada sé; menos entiendo, el hombre es dios, es fantasma es su propio inquisidor. Maestro de maestros es el griego, y yo al final de esta aventura de estudiante no apruebo ni primaria ni saber, he recorrido las distancias tan desnudo que al final solo aprendi la lección del bienhacer, por los demás que el mundo quiere, tengo que admitir con cierta pena, que al pensar,
"Yo solo se que no se nada."
Asi no hay pan.
"
DonGilberto
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Dos Cubanos en el Polo Norte
22 Mayo 2009
Dos cubanos en el Polo Norte
> General, Narrativa — Gilberto @ 19:27
Hace unos días leí estos contornos isabelinos, entre menciones de los barcos que a través de los años visitaron el Puerto de La Isabela, la mención que se hacia de los barcos Noruegos de la Compañía ¨Nortraship¨, organismo creado por el reino de Noruega para coordinar todos los buques de bandera noruega bajo una sola dirección para servir a la Patria durante la Segunda Guerra Mundial. En uno de esos barcos tuve yo el honor de servir, era el “Bruch”. Esta nave llevaba el nombre del celebre compositor alemán, Bruch.
Algún tiempo después de yo estar navegando entre Cuba y puertos americanos transportando azúcar crudo cubano, Armando Hernández, de la familia que tenia el ¨Tren de Bicicletas¨ en la Calle Calixto García, al lado de la Talabartería ¨El Potro Criollo¨, en Sagua la Grande, se une a la tripulación en calidad de camarero. Durante esa travesía nos cruzamos, frente a West Palm Beach, con el barco cubano que tanto hizo y que había de insertarse en la historia, naval de esa guerra, El Camagüey.
Y tanto Armandito como yo recibimos sendos regaños disciplinarios por saludar efusivamente, de borda a borda, a nuestros valientes compatriotas, (eso era, entonces, considerado una acción riesgosa en tiempo de guerra).
De ahí en adelante nos alejamos de Cuba. Muchos viajes por los mares del Norte y el Canadá haciendo muchas y muy variadas labores para los países Aliados y en condiciones las más veces del tiempo, aventuradas y peligrosas. Y parece que lo hicimos bien. Por obra del Destino tal vez, Armandito y yo fuimos, después de someternos a unas muy duras y exigentes pruebas é investigaciones, seleccionados para acompañar, a bordo del mismo barco, el “Bruch”, a una doble misión, parte científica, parte militar a la Groenlandia.
Cargamos en New York comestibles materiales técnico-militares, y a ciertos altos militares Dinamarqueses, noruegos y americanos. Más recogimos en Boston, cargamos otras cosas en Sydney, Prince Edward Island, Nova Scotia, Canada [Allá sorprendimos a un submarino alemán que con mucho esfuerzo, una tarde, a las 4:30 mandamos al fondo, (para ese tiempo estábamos armados).
Por el Golfo de Saint Lawrence fuimos al Río Saguinai, en la parte francesa de Canada. Tengamos presente que esta era una acción de guerra, y por lo tanto todos nuestros movimientos eran secretos. Por el Saguinai fuimos a parar a una pequeña ciudad que parecía un paraíso. Llegamos un sábado. Al día siguiente, domingo Armandito y yo salimos a caminar por el pueblo.
¡Cuanta belleza! Casas, vegetación, gentes, qué encanto…. Y encontramos el pueblo desierto. Las casas de familia, -¡todas, absolutamente todas! -tenían las puertas abiertas sin cerrojo, habitante ni perro….y eran las diez de la mañana!¡Todos estaban en la iglesia y me decían luego que esas casas estaban abiertas para los hijos de Dios y que Dios las cuidaba!
La fuerza aérea canadiense nos dió fiestas, y cargaron abordo maderas, cajas, ¡muchas cajas muy pesadas!, mas comestibles, cerveza para los US Marines y, lector amigo, agárrate fuerte, ¡helados! Muchos helados de variados sabores.
Y más altos elementos científico-militar se nos unieron allí. Luego entonces partimos rumbo a Saint John´s, Newfoundland (San Juan de Terranova, si alguien recuerda su geografía.) Llegamos a Saint John´s apenas tres días después de que cuatro submarinos alemanes penetraran las defensivas redes de acero que protegían la estrecha y peligrosa entrada al puerto. Al menos dos submarinos perecieron. Y al fin, completa la dotación de gigantes pelirrojos con dos cubanitos partió para ¨ un lugar desconocido ¨ y con una advertencia de ultima hora, de esas que le ponen a los huesos sabor a hormiga: ¨Van solos a los mares del norte, y no hay ni un solo “destroyer” disponible para escoltarlos. …y hay tormenta del norte.”
Si usted que me lee, ha viajado, tal vez lo sabe, o si mira el Canal del Cable televisión llamado ¨Discovery¨, cuando vea como se pesca el cangrejo en el Océano Ártico puede hacerse una idea de nuestra misión entre los submarinos. Y llegó la tormenta. Y navegamos durante cuatro días proa al viento, excesivamente cargados, a toda máquina avante, pero cuando paró el viento, estábamos una milla más lejos de nuestro destino, que el día que comenzó la ventisca. Yo sé, yo era timonel de primera y casi dejo los brazos en la rueda.
Increíblemente, Armandito, que jamás había pisado la cubierta de un barco antes, fue ¡el único humano a bordo que no se mareó! Y trabajaba sus horas normales en el comedor. ¡Qué sagüero! Al fin llegamos a las costas de Ivigtut (hoy llamado Ivittuut) donde está la mina más grande de ¨Cryolite¨ del mundo, única.
Hoy un desierto tanto humano como mineral. Y comenzó la aventura. Por varios días el hielo encerró el barco allá por la costa de Sukkertoppen, pero los científicos emprendieron sus trabajos, con nuestra ayuda. Christianhaaven, Julianhaaven, Gothaaven y muchos otros lugares nos vieron trabajar. Y al fin nos vemos una noche comiendo helados, bajo una tormenta, en un barracón con los US Marines, celebrando la instalación a que estábamos nosotros, el sagüero y el isabelino contribuyendo:
EL PRIMER RADAR GIGANTE que se preparaba para detectar los submarinos alemanes a su paso hacia el Continente Americano y cuando se guarecían en las costas de la Groenlandia para esperar y hundir nuestros barcos a su paso por los mares del norte.
Quiero aqui hacer un paréntesis: hoy las enciclopedias dicen que el Radar de Groenlandia se instaló en los años sesentas, y que la ¨Creolita¨ comenzó a exportarse por el mismo tiempo. Ambas notas son falsas. Lo que si es cierto es que nosotros estábamos juramentados a nunca decirlo, porque en su momento era una arma de guerra de extraordinaria magnitud…y el secreto era la más poderosa de las razones para la causa que nos ocupaba.
Nosotros trajimos mucha Criolita para New York. Y mucho oro. ¡Oh, sí, trajimos ¨fool’s gold!” o sea, Pirita. Magnifico trozos de oro puro…a la vista. Échele una miradita a la Enciclopedia, se va a divertir. Esos Marines son y siempre han sido no solo militares, pero los mejores hombres, los más extraordinarios servidores que esta nación y la humanidad jamás podrán tener. Las condiciones increíblemente difíciles, el tiempo cruel, la alimentación de latas y ¨C¨Rations, y la luz del día ninguna.
Oscuridad blanca, Luces del Norte, de Saint Elfo, de esas que juegan como niños en “la Hora del Recreo” en el patio de la escuela, pero que no ayudan la visión, pese a su extraordinaria belleza imaginaria. Pero cuando se mencionaba un esfuerzo más, otro sacrificio, un abandono del descanso te decían tranquilamente: ustedes en el agua
sin protección y nuestros compañeros en Filipinas y Europa están atravesándola peor que nosotros, y bien vale que nosotros hagamos un poquito más. ¡Cuan noble esos Marines, nuestro esfuerzo les motivaba!
Y entre hielo, nieve, noches blancas,- totalmente blancas,-maquinarias que rugen y humean, focas, osos, morsas, cerveza hecha de yedra, huevos de aves atrapadas con las manos, pieles de animales que hubieran atraído miles de dólares en Londres, Paris y New York, pasábamos el tiempo. Yo me dejé crecer la barba, y muy negra que tenia. Y la negra pelambre que Dios me dió.
Y Armandito se pasaba el día borracho. Con su pésima voz, se acostaba a cantar cantos esquimales, dado que como era el camarero de a bordo tenía que permanecer todo el tiempo en el barco. Yo me uní al equipo de exploradores.
La necesidad de comunicarnos nos creaba una situación especial. Un Científico, Capitán de la Marina de Guerra Danesa, conocía a los esquimales y podía entenderse con ellos en Danés, pero eran muy pocos. Toda la tripulación noruega, los americanos y canadienses, rubios, pelirrojos, ojiazules y altos, tenían dificultades para comunicarse con los nativos. Y era extremadamente necesario hacerlo.
Mas. Los esquimales son pequeños de estatura y oscuros de piel (aunque no toman sol), y no tienen barbas que acompañen sus enormes cabelleras negras. Hay un gran parecido entre los indios Mayas y los esquimales groenlandeses. Mientras que yo, con 5´7¨, aunque mas alto que ellos, digo, que los nativos, era mas bajito que los sajones, mi pelo negro y mi modo de ser y actuar que siempre he sido muy accesible. Además de tener buen oído para la música, -y la voz es música-; pronto aprendí un poco de los lenguajes Innuit. ) Ellos venían desde lejos a tocarme la barba negra, que ellos no tenían, y de eso hacia uso yo para aprender a comunicarme con ellos.
Y llegó la Navidad estando de nuevo en Sukkertoppen. Para entones ya teníamos novias. La mía se llamaba Inger, y la de Armandito Ikke. La Navidad noruego-danesa tiene muchas características cristianas, pero es algo diferente en algunos aspectos. Al tiempo que es de una belleza y de unas formas, que aquellos que creen que los nórdicos son gente fría, ya quisieran tener el privilegio de compartir estos días del Señor con ellos.
Pero aquí entró a formar parte de las festividades una nueva y muy interesante organización humana: la juventud esquimal que estudiaba en la escuela danesa del puerto. Su coro de voces, los cantares tristes del cazador ausente, los lamentos melodiosos y sutiles como pequeños susurros del viento, cuerdas bucales capaces de imitar la voz de la ballena triste al vaivén de los hombros de sesenta chicas en un hacer casi que santo, bello e impresivo en su extremada sencillez de bosque desnudo.
Y los vikingos vibran con la enormidad de la cena y el consumo de cantidades increíbles de licor sin que veamos un solo signo de otra cosa que sea una genuina pasión por lo bello del momento. Era el 25. Allí no vi regalos. Si acaso a un villano se subía la idea de lanzar una bola de nieve. Pero no, ni siquiera Armandito. ¡Y miren que la pescó fuerte!
La que aquél sagüerito agarró fue tal, que esa noche, que por cierto fue excepcionalmente obscura, salimos todos, los esquimales, los noruegos y cubanos, con la energía que nos había regalado el cielo esa noche, a pasear sobre el mar que de nuevo estaba todo hecho de cristal.
Y Armando empezó a cantar con los esquimales. Ellos trataban de seguirlo en una especie de guaguancó en Innuit. Señores, que la bondad mía es exagerada con mis amigos, lo de Armando no era voz era suspiro de la cloaca. ¡Ah, pero Dios es grande en cualquier idioma. Era tan cruel el churro, que el hielo se abrió un poquito y un cuerpo descendió veloz. Así, de suavecito.
Frenéticamente luchamos todos, todos, para sacar al sagüero del agua. Nunca supimos cuan lejos hacia allá en la profundidad descendió Armandito. Lo que si yo puedo decir es que, uno de nuestros astrónomos daneses dijo, “la temperatura en el agua es de 48 grados Farenheit, bajo cero, se nos muere este hombre.” No, señores, no; “Armando Hernández tiene tanto alcohol dentro que no ha sentido el frío” dijo un médico del grupo.
Bueno, sagüeros, si alguno de ustedes no cree en milagros, al sacarlo del agua, y ante las miradas aterradas de todos nosotros, Armando Hernández echando manos a una botella de whiskey que le ofrecieron, empató el villancico que venia cantando antes de caer al mar, como si no se diera cuenta de lo que acababa de pasar, y a cantar sus cuasi gruñidos se dió.
Y en estas navidades yo hablo esto por primera vez, para los de nuestro terruño, porque no somos muchos los que hemos vivido momentos así, de la Isabela al Polo y vivir después para contarlo.
Felicidades.
Don Gilberto
Diciembre, 2008.
Dos cubanos en el Polo Norte
> General, Narrativa — Gilberto @ 19:27
Hace unos días leí estos contornos isabelinos, entre menciones de los barcos que a través de los años visitaron el Puerto de La Isabela, la mención que se hacia de los barcos Noruegos de la Compañía ¨Nortraship¨, organismo creado por el reino de Noruega para coordinar todos los buques de bandera noruega bajo una sola dirección para servir a la Patria durante la Segunda Guerra Mundial. En uno de esos barcos tuve yo el honor de servir, era el “Bruch”. Esta nave llevaba el nombre del celebre compositor alemán, Bruch.
Algún tiempo después de yo estar navegando entre Cuba y puertos americanos transportando azúcar crudo cubano, Armando Hernández, de la familia que tenia el ¨Tren de Bicicletas¨ en la Calle Calixto García, al lado de la Talabartería ¨El Potro Criollo¨, en Sagua la Grande, se une a la tripulación en calidad de camarero. Durante esa travesía nos cruzamos, frente a West Palm Beach, con el barco cubano que tanto hizo y que había de insertarse en la historia, naval de esa guerra, El Camagüey.
Y tanto Armandito como yo recibimos sendos regaños disciplinarios por saludar efusivamente, de borda a borda, a nuestros valientes compatriotas, (eso era, entonces, considerado una acción riesgosa en tiempo de guerra).
De ahí en adelante nos alejamos de Cuba. Muchos viajes por los mares del Norte y el Canadá haciendo muchas y muy variadas labores para los países Aliados y en condiciones las más veces del tiempo, aventuradas y peligrosas. Y parece que lo hicimos bien. Por obra del Destino tal vez, Armandito y yo fuimos, después de someternos a unas muy duras y exigentes pruebas é investigaciones, seleccionados para acompañar, a bordo del mismo barco, el “Bruch”, a una doble misión, parte científica, parte militar a la Groenlandia.
Cargamos en New York comestibles materiales técnico-militares, y a ciertos altos militares Dinamarqueses, noruegos y americanos. Más recogimos en Boston, cargamos otras cosas en Sydney, Prince Edward Island, Nova Scotia, Canada [Allá sorprendimos a un submarino alemán que con mucho esfuerzo, una tarde, a las 4:30 mandamos al fondo, (para ese tiempo estábamos armados).
Por el Golfo de Saint Lawrence fuimos al Río Saguinai, en la parte francesa de Canada. Tengamos presente que esta era una acción de guerra, y por lo tanto todos nuestros movimientos eran secretos. Por el Saguinai fuimos a parar a una pequeña ciudad que parecía un paraíso. Llegamos un sábado. Al día siguiente, domingo Armandito y yo salimos a caminar por el pueblo.
¡Cuanta belleza! Casas, vegetación, gentes, qué encanto…. Y encontramos el pueblo desierto. Las casas de familia, -¡todas, absolutamente todas! -tenían las puertas abiertas sin cerrojo, habitante ni perro….y eran las diez de la mañana!¡Todos estaban en la iglesia y me decían luego que esas casas estaban abiertas para los hijos de Dios y que Dios las cuidaba!
La fuerza aérea canadiense nos dió fiestas, y cargaron abordo maderas, cajas, ¡muchas cajas muy pesadas!, mas comestibles, cerveza para los US Marines y, lector amigo, agárrate fuerte, ¡helados! Muchos helados de variados sabores.
Y más altos elementos científico-militar se nos unieron allí. Luego entonces partimos rumbo a Saint John´s, Newfoundland (San Juan de Terranova, si alguien recuerda su geografía.) Llegamos a Saint John´s apenas tres días después de que cuatro submarinos alemanes penetraran las defensivas redes de acero que protegían la estrecha y peligrosa entrada al puerto. Al menos dos submarinos perecieron. Y al fin, completa la dotación de gigantes pelirrojos con dos cubanitos partió para ¨ un lugar desconocido ¨ y con una advertencia de ultima hora, de esas que le ponen a los huesos sabor a hormiga: ¨Van solos a los mares del norte, y no hay ni un solo “destroyer” disponible para escoltarlos. …y hay tormenta del norte.”
Si usted que me lee, ha viajado, tal vez lo sabe, o si mira el Canal del Cable televisión llamado ¨Discovery¨, cuando vea como se pesca el cangrejo en el Océano Ártico puede hacerse una idea de nuestra misión entre los submarinos. Y llegó la tormenta. Y navegamos durante cuatro días proa al viento, excesivamente cargados, a toda máquina avante, pero cuando paró el viento, estábamos una milla más lejos de nuestro destino, que el día que comenzó la ventisca. Yo sé, yo era timonel de primera y casi dejo los brazos en la rueda.
Increíblemente, Armandito, que jamás había pisado la cubierta de un barco antes, fue ¡el único humano a bordo que no se mareó! Y trabajaba sus horas normales en el comedor. ¡Qué sagüero! Al fin llegamos a las costas de Ivigtut (hoy llamado Ivittuut) donde está la mina más grande de ¨Cryolite¨ del mundo, única.
Hoy un desierto tanto humano como mineral. Y comenzó la aventura. Por varios días el hielo encerró el barco allá por la costa de Sukkertoppen, pero los científicos emprendieron sus trabajos, con nuestra ayuda. Christianhaaven, Julianhaaven, Gothaaven y muchos otros lugares nos vieron trabajar. Y al fin nos vemos una noche comiendo helados, bajo una tormenta, en un barracón con los US Marines, celebrando la instalación a que estábamos nosotros, el sagüero y el isabelino contribuyendo:
EL PRIMER RADAR GIGANTE que se preparaba para detectar los submarinos alemanes a su paso hacia el Continente Americano y cuando se guarecían en las costas de la Groenlandia para esperar y hundir nuestros barcos a su paso por los mares del norte.
Quiero aqui hacer un paréntesis: hoy las enciclopedias dicen que el Radar de Groenlandia se instaló en los años sesentas, y que la ¨Creolita¨ comenzó a exportarse por el mismo tiempo. Ambas notas son falsas. Lo que si es cierto es que nosotros estábamos juramentados a nunca decirlo, porque en su momento era una arma de guerra de extraordinaria magnitud…y el secreto era la más poderosa de las razones para la causa que nos ocupaba.
Nosotros trajimos mucha Criolita para New York. Y mucho oro. ¡Oh, sí, trajimos ¨fool’s gold!” o sea, Pirita. Magnifico trozos de oro puro…a la vista. Échele una miradita a la Enciclopedia, se va a divertir. Esos Marines son y siempre han sido no solo militares, pero los mejores hombres, los más extraordinarios servidores que esta nación y la humanidad jamás podrán tener. Las condiciones increíblemente difíciles, el tiempo cruel, la alimentación de latas y ¨C¨Rations, y la luz del día ninguna.
Oscuridad blanca, Luces del Norte, de Saint Elfo, de esas que juegan como niños en “la Hora del Recreo” en el patio de la escuela, pero que no ayudan la visión, pese a su extraordinaria belleza imaginaria. Pero cuando se mencionaba un esfuerzo más, otro sacrificio, un abandono del descanso te decían tranquilamente: ustedes en el agua
sin protección y nuestros compañeros en Filipinas y Europa están atravesándola peor que nosotros, y bien vale que nosotros hagamos un poquito más. ¡Cuan noble esos Marines, nuestro esfuerzo les motivaba!
Y entre hielo, nieve, noches blancas,- totalmente blancas,-maquinarias que rugen y humean, focas, osos, morsas, cerveza hecha de yedra, huevos de aves atrapadas con las manos, pieles de animales que hubieran atraído miles de dólares en Londres, Paris y New York, pasábamos el tiempo. Yo me dejé crecer la barba, y muy negra que tenia. Y la negra pelambre que Dios me dió.
Y Armandito se pasaba el día borracho. Con su pésima voz, se acostaba a cantar cantos esquimales, dado que como era el camarero de a bordo tenía que permanecer todo el tiempo en el barco. Yo me uní al equipo de exploradores.
La necesidad de comunicarnos nos creaba una situación especial. Un Científico, Capitán de la Marina de Guerra Danesa, conocía a los esquimales y podía entenderse con ellos en Danés, pero eran muy pocos. Toda la tripulación noruega, los americanos y canadienses, rubios, pelirrojos, ojiazules y altos, tenían dificultades para comunicarse con los nativos. Y era extremadamente necesario hacerlo.
Mas. Los esquimales son pequeños de estatura y oscuros de piel (aunque no toman sol), y no tienen barbas que acompañen sus enormes cabelleras negras. Hay un gran parecido entre los indios Mayas y los esquimales groenlandeses. Mientras que yo, con 5´7¨, aunque mas alto que ellos, digo, que los nativos, era mas bajito que los sajones, mi pelo negro y mi modo de ser y actuar que siempre he sido muy accesible. Además de tener buen oído para la música, -y la voz es música-; pronto aprendí un poco de los lenguajes Innuit. ) Ellos venían desde lejos a tocarme la barba negra, que ellos no tenían, y de eso hacia uso yo para aprender a comunicarme con ellos.
Y llegó la Navidad estando de nuevo en Sukkertoppen. Para entones ya teníamos novias. La mía se llamaba Inger, y la de Armandito Ikke. La Navidad noruego-danesa tiene muchas características cristianas, pero es algo diferente en algunos aspectos. Al tiempo que es de una belleza y de unas formas, que aquellos que creen que los nórdicos son gente fría, ya quisieran tener el privilegio de compartir estos días del Señor con ellos.
Pero aquí entró a formar parte de las festividades una nueva y muy interesante organización humana: la juventud esquimal que estudiaba en la escuela danesa del puerto. Su coro de voces, los cantares tristes del cazador ausente, los lamentos melodiosos y sutiles como pequeños susurros del viento, cuerdas bucales capaces de imitar la voz de la ballena triste al vaivén de los hombros de sesenta chicas en un hacer casi que santo, bello e impresivo en su extremada sencillez de bosque desnudo.
Y los vikingos vibran con la enormidad de la cena y el consumo de cantidades increíbles de licor sin que veamos un solo signo de otra cosa que sea una genuina pasión por lo bello del momento. Era el 25. Allí no vi regalos. Si acaso a un villano se subía la idea de lanzar una bola de nieve. Pero no, ni siquiera Armandito. ¡Y miren que la pescó fuerte!
La que aquél sagüerito agarró fue tal, que esa noche, que por cierto fue excepcionalmente obscura, salimos todos, los esquimales, los noruegos y cubanos, con la energía que nos había regalado el cielo esa noche, a pasear sobre el mar que de nuevo estaba todo hecho de cristal.
Y Armando empezó a cantar con los esquimales. Ellos trataban de seguirlo en una especie de guaguancó en Innuit. Señores, que la bondad mía es exagerada con mis amigos, lo de Armando no era voz era suspiro de la cloaca. ¡Ah, pero Dios es grande en cualquier idioma. Era tan cruel el churro, que el hielo se abrió un poquito y un cuerpo descendió veloz. Así, de suavecito.
Frenéticamente luchamos todos, todos, para sacar al sagüero del agua. Nunca supimos cuan lejos hacia allá en la profundidad descendió Armandito. Lo que si yo puedo decir es que, uno de nuestros astrónomos daneses dijo, “la temperatura en el agua es de 48 grados Farenheit, bajo cero, se nos muere este hombre.” No, señores, no; “Armando Hernández tiene tanto alcohol dentro que no ha sentido el frío” dijo un médico del grupo.
Bueno, sagüeros, si alguno de ustedes no cree en milagros, al sacarlo del agua, y ante las miradas aterradas de todos nosotros, Armando Hernández echando manos a una botella de whiskey que le ofrecieron, empató el villancico que venia cantando antes de caer al mar, como si no se diera cuenta de lo que acababa de pasar, y a cantar sus cuasi gruñidos se dió.
Y en estas navidades yo hablo esto por primera vez, para los de nuestro terruño, porque no somos muchos los que hemos vivido momentos así, de la Isabela al Polo y vivir después para contarlo.
Felicidades.
Don Gilberto
Diciembre, 2008.
domingo, 15 de noviembre de 2009
DEJA (No estoy solo, estoy conmigo)
Deja, no te preocupes por mi,
Deja que me pierda en el silencio,
Que me hunda en esta esfera de mil silencios,
Yo no sufro.
Sentado aquí, en esta esquina,
La vida pasa al susto.
La oscuridad es siempre luz
Porque siempre la espera.
Solo no estoy, estoy conmigo.
Deja que me resguarde de la brisa
De esa que sopla los errores
Que recuerde aquí al trasluz
Quien me surce la camisa
Quien me eleva,
Quien me alisa los cabellos
Y quien en horas de azucenas
De mi muere de risas.
Aleja tu mirar de mis pobresas
Las horas de partir se acercan solas
Y la miel del existir
No es de tristeza.
Deja que el tranquilo suspirar de horas perdidas
Sueño de pasadas sonrisas solo sean..
Vete de mi lado
Hazte al camino vela en nave
Que a distancias el blanco vean
Los olvidados
Los sin vida.
Yo estoy sereno
Tranquilo estoy,
La noche que me cubre es fiel terreno
Por donde voy,
De donde estoy,
Solo por hoy.
Mañana ha de cantar la nueva aurora,
Las notas del dolor de nueva ausencia,
Y las naves del dolor lejos iran
Buscando del dios a quien adora
Ni pan,
Ni miel,
Solo su esencia
Han de traer hasta esas horas.
Deja que quede, amiga fiel,
Acurrucado aquí en silencio,
No sufro, estoy conmigo
Y las horas bajo el puente de la vida
Pesan menos que las cargas del amor.
El perro que pasa es fiel testigo
De la vida que en pobreza no es pecado
Mas nos muestra lo que es bueno
Y se llena con amor de nuestro amigo,
el silencio que otros temen y yo amo.
Deja que las horas secundarias
Al pensar en mis estrellas,
Brillen allá arriba cuanto quieran,
Sin llegar nunca hasta aquellas.
Cruz del monte es la semilla
Del vivir que aquí nos manda
Deja que se hunda en una manta
De colores, silencios, brisa y zapatillas.
Danza de reliquias cantadoras
Se hagan tus pupilas tan amantes
Porque brinden de sus vidas
Los que tienen, los viandantes,
El néctar mismo de tu aurora.
Y deja que yo duerma en esta piedra,
En este oscuro y sucio suelo
Las horas que me quedan bajo el cielo
Y las notas que me quedan
De tu bella y dulce voz de mil ensueños.
Deja que me muera
Aquí en silencio.
Deja que me pierda en el silencio,
Que me hunda en esta esfera de mil silencios,
Yo no sufro.
Sentado aquí, en esta esquina,
La vida pasa al susto.
La oscuridad es siempre luz
Porque siempre la espera.
Solo no estoy, estoy conmigo.
Deja que me resguarde de la brisa
De esa que sopla los errores
Que recuerde aquí al trasluz
Quien me surce la camisa
Quien me eleva,
Quien me alisa los cabellos
Y quien en horas de azucenas
De mi muere de risas.
Aleja tu mirar de mis pobresas
Las horas de partir se acercan solas
Y la miel del existir
No es de tristeza.
Deja que el tranquilo suspirar de horas perdidas
Sueño de pasadas sonrisas solo sean..
Vete de mi lado
Hazte al camino vela en nave
Que a distancias el blanco vean
Los olvidados
Los sin vida.
Yo estoy sereno
Tranquilo estoy,
La noche que me cubre es fiel terreno
Por donde voy,
De donde estoy,
Solo por hoy.
Mañana ha de cantar la nueva aurora,
Las notas del dolor de nueva ausencia,
Y las naves del dolor lejos iran
Buscando del dios a quien adora
Ni pan,
Ni miel,
Solo su esencia
Han de traer hasta esas horas.
Deja que quede, amiga fiel,
Acurrucado aquí en silencio,
No sufro, estoy conmigo
Y las horas bajo el puente de la vida
Pesan menos que las cargas del amor.
El perro que pasa es fiel testigo
De la vida que en pobreza no es pecado
Mas nos muestra lo que es bueno
Y se llena con amor de nuestro amigo,
el silencio que otros temen y yo amo.
Deja que las horas secundarias
Al pensar en mis estrellas,
Brillen allá arriba cuanto quieran,
Sin llegar nunca hasta aquellas.
Cruz del monte es la semilla
Del vivir que aquí nos manda
Deja que se hunda en una manta
De colores, silencios, brisa y zapatillas.
Danza de reliquias cantadoras
Se hagan tus pupilas tan amantes
Porque brinden de sus vidas
Los que tienen, los viandantes,
El néctar mismo de tu aurora.
Y deja que yo duerma en esta piedra,
En este oscuro y sucio suelo
Las horas que me quedan bajo el cielo
Y las notas que me quedan
De tu bella y dulce voz de mil ensueños.
Deja que me muera
Aquí en silencio.
sábado, 14 de noviembre de 2009
MI INVERSION EN CUBA
MI INVERSION EN CUBA by Don Gilberto
MI INVERSION EN CUBA
Don Gilberto
¿Me preguntas que por qué no me detengo a mis largos años de edad y de lucha? Me dicen que la Cuba que yo recuerdo ya no existe y pretenden que les deje seguir cual nave sin compás ni vela, navegando a la deriva...
Unos quieren que sean las nuevas generaciones quienes dirijan el presente y se encarguen del futuro. Otros, sencillamente quieren que "los viejos se quiten del medio"... y los mas no quieren oir mas que baladas, Rap y otras melodias... y huir, huir, huir...
(Y hago aqui un pequeño paréntesis para rendir honor a ese puñado insigne de hermanas y hermanos de lucha que aún bajo la metralla que hoy reciben, mantiene la antorcha de la Libertad encendida en muy alto lugar. A ellas y a ellos mis respetos.)
En unos y los otros existen razones a a montón para querer buscar el pan, el bienestar, el futuro, propio y de sus familiares. Hay causa tambien para cerrar los oidos al sonido de un discurso pseudo-politico y querer poner distancia entre los miserables que usan y abusan de el poder, y uno mismo. Como tambien hay una razón extraordinaria, en efecto, la mas importante de todas, para quedarse y tratar destronar al rey de pacotilla y sus maldita dinastia. Porque, no importa lo que haga el pueblo, mientras la búsqueda diaria de un mendrugo de pan, -que indudablemente es la prioridad mayor para un padre,-sea el medidor de la preocupación del ciudadano, mientras cada hombre, mujer y niño en Cuba, no supere esta etapa de semejanza con el polluelo en el nido, sentado sobre la copa de una ceiba, esperando que le traigan un gusanito para medio llenar su panza, la dictadura durar puede mil siglos. Porque Los hermanos Castro y sus secuaces saben eso muy bien. Y todo lo que necesitan para mantenerse en el poder es mantener al pueblo con hambre.
Hambre, es el lema del dominio. Y sus triunfos son, han sido y...quien sabe.
(Y estos si que me preocupa, porque ponga usted un animal en un lugar sometido al hambre, al maltrato, a la miseria, y ha creado usted una fiera, una furia, un enemigo...haga usted sus propias conclusiones.)
Y un pueblo que no sabe reconocer sus problemas ni sus derechos no puede ser libre. Jamás serán libres tampoco aquellos que, con un gran sentido del honor y una buena voluntad a toda prueba, alzan sus manos al cielo, no ya para rogar al divino, sinó para, mostrándole las palmas blancas y limpias al tirano pedirle un poquito de aire para poder respirar, cual pan para la cotorrita. El aire es libre y es de todos, nadie me lo puede negar. Cuando el tirano logra verles sus palmas a los que le ruegan, sabe que no van a pelear, que no van a exigir, solo a rogar... y asi la corona está segura.
Nadie debiera tener que pensar en la pelea, en la guerra, en las armas. Nadie ha nacido para matar...pero tampoco ha nacido para que lo maten.
Y es necesario amar mucho la vida y la libertad para disponerse uno a perder ambas a cambio de que sus semejantes puedan disfrutar de vida y libertad. Y de hacerlo, cerrar los ojos como el toro en el ruedo y embestir la roja capa...aunque sea la espada lo que espera.
He ahi mi inversión en Cuba.
Las inversiones en pos de la libertad son poemas. Nunca hubo un libertador de pueblo que no fuera, ya en las letras, ya en sus actos, un tanto poeta. Mírese la historia.
Porque las libertades son amaneceres, las obras justas son tonadas que se escuchan sobre las aguas del rio y el respeto a la vida ajena obra de Dios mismo es, hecha quimera. Pero hay muchos maestros que solo enseñan a pintar tormentas, oscureciendo mil lienzos. Mientras yo prefiero mirar los soles, primero el que viene tras la alborada y luego, en la tarde, el que me pinta la plaza de toros de fuertes dorados, marrones y naranjas para terminar en púrpura y celeste.
La sangre que corre por mis venas es parte de aquella que mi abuelo paterno regó
un dia de 1894, sobre unas vegas de tabaco en San Diego del Valle,pagando asi su amor a la Libertad de Cuba que asi se desangraba. Tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi abuelo materno, a quien mataron por oponerse al dictador Machado. Y corren por mis venas restos de la sangre de mi Tio Jose Manuel, a quien asesinaron unos esbirros batistianos. Y tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi padre, que estos malditos a quien muerto ya, los comunistas me le pusieron una bomba en la funeraria....
Y corren por mis venas sangre de varios otros miembros de la familia, tios, hermanas y hermanos, que han pagado con sus propias carnes, porque todos, somos amantes de la libertad. Y corre la sangre que me queda, un poco de mi propia sangre blanca, y un montón de sangre "negra" que me fuera donada por dos jovenes militares "negros", cuando casi muero en las manos de estas bestias de Birán. Que Dios me los cuide, donde quiera que se encuentren, los dos...(No doy sus nombres porque no se donde estan)
No es necesario decir que yo fui a una guerra mundial para salvar a la humanidad de las barbaridades que se hacian en otros paises. Pero herido y experimentado regresé
a mi tierra. Y puse mis granitos de arena para devolverle mi Patria natal un sistema
limpio y constitucional, y ¿qué?
Si regresamos al principio de este trabajo se explica mi pregunta. Uno lo sacrifica todo, educación lograda fuera de la patria a cambio de la propia vida, comodidad ganada a fuerza de mucho sacrificio, familia, le asesinan un hijo (porque no era mi hijo, pero lo crié), a uno, le matan los familiares, le roban el derecho de ser cubano....
Y después le dicen a uno que se baje del puente, que deje el timón de la nave a los nuevos pilotos y timoneles...Y suena bien. Asi debia ser. PERO....
¿Dónde está el relevo?
Regreso a complimentar a ese pequeño conjunto de corazones que sigue con la cruz a cuestas, ¿hasta cuando los vamos a dejar solos?
Yo, por uno, no descanso hasta que Cuba sea libre y la nueva tripulación suba al puente. El precio lo vale.
Por eso me identifico con Patrick Henry al decir:
"A mi, Dadme la Libertad, ó Dadme La Muerte."
Posted Jul 17 2009, 06:35 PM in TEMAS SOBRE MI TIERRA
MI INVERSION EN CUBA
Don Gilberto
¿Me preguntas que por qué no me detengo a mis largos años de edad y de lucha? Me dicen que la Cuba que yo recuerdo ya no existe y pretenden que les deje seguir cual nave sin compás ni vela, navegando a la deriva...
Unos quieren que sean las nuevas generaciones quienes dirijan el presente y se encarguen del futuro. Otros, sencillamente quieren que "los viejos se quiten del medio"... y los mas no quieren oir mas que baladas, Rap y otras melodias... y huir, huir, huir...
(Y hago aqui un pequeño paréntesis para rendir honor a ese puñado insigne de hermanas y hermanos de lucha que aún bajo la metralla que hoy reciben, mantiene la antorcha de la Libertad encendida en muy alto lugar. A ellas y a ellos mis respetos.)
En unos y los otros existen razones a a montón para querer buscar el pan, el bienestar, el futuro, propio y de sus familiares. Hay causa tambien para cerrar los oidos al sonido de un discurso pseudo-politico y querer poner distancia entre los miserables que usan y abusan de el poder, y uno mismo. Como tambien hay una razón extraordinaria, en efecto, la mas importante de todas, para quedarse y tratar destronar al rey de pacotilla y sus maldita dinastia. Porque, no importa lo que haga el pueblo, mientras la búsqueda diaria de un mendrugo de pan, -que indudablemente es la prioridad mayor para un padre,-sea el medidor de la preocupación del ciudadano, mientras cada hombre, mujer y niño en Cuba, no supere esta etapa de semejanza con el polluelo en el nido, sentado sobre la copa de una ceiba, esperando que le traigan un gusanito para medio llenar su panza, la dictadura durar puede mil siglos. Porque Los hermanos Castro y sus secuaces saben eso muy bien. Y todo lo que necesitan para mantenerse en el poder es mantener al pueblo con hambre.
Hambre, es el lema del dominio. Y sus triunfos son, han sido y...quien sabe.
(Y estos si que me preocupa, porque ponga usted un animal en un lugar sometido al hambre, al maltrato, a la miseria, y ha creado usted una fiera, una furia, un enemigo...haga usted sus propias conclusiones.)
Y un pueblo que no sabe reconocer sus problemas ni sus derechos no puede ser libre. Jamás serán libres tampoco aquellos que, con un gran sentido del honor y una buena voluntad a toda prueba, alzan sus manos al cielo, no ya para rogar al divino, sinó para, mostrándole las palmas blancas y limpias al tirano pedirle un poquito de aire para poder respirar, cual pan para la cotorrita. El aire es libre y es de todos, nadie me lo puede negar. Cuando el tirano logra verles sus palmas a los que le ruegan, sabe que no van a pelear, que no van a exigir, solo a rogar... y asi la corona está segura.
Nadie debiera tener que pensar en la pelea, en la guerra, en las armas. Nadie ha nacido para matar...pero tampoco ha nacido para que lo maten.
Y es necesario amar mucho la vida y la libertad para disponerse uno a perder ambas a cambio de que sus semejantes puedan disfrutar de vida y libertad. Y de hacerlo, cerrar los ojos como el toro en el ruedo y embestir la roja capa...aunque sea la espada lo que espera.
He ahi mi inversión en Cuba.
Las inversiones en pos de la libertad son poemas. Nunca hubo un libertador de pueblo que no fuera, ya en las letras, ya en sus actos, un tanto poeta. Mírese la historia.
Porque las libertades son amaneceres, las obras justas son tonadas que se escuchan sobre las aguas del rio y el respeto a la vida ajena obra de Dios mismo es, hecha quimera. Pero hay muchos maestros que solo enseñan a pintar tormentas, oscureciendo mil lienzos. Mientras yo prefiero mirar los soles, primero el que viene tras la alborada y luego, en la tarde, el que me pinta la plaza de toros de fuertes dorados, marrones y naranjas para terminar en púrpura y celeste.
La sangre que corre por mis venas es parte de aquella que mi abuelo paterno regó
un dia de 1894, sobre unas vegas de tabaco en San Diego del Valle,pagando asi su amor a la Libertad de Cuba que asi se desangraba. Tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi abuelo materno, a quien mataron por oponerse al dictador Machado. Y corren por mis venas restos de la sangre de mi Tio Jose Manuel, a quien asesinaron unos esbirros batistianos. Y tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi padre, que estos malditos a quien muerto ya, los comunistas me le pusieron una bomba en la funeraria....
Y corren por mis venas sangre de varios otros miembros de la familia, tios, hermanas y hermanos, que han pagado con sus propias carnes, porque todos, somos amantes de la libertad. Y corre la sangre que me queda, un poco de mi propia sangre blanca, y un montón de sangre "negra" que me fuera donada por dos jovenes militares "negros", cuando casi muero en las manos de estas bestias de Birán. Que Dios me los cuide, donde quiera que se encuentren, los dos...(No doy sus nombres porque no se donde estan)
No es necesario decir que yo fui a una guerra mundial para salvar a la humanidad de las barbaridades que se hacian en otros paises. Pero herido y experimentado regresé
a mi tierra. Y puse mis granitos de arena para devolverle mi Patria natal un sistema
limpio y constitucional, y ¿qué?
Si regresamos al principio de este trabajo se explica mi pregunta. Uno lo sacrifica todo, educación lograda fuera de la patria a cambio de la propia vida, comodidad ganada a fuerza de mucho sacrificio, familia, le asesinan un hijo (porque no era mi hijo, pero lo crié), a uno, le matan los familiares, le roban el derecho de ser cubano....
Y después le dicen a uno que se baje del puente, que deje el timón de la nave a los nuevos pilotos y timoneles...Y suena bien. Asi debia ser. PERO....
¿Dónde está el relevo?
Regreso a complimentar a ese pequeño conjunto de corazones que sigue con la cruz a cuestas, ¿hasta cuando los vamos a dejar solos?
Yo, por uno, no descanso hasta que Cuba sea libre y la nueva tripulación suba al puente. El precio lo vale.
Por eso me identifico con Patrick Henry al decir:
"A mi, Dadme la Libertad, ó Dadme La Muerte."
Posted Jul 17 2009, 06:35 PM in TEMAS SOBRE MI TIERRA
MI INVERSION EN CUBA
MI INVERSION EN CUBA by Don Gilberto
MI INVERSION EN CUBA
Don Gilberto
¿Me preguntas que por qué no me detengo a mis largos años de edad y de lucha? Me dicen que la Cuba que yo recuerdo ya no existe y pretenden que les deje seguir cual nave sin compás ni vela, navegando a la deriva...
Unos quieren que sean las nuevas generaciones quienes dirijan el presente y se encarguen del futuro. Otros, sencillamente quieren que "los viejos se quiten del medio"... y los mas no quieren oir mas que baladas, Rap y otras melodias... y huir, huir, huir...
(Y hago aqui un pequeño paréntesis para rendir honor a ese puñado insigne de hermanas y hermanos de lucha que aún bajo la metralla que hoy reciben, mantiene la antorcha de la Libertad encendida en muy alto lugar. A ellas y a ellos mis respetos.)
En unos y los otros existen razones a a montón para querer buscar el pan, el bienestar, el futuro, propio y de sus familiares. Hay causa tambien para cerrar los oidos al sonido de un discurso pseudo-politico y querer poner distancia entre los miserables que usan y abusan de el poder, y uno mismo. Como tambien hay una razón extraordinaria, en efecto, la mas importante de todas, para quedarse y tratar destronar al rey de pacotilla y sus maldita dinastia. Porque, no importa lo que haga el pueblo, mientras la búsqueda diaria de un mendrugo de pan, -que indudablemente es la prioridad mayor para un padre,-sea el medidor de la preocupación del ciudadano, mientras cada hombre, mujer y niño en Cuba, no supere esta etapa de semejanza con el polluelo en el nido, sentado sobre la copa de una ceiba, esperando que le traigan un gusanito para medio llenar su panza, la dictadura durar puede mil siglos. Porque Los hermanos Castro y sus secuaces saben eso muy bien. Y todo lo que necesitan para mantenerse en el poder es mantener al pueblo con hambre.
Hambre, es el lema del dominio. Y sus triunfos son, han sido y...quien sabe.
(Y estos si que me preocupa, porque ponga usted un animal en un lugar sometido al hambre, al maltrato, a la miseria, y ha creado usted una fiera, una furia, un enemigo...haga usted sus propias conclusiones.)
Y un pueblo que no sabe reconocer sus problemas ni sus derechos no puede ser libre. Jamás serán libres tampoco aquellos que, con un gran sentido del honor y una buena voluntad a toda prueba, alzan sus manos al cielo, no ya para rogar al divino, sinó para, mostrándole las palmas blancas y limpias al tirano pedirle un poquito de aire para poder respirar, cual pan para la cotorrita. El aire es libre y es de todos, nadie me lo puede negar. Cuando el tirano logra verles sus palmas a los que le ruegan, sabe que no van a pelear, que no van a exigir, solo a rogar... y asi la corona está segura.
Nadie debiera tener que pensar en la pelea, en la guerra, en las armas. Nadie ha nacido para matar...pero tampoco ha nacido para que lo maten.
Y es necesario amar mucho la vida y la libertad para disponerse uno a perder ambas a cambio de que sus semejantes puedan disfrutar de vida y libertad. Y de hacerlo, cerrar los ojos como el toro en el ruedo y embestir la roja capa...aunque sea la espada lo que espera.
He ahi mi inversión en Cuba.
Las inversiones en pos de la libertad son poemas. Nunca hubo un libertador de pueblo que no fuera, ya en las letras, ya en sus actos, un tanto poeta. Mírese la historia.
Porque las libertades son amaneceres, las obras justas son tonadas que se escuchan sobre las aguas del rio y el respeto a la vida ajena obra de Dios mismo es, hecha quimera. Pero hay muchos maestros que solo enseñan a pintar tormentas, oscureciendo mil lienzos. Mientras yo prefiero mirar los soles, primero el que viene tras la alborada y luego, en la tarde, el que me pinta la plaza de toros de fuertes dorados, marrones y naranjas para terminar en púrpura y celeste.
La sangre que corre por mis venas es parte de aquella que mi abuelo paterno regó
un dia de 1894, sobre unas vegas de tabaco en San Diego del Valle,pagando asi su amor a la Libertad de Cuba que asi se desangraba. Tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi abuelo materno, a quien mataron por oponerse al dictador Machado. Y corren por mis venas restos de la sangre de mi Tio Jose Manuel, a quien asesinaron unos esbirros batistianos. Y tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi padre, que estos malditos a quien muerto ya, los comunistas me le pusieron una bomba en la funeraria....
Y corren por mis venas sangre de varios otros miembros de la familia, tios, hermanas y hermanos, que han pagado con sus propias carnes, porque todos, somos amantes de la libertad. Y corre la sangre que me queda, un poco de mi propia sangre blanca, y un montón de sangre "negra" que me fuera donada por dos jovenes militares "negros", cuando casi muero en las manos de estas bestias de Birán. Que Dios me los cuide, donde quiera que se encuentren, los dos...(No doy sus nombres porque no se donde estan)
No es necesario decir que yo fui a una guerra mundial para salvar a la humanidad de las barbaridades que se hacian en otros paises. Pero herido y experimentado regresé
a mi tierra. Y puse mis granitos de arena para devolverle mi Patria natal un sistema
limpio y constitucional, y ¿qué?
Si regresamos al principio de este trabajo se explica mi pregunta. Uno lo sacrifica todo, educación lograda fuera de la patria a cambio de la propia vida, comodidad ganada a fuerza de mucho sacrificio, familia, le asesinan un hijo (porque no era mi hijo, pero lo crié), a uno, le matan los familiares, le roban el derecho de ser cubano....
Y después le dicen a uno que se baje del puente, que deje el timón de la nave a los nuevos pilotos y timoneles...Y suena bien. Asi debia ser. PERO....
¿Dónde está el relevo?
Regreso a complimentar a ese pequeño conjunto de corazones que sigue con la cruz a cuestas, ¿hasta cuando los vamos a dejar solos?
Yo, por uno, no descanso hasta que Cuba sea libre y la nueva tripulación suba al puente. El precio lo vale.
Por eso me identifico con Patrick Henry al decir:
"A mi, Dadme la Libertad, ó Dadme La Muerte."
Posted Jul 17 2009, 06:35 PM in TEMAS SOBRE MI TIERRA
MI INVERSION EN CUBA
Don Gilberto
¿Me preguntas que por qué no me detengo a mis largos años de edad y de lucha? Me dicen que la Cuba que yo recuerdo ya no existe y pretenden que les deje seguir cual nave sin compás ni vela, navegando a la deriva...
Unos quieren que sean las nuevas generaciones quienes dirijan el presente y se encarguen del futuro. Otros, sencillamente quieren que "los viejos se quiten del medio"... y los mas no quieren oir mas que baladas, Rap y otras melodias... y huir, huir, huir...
(Y hago aqui un pequeño paréntesis para rendir honor a ese puñado insigne de hermanas y hermanos de lucha que aún bajo la metralla que hoy reciben, mantiene la antorcha de la Libertad encendida en muy alto lugar. A ellas y a ellos mis respetos.)
En unos y los otros existen razones a a montón para querer buscar el pan, el bienestar, el futuro, propio y de sus familiares. Hay causa tambien para cerrar los oidos al sonido de un discurso pseudo-politico y querer poner distancia entre los miserables que usan y abusan de el poder, y uno mismo. Como tambien hay una razón extraordinaria, en efecto, la mas importante de todas, para quedarse y tratar destronar al rey de pacotilla y sus maldita dinastia. Porque, no importa lo que haga el pueblo, mientras la búsqueda diaria de un mendrugo de pan, -que indudablemente es la prioridad mayor para un padre,-sea el medidor de la preocupación del ciudadano, mientras cada hombre, mujer y niño en Cuba, no supere esta etapa de semejanza con el polluelo en el nido, sentado sobre la copa de una ceiba, esperando que le traigan un gusanito para medio llenar su panza, la dictadura durar puede mil siglos. Porque Los hermanos Castro y sus secuaces saben eso muy bien. Y todo lo que necesitan para mantenerse en el poder es mantener al pueblo con hambre.
Hambre, es el lema del dominio. Y sus triunfos son, han sido y...quien sabe.
(Y estos si que me preocupa, porque ponga usted un animal en un lugar sometido al hambre, al maltrato, a la miseria, y ha creado usted una fiera, una furia, un enemigo...haga usted sus propias conclusiones.)
Y un pueblo que no sabe reconocer sus problemas ni sus derechos no puede ser libre. Jamás serán libres tampoco aquellos que, con un gran sentido del honor y una buena voluntad a toda prueba, alzan sus manos al cielo, no ya para rogar al divino, sinó para, mostrándole las palmas blancas y limpias al tirano pedirle un poquito de aire para poder respirar, cual pan para la cotorrita. El aire es libre y es de todos, nadie me lo puede negar. Cuando el tirano logra verles sus palmas a los que le ruegan, sabe que no van a pelear, que no van a exigir, solo a rogar... y asi la corona está segura.
Nadie debiera tener que pensar en la pelea, en la guerra, en las armas. Nadie ha nacido para matar...pero tampoco ha nacido para que lo maten.
Y es necesario amar mucho la vida y la libertad para disponerse uno a perder ambas a cambio de que sus semejantes puedan disfrutar de vida y libertad. Y de hacerlo, cerrar los ojos como el toro en el ruedo y embestir la roja capa...aunque sea la espada lo que espera.
He ahi mi inversión en Cuba.
Las inversiones en pos de la libertad son poemas. Nunca hubo un libertador de pueblo que no fuera, ya en las letras, ya en sus actos, un tanto poeta. Mírese la historia.
Porque las libertades son amaneceres, las obras justas son tonadas que se escuchan sobre las aguas del rio y el respeto a la vida ajena obra de Dios mismo es, hecha quimera. Pero hay muchos maestros que solo enseñan a pintar tormentas, oscureciendo mil lienzos. Mientras yo prefiero mirar los soles, primero el que viene tras la alborada y luego, en la tarde, el que me pinta la plaza de toros de fuertes dorados, marrones y naranjas para terminar en púrpura y celeste.
La sangre que corre por mis venas es parte de aquella que mi abuelo paterno regó
un dia de 1894, sobre unas vegas de tabaco en San Diego del Valle,pagando asi su amor a la Libertad de Cuba que asi se desangraba. Tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi abuelo materno, a quien mataron por oponerse al dictador Machado. Y corren por mis venas restos de la sangre de mi Tio Jose Manuel, a quien asesinaron unos esbirros batistianos. Y tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi padre, que estos malditos a quien muerto ya, los comunistas me le pusieron una bomba en la funeraria....
Y corren por mis venas sangre de varios otros miembros de la familia, tios, hermanas y hermanos, que han pagado con sus propias carnes, porque todos, somos amantes de la libertad. Y corre la sangre que me queda, un poco de mi propia sangre blanca, y un montón de sangre "negra" que me fuera donada por dos jovenes militares "negros", cuando casi muero en las manos de estas bestias de Birán. Que Dios me los cuide, donde quiera que se encuentren, los dos...(No doy sus nombres porque no se donde estan)
No es necesario decir que yo fui a una guerra mundial para salvar a la humanidad de las barbaridades que se hacian en otros paises. Pero herido y experimentado regresé
a mi tierra. Y puse mis granitos de arena para devolverle mi Patria natal un sistema
limpio y constitucional, y ¿qué?
Si regresamos al principio de este trabajo se explica mi pregunta. Uno lo sacrifica todo, educación lograda fuera de la patria a cambio de la propia vida, comodidad ganada a fuerza de mucho sacrificio, familia, le asesinan un hijo (porque no era mi hijo, pero lo crié), a uno, le matan los familiares, le roban el derecho de ser cubano....
Y después le dicen a uno que se baje del puente, que deje el timón de la nave a los nuevos pilotos y timoneles...Y suena bien. Asi debia ser. PERO....
¿Dónde está el relevo?
Regreso a complimentar a ese pequeño conjunto de corazones que sigue con la cruz a cuestas, ¿hasta cuando los vamos a dejar solos?
Yo, por uno, no descanso hasta que Cuba sea libre y la nueva tripulación suba al puente. El precio lo vale.
Por eso me identifico con Patrick Henry al decir:
"A mi, Dadme la Libertad, ó Dadme La Muerte."
Posted Jul 17 2009, 06:35 PM in TEMAS SOBRE MI TIERRA
lunes, 9 de noviembre de 2009
Recordando a Nicolas Nerey
Don Gilberto Yesterday, 5:19 PM Post #1
Almirante
Posts:264
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
domingo, noviembre 08, 2009
Recordando a Nicolás Nerey
Por: Gilberto F. Rodriguez
Hubo en el mes de agosto del año 1933, una reunión de diablillos allá por el Desierto del Sahara en la cual acordaron enviar una corriente de polvo y aire caliente en viaje hacia el oeste, para provocar un choque con ciertos aires frios que se elevaban un poco altos para sus cuernos.
Los calientes vientos del Sahara, cargados de arena se lanzaron hacia el mar, por las cercanias de las Islas de Cabo Verde, haciendo juguetonas espirales que elevaban en barrena la cálida temperatura de la superficie marina hasta chocar con la frialdad del alto giro. Los vientos comenzaron danzando sobre la húmeda superficie, girando alrededor de un eje imaginario, al que llaman "ojo", y en su correteo emprendieron el camino hacia el oeste, elevando con su grotezca succión el nivel de las aguas al tiempo que empujándolas en casi militar rotación pendular de grandes olas. La brújula endiablada jugaba en su macabro vaivén, ora un grado hacia el norte, ora hacia el sur, pero su marcha seguia avanzando al oeste. Y los hombres miraban expectantes y algo conmovidos, desde aquende. Los rumores comenzaron a circular al tiempo que las opiniones personales sobre el peligro y lo que hacer ante un ciclón corrian de boca en boca, de familia en familia en un rítmico crescendo según avanzaban las horas.
Y mientras tanto los niños observábamos a los adultos en su ir y venir que no entendiamos.
"Si viene un ciclón, yo no me voy de aqui."
"A mi no hay nadie que me saque de mi casa."
"Yo he visto veinte ciclones ya, y nunca ha pasado mas que un poco de agua y viento. Y de agua y viento es que vivimos los pescadores...."
"¿Bueno, y lo de Santa Cruz del Sur, qué?"
El año anterior un ciclón habia arrasado con el pueblo y tres mil vidas en Santa Cruz de Sur. Los residentes, que habian tenido la buena fortuna de atravesar por tantos ciclones a través de los siglos, al igual que muchos hijos de las costas maritimas, no se preocuparon por escapar de sus hogares ante el avance de aquel monstruoso envio de la naturaleza. Y perecieron por doquier. Grande fue el dolor de Cuba por el desastre de Santa Cruz... Abierta estaban las heridas, muy abiertas; tan abiertas, casi como esas heridas que nos hacen los ostiones en las manos, a las cuales la sal les impide cerrar y duelen hasta la médula misma, sin cesar.
Los demonios en su maldito juego seguian azuzando, soplando, danzando alrededor de la espiral que ahora se elevaba a un ritmo vertiginoso riendo en las crestas de las altas olas, cuando la aguas que traian en la Corriente del Caribe se unian, en el Canal de Santarén, para chocar, a lo largo de la Costa Norte de Cuba, con playas y arrecifes, rios y cayuelos elevando aun mas sus ya crecidas crestas de níveo mantón de agua y sal.
El capitán de un barco noruego que a la sazón cargaba azúcar en La Isabela, movido por un alma noble y un profesional proceder, mientras que trataba de proteger su nave, hizo lo inimaginable para mantener a las autoridades y al pueblo de La Isabela y Sagua al tanto del progreso del huracán...jamás sabremos pagar toda aquella humana bondad de un capitán noruego.
El avance de la subida de las aguas comenzó a chocar contra las aguas de la Corriente del Golfo de Méjico al enfrentarse al Estrecho de la Florida. El viento aumentaba, la lluvia se extendia y las horas se hacian tensas, crueles, eternas. Los preparativos comenzaron de muchas formas. Los que disponian de medios se fueron a tiempo del pueblo. Los comercios cerraron sus puertas y en las casas ricas como en las mas pobres el debate sobre una posible evacuación seguia sin solución general.
"Pues yo no me voy."
"¡A los trenes! Vamos, todo el mundo tiene que salir para Sagua."
Los negros rifles, sucios rifles, en las manos de los no menos sucios y grotescos soldados, llegaron en un largo tren de una locomotora con muchos coches dispuestos a evacuar al pueblo de la Isabela. Y bueno es recordar, que en ese pueblo todos le teniamos mucho miedo a esos mismos guardias rurales que ahora pretendian salvarnos... porque servian a Machado. Y hasta hace unos pocos dias eran ellos mismos lo que les quemaban los chinchorros a los pescadores; y eran ellos los mismos soldados que les incautaban el recién quemado carbón, uno de los pocos medios de ganar el sustento de las pobres familias, a los infelices y menos afortunados ciudadanos. Era esto algo confuso para muchos. Pero lo hicieron todo muy bien y por ello merecen un bien ganado reconocimiento. Tres viajes dieron transportando a los pobladores de la Isabela para Sagua, trenes y guardia rurales. De ellos recuerdo agradecido muchos nombres, pero me niego a mencionarlos porque anteriormente mucho mal hicieron.
El pueblo entero, dije, mas, no; cuidando su casa en La Isabela quedó un hombre, a quien ni los oldados lograron sacar. Nicolás Nerey se llamaba.
Permitidme hacer un alto aqui, para decir que no omito a los caidos de Cayo Cristo por olvido o abandono, no; es que considero que esa tragedia necesita ser tratada de una forma especial, apéndice, a la vez que corazón, de ese montruoso pasaje de destrucción y dolor para tantos hogares sagüeros. Rosario de perlas humanas engastadas entre las ostras del mar azul. Para ellos mis oraciones.
El señor Nerey era un hombre muy firme en sus decisiones. Vestia siempre un sombrero de piel, de ala ancha, color militar, sobre un bigote blanquirrubio que parecian no ya los consabidos manubrios de bicicleta, no; este bigote tenia la furia de los cuernos de un novillo al salir al ruedo en una tarde sevillana.
Recuerdo a sus hijos, Colo y Ñico, pero los otros nombres de la familia ya se me escapan de la memoria. Testarudo y noble, quiso protejer su casa. Se quedó dentro de ella....
Y dentro de ella, de su casa totalmente destruida por el ciclón, dias después del siniestro lo encontraron, debajo de los escombros, muerto. Los infernales diablillos del enfurecido infierno del ciclón, no satisfechos con derrumbarle la casa sobre su propio cuerpo, envió cual maligno y vengativo dardo, una enorme astilla de tea que le atravesó el corazón y los pulmones... y lo dejó allí, debajo de los escombros, clavado al piso de la casa que por amor tanto cuidó.
Mucho sacrificio habia puesto, como tantos pobres del puerto, este buen hombre en hacerle una casa a su familia. Mas, tanto fué el amor que le tuvo a la razón de ser padre de familia, de conservar el techo sobre sus cabezas, que le dió su propia vida al huracán, por ella y ellos.
Triste moraleja que se desprende de la pluma. El viento y el mar son el sostén, son los amigos y acompañantes de la aventura del diario existir de los hijos de un puerto. Pero implacables enemigos son, si se les reta. Dios nos de paz.
Gilberto Rodríguez es uno de nuestros últimos Lobos de Mar que aún
nos deleita con sus fascinantes narraciones de los mares de Sagua.
-
-
Más sobre Usabela de Sagua en el Website:
http://isabeladesagua.tripod.com
-
-
-
ARCHIVO SABANEQUE
1970 -2009
-
-
Edited by Don Gilberto, 5 minutes ago.
DonGilberto
EstebanCL Today, 3:26 PM Post #2
Administrator
Posts:1,224
Group:Admins
Member#1
Joined:Feb 3, 2009
Mi estimado Almirante...
Como siempre, envidiable narración. Solo unas líneas para decirle que en la marina mercante cubana navegaron tres hermanos de apellido Nerey. Yo navegué con dos de ellos, el contramaestre y uno sobrecargo. El otro había muerto unos años antes de irme de Cuba. Tal vez sean de ese pueblo.
Un abrazo..
Esteban
"Y si tenéis por rey a un déspota, deberéis destronarlo, pero comprobad que el trono que erigiera en vuestro interior ha sido antes destruido".
Jalil Gibrán.
Don Gilberto 20 minutes ago Post #3
Almirante
Posts:264
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
Si, Esteban,
es mas que probable que sean los hijos, sobrinos o nietos o de una de las hijas mayores, que creo que nunca se caso y sus hijos llevan el apellido Nerey, o de Colo, el mayor, o de Ñico Nerey, el hijo menor de mi personaje, que sé por medio de algún familiar que eran o son marineros. Y aqui en Miami, una menudita presentador del canal 7 de TV es tambien biznieta, del viejo.
Gracias por decirmelo.
Edited by Don Gilberto, 3 minutes ago.
DonGilberto
Almirante
Posts:264
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
domingo, noviembre 08, 2009
Recordando a Nicolás Nerey
Por: Gilberto F. Rodriguez
Hubo en el mes de agosto del año 1933, una reunión de diablillos allá por el Desierto del Sahara en la cual acordaron enviar una corriente de polvo y aire caliente en viaje hacia el oeste, para provocar un choque con ciertos aires frios que se elevaban un poco altos para sus cuernos.
Los calientes vientos del Sahara, cargados de arena se lanzaron hacia el mar, por las cercanias de las Islas de Cabo Verde, haciendo juguetonas espirales que elevaban en barrena la cálida temperatura de la superficie marina hasta chocar con la frialdad del alto giro. Los vientos comenzaron danzando sobre la húmeda superficie, girando alrededor de un eje imaginario, al que llaman "ojo", y en su correteo emprendieron el camino hacia el oeste, elevando con su grotezca succión el nivel de las aguas al tiempo que empujándolas en casi militar rotación pendular de grandes olas. La brújula endiablada jugaba en su macabro vaivén, ora un grado hacia el norte, ora hacia el sur, pero su marcha seguia avanzando al oeste. Y los hombres miraban expectantes y algo conmovidos, desde aquende. Los rumores comenzaron a circular al tiempo que las opiniones personales sobre el peligro y lo que hacer ante un ciclón corrian de boca en boca, de familia en familia en un rítmico crescendo según avanzaban las horas.
Y mientras tanto los niños observábamos a los adultos en su ir y venir que no entendiamos.
"Si viene un ciclón, yo no me voy de aqui."
"A mi no hay nadie que me saque de mi casa."
"Yo he visto veinte ciclones ya, y nunca ha pasado mas que un poco de agua y viento. Y de agua y viento es que vivimos los pescadores...."
"¿Bueno, y lo de Santa Cruz del Sur, qué?"
El año anterior un ciclón habia arrasado con el pueblo y tres mil vidas en Santa Cruz de Sur. Los residentes, que habian tenido la buena fortuna de atravesar por tantos ciclones a través de los siglos, al igual que muchos hijos de las costas maritimas, no se preocuparon por escapar de sus hogares ante el avance de aquel monstruoso envio de la naturaleza. Y perecieron por doquier. Grande fue el dolor de Cuba por el desastre de Santa Cruz... Abierta estaban las heridas, muy abiertas; tan abiertas, casi como esas heridas que nos hacen los ostiones en las manos, a las cuales la sal les impide cerrar y duelen hasta la médula misma, sin cesar.
Los demonios en su maldito juego seguian azuzando, soplando, danzando alrededor de la espiral que ahora se elevaba a un ritmo vertiginoso riendo en las crestas de las altas olas, cuando la aguas que traian en la Corriente del Caribe se unian, en el Canal de Santarén, para chocar, a lo largo de la Costa Norte de Cuba, con playas y arrecifes, rios y cayuelos elevando aun mas sus ya crecidas crestas de níveo mantón de agua y sal.
El capitán de un barco noruego que a la sazón cargaba azúcar en La Isabela, movido por un alma noble y un profesional proceder, mientras que trataba de proteger su nave, hizo lo inimaginable para mantener a las autoridades y al pueblo de La Isabela y Sagua al tanto del progreso del huracán...jamás sabremos pagar toda aquella humana bondad de un capitán noruego.
El avance de la subida de las aguas comenzó a chocar contra las aguas de la Corriente del Golfo de Méjico al enfrentarse al Estrecho de la Florida. El viento aumentaba, la lluvia se extendia y las horas se hacian tensas, crueles, eternas. Los preparativos comenzaron de muchas formas. Los que disponian de medios se fueron a tiempo del pueblo. Los comercios cerraron sus puertas y en las casas ricas como en las mas pobres el debate sobre una posible evacuación seguia sin solución general.
"Pues yo no me voy."
"¡A los trenes! Vamos, todo el mundo tiene que salir para Sagua."
Los negros rifles, sucios rifles, en las manos de los no menos sucios y grotescos soldados, llegaron en un largo tren de una locomotora con muchos coches dispuestos a evacuar al pueblo de la Isabela. Y bueno es recordar, que en ese pueblo todos le teniamos mucho miedo a esos mismos guardias rurales que ahora pretendian salvarnos... porque servian a Machado. Y hasta hace unos pocos dias eran ellos mismos lo que les quemaban los chinchorros a los pescadores; y eran ellos los mismos soldados que les incautaban el recién quemado carbón, uno de los pocos medios de ganar el sustento de las pobres familias, a los infelices y menos afortunados ciudadanos. Era esto algo confuso para muchos. Pero lo hicieron todo muy bien y por ello merecen un bien ganado reconocimiento. Tres viajes dieron transportando a los pobladores de la Isabela para Sagua, trenes y guardia rurales. De ellos recuerdo agradecido muchos nombres, pero me niego a mencionarlos porque anteriormente mucho mal hicieron.
El pueblo entero, dije, mas, no; cuidando su casa en La Isabela quedó un hombre, a quien ni los oldados lograron sacar. Nicolás Nerey se llamaba.
Permitidme hacer un alto aqui, para decir que no omito a los caidos de Cayo Cristo por olvido o abandono, no; es que considero que esa tragedia necesita ser tratada de una forma especial, apéndice, a la vez que corazón, de ese montruoso pasaje de destrucción y dolor para tantos hogares sagüeros. Rosario de perlas humanas engastadas entre las ostras del mar azul. Para ellos mis oraciones.
El señor Nerey era un hombre muy firme en sus decisiones. Vestia siempre un sombrero de piel, de ala ancha, color militar, sobre un bigote blanquirrubio que parecian no ya los consabidos manubrios de bicicleta, no; este bigote tenia la furia de los cuernos de un novillo al salir al ruedo en una tarde sevillana.
Recuerdo a sus hijos, Colo y Ñico, pero los otros nombres de la familia ya se me escapan de la memoria. Testarudo y noble, quiso protejer su casa. Se quedó dentro de ella....
Y dentro de ella, de su casa totalmente destruida por el ciclón, dias después del siniestro lo encontraron, debajo de los escombros, muerto. Los infernales diablillos del enfurecido infierno del ciclón, no satisfechos con derrumbarle la casa sobre su propio cuerpo, envió cual maligno y vengativo dardo, una enorme astilla de tea que le atravesó el corazón y los pulmones... y lo dejó allí, debajo de los escombros, clavado al piso de la casa que por amor tanto cuidó.
Mucho sacrificio habia puesto, como tantos pobres del puerto, este buen hombre en hacerle una casa a su familia. Mas, tanto fué el amor que le tuvo a la razón de ser padre de familia, de conservar el techo sobre sus cabezas, que le dió su propia vida al huracán, por ella y ellos.
Triste moraleja que se desprende de la pluma. El viento y el mar son el sostén, son los amigos y acompañantes de la aventura del diario existir de los hijos de un puerto. Pero implacables enemigos son, si se les reta. Dios nos de paz.
Gilberto Rodríguez es uno de nuestros últimos Lobos de Mar que aún
nos deleita con sus fascinantes narraciones de los mares de Sagua.
-
-
Más sobre Usabela de Sagua en el Website:
http://isabeladesagua.tripod.com
-
-
-
ARCHIVO SABANEQUE
1970 -2009
-
-
Edited by Don Gilberto, 5 minutes ago.
DonGilberto
EstebanCL Today, 3:26 PM Post #2
Administrator
Posts:1,224
Group:Admins
Member#1
Joined:Feb 3, 2009
Mi estimado Almirante...
Como siempre, envidiable narración. Solo unas líneas para decirle que en la marina mercante cubana navegaron tres hermanos de apellido Nerey. Yo navegué con dos de ellos, el contramaestre y uno sobrecargo. El otro había muerto unos años antes de irme de Cuba. Tal vez sean de ese pueblo.
Un abrazo..
Esteban
"Y si tenéis por rey a un déspota, deberéis destronarlo, pero comprobad que el trono que erigiera en vuestro interior ha sido antes destruido".
Jalil Gibrán.
Don Gilberto 20 minutes ago Post #3
Almirante
Posts:264
Group:Almirante
Member#11
Joined:Feb 14, 2009
Si, Esteban,
es mas que probable que sean los hijos, sobrinos o nietos o de una de las hijas mayores, que creo que nunca se caso y sus hijos llevan el apellido Nerey, o de Colo, el mayor, o de Ñico Nerey, el hijo menor de mi personaje, que sé por medio de algún familiar que eran o son marineros. Y aqui en Miami, una menudita presentador del canal 7 de TV es tambien biznieta, del viejo.
Gracias por decirmelo.
Edited by Don Gilberto, 3 minutes ago.
DonGilberto
domingo, 8 de noviembre de 2009
Suma y Sigue
SUMA Y SIGUE Make This Entry A DraftLock EntryDelete EntryEdit EntryPosted by Don Gilberto , Today, 07:12 AM
El horror que nos produce ver a una chica noble, cargada de amor y nobleza, arrebatada de su camino y brutalmente martirizada nos paraliza la tolerancia y nos abre las gargantas y los teclados. Un pedacito de nuestra humanidad y la de los hijos de otras tierras se conmueve y hasta se irrita, por unos dias....y el mundo sigue andando, como en el tango de Gardel.
Cincuenta años de los mismo nos han enseñado, como en los tiempos biblicos a "obedecer al señor amo" y mostrar nuestra fé en sus mandatos, en su infalibilidad. Y a inventar excusas. Porque excusas si sabemos inventar para engañarnos a nosotros mismos pretendiendo que nos victimisan, cuando es nuestra incapacidad de lucha o miedo lo que nos cala los huesos frente a la tirania. Y no significa esto que yo no comprenda muy bien lo que significa para el ciudadano común enfrentar esas turbas; no. Yo llevo las cicatrices en mi propio cuerpo. Yo se lo que es y como lo hacen. Pero quienes lo hacen son de carne y hueso tambien. Si les pegamos les va a doler.
Pero mientras que en cada cerebro cubano hay un arsenal de dolores, de injurias sufridas, de miedos, de rencores y sufrimientos reprimidos y de amargas gotas que corren y han corrido por nuestras mejillas, el espirirtu de rebeldia nativa que el cubano tuvo históricamente para defender sus libertades da la impresion de haber desparecido con los miles de fusilados y las ausencias, justificadas o no, que han causado los hermanos Castro. Y los que aun hoy exponen a diario sus pellejos frente al monstruo que los oprime, deambulan por la vida cual zombies de una novela de terror, en la que cada hermano es un espia, cada madre una vampiresa y cada amante un asesino. Y el guardia se ha quedado dormido en la porteria, sea que anda de borrachera o en silencio desgarrandose las entrañas porque cada acción que intenta es rápidamente descubierta,. destrozada, traicionada, o envuelta en los chismes y las sombras de las dudas ...
Y muchas veces, las mas, las dudas y acusaciones surgen de entre nosotros mismos. Nosotros, los que nos vestimos con el traje del contrarrevolucionario, el antifidelista, en anticomunista, el patriota que mas grita, estamos siempre prestos a echar fango sobre el hermano, el otro que lucha en forma distinta, el que discrepa de nosotros aunque lo hacer por que quier a Cuba Libre a su manera y no la nuestra y por seguir la guerra del callo.
Si. Porque desde sus inicios esta lucha ha sido magistralmente manejada por el estilo de combate leninista: Siembra la duda y la desconfianza, lo demás lo hacen ellos mismos. Y es cierto. Lo demás lo hacemos nosotros mismos. Y asi no vamos a ninguna parte.
Como no sea al miasma en que estamos sumergidos.
Esa, entre muchas, es una de las razónes porque "los viejos" nos vemos forzados a seguir luchando, pese a la ingratitud y, hasta a veces bien justificada y necesaria, insistencia de algunos jovenes que quieren que nos quitemos del puente y le dejemos el mando de la nave a ellos. Y eso seria el ideal patriótico y la mas certera forma de luchar para dar al traste con la porqueria pseudocomunista del fidelismos criollo. Pero la muy habil estrategia usada por el castrismo para mantener al pueblo ignorante sus propia historia, tanto como de la historia politica mundial, nos demuestra a cada paso que damos, que saben lo que hacen para controlar al pueblo, y nuestra incapacidad, morosa voluntad u otras razones paralizantes les da el control y a nosotros los golpes.
Para mi no es suficiente esfuerzo liberador el hecho de que gritemos, no; hay que pelear. Son ya cincuenta años desde el dia que Castro le declaró la guerra a las fuerzas democráticas de Cuba y del mundo. Y eso era solo siguiendo los muchos ya transcurridos por la tirania rusa de Lenin, Stalin y sus seguidores alrededor del planeta. Y todos los que habiamos nacido ya, y teniamos un poquito de cerebro y algo de experiencias en las luchas por las libertades y los derechos del humano (y hasta de los animales y plantas), sabiamos del peligro que representaba para la humanidad el stalinismo. Y nos bastaba con saber que en Cuba, el comunismo, como agrupación secreta no contaba con mas de doscientos miembros. Sabiamos tambien que cuando Batista les abrió las puertas del gobierno y les entregó en cuanto le fuera posible, el sindicalismo criollo, a cambio de que lo apoyaran en su obra dictatorial, (con ayuda del embajador del tio Samuel, claro esta, que la historia es cruelmente entretejida aqui), un nuevo capitulo de peligros en el camino de la historia se abria, para mal de Cuba.
Pero nadie creia que el cubano podia llegar a ser propiamente dicho "comunista". Y no lo dijo ningun cubano; lo dijo el Periódico "The New York Times", mientras su miserable directivo, Herbert Mathews se daba la lengua con Fidel, contemplando en las agrestes y bellas montañas de La Sierra Maestra, a los 21 miembros de la US Navy secruestrados por los fiedlistas en Guantánamo sin sonrojarse, y comparaba a Fidel con el más heróico de los patriotas y, -riase usted, por favor- tambien con Robin Hood....olvidando su buena educación tanto de historia como del idioma... Porque Robin Hood era una ladrón, delincuente, "cuatrero". En un editorial en esos momentos, "The New York Times" por mandato de Herbart Mathews, le dijo al mundo, " En Cuba no puede establecerse el comunismo por que el cubano es (oiganlo bien, compatriotas), "EL CUBANO ES ARROGANTEMENTE INDIVIDUALISTA."
Curiosamente, yo tambien he creido eso.
Pero por ahi andaba antiguamente, en el argot criollo, una frasecita de juzgado municipal: "A la prueba me remito."
Dejo a lector en libertad de lanzar lo que a manos y placer tenga y quiera. Sus opiniones son tan buenas como la mia.
Y si volvemos al comienzo, mencionaba yo "la guerra del callo."
A cada quien le duele cuando el callo que recibe el pisotón es el suyo. De modo que en los primeros dias del triunfo de la revolución, y al pasar los meses, y según pasaban los meses y los héroes de La Sierra fusilaban y robaban sus propiedades a los genuinos propietarios, nos diviamos nostros los cubanos en un centenar de grupos y opiniones derrotistas. "Vayase a ver lo que comió ese...", "ese era...", "me alegro, por que ese era..." y asi los propietarios con su inercia unos, maldad otros, cobardia los mas y hasta con una cierta inocencia ante lo desconocido contribuyeron a la consolidación del sistema fidelocomunista.
Por otra parte, los mismos que habiamos luchado de mil maneras contra Batista y ahora nos encontrabamos a la defensiva bajo los ataques del fidelismo, el hermano ayer y hoy enemigo, el nuevo chivato, el que nada hizo y ahora se asoma mediante la doblez, la traición y el fingido patriotismo que establecia a todas luchas la desconfianza de hasta padre, hermano y vecino.
Y ese pueblo desdichado por el cual tantos miles, como yo tratabamos de salvar y liberar, primero, de la dictadura batistiana y después de la traición a la patria y a los hermanos de lucha perpetrada por unos de los mas sobresalientes luchadores llamado simplemente Fidel. El Robin Hood de la Sierra.
De pronto ese cubano "arrogantemente individualista" ya no lo es mas. Ahora es una masa informe, un dragón sin cola ni cerebro, un "tsunami" humano.
Por las calles del mundo ruedan hoy cubanas y cubanos que se hacen conocer como exiliados, otro extremo de la confusión que nos aqueja e impide unidad de lucha, que en esos tiempos acudian a cada noche a La Fortaleza de La Cabaña a pedir "Paredón" para cada cubano que los miserables usurpadores del poder y sus compinches quisieran sacrificar. Ni las leyes ni la justicia tenian espacio en la mente de esos ciudadanos y ciudadanas. "Paredón, fusilamientos, muertos, sangre a derramar por mas barriles que petroleo tiene Cuba."
Y debo hacer notar aqui un detalle de esta situación que es poco pensado, pero muy importante para la historia.
Al triunfar la revolución un enorme número de ciudadanos que nunca habian tenido que ver con la oposición a la dictadura de Batista, miles oportunistas, ex batistianos ahora desplazados de sus puestos con la dictadura, buscadores de nuevos empleos y delincuentes liberados por los rebeldes al abrir las rejas de todas las prisiones y hasta ex policias y ex militares, ahora se le unieron al triunfador. Y como no eran parte de nada, ahora encontraban en Fidel y el Che un nuevo Slogan de conveniencia. ¿A ver si álguien recuerda este lema?
"NO ME DIGAS LO QUE HAS HECHO, DIME LO QUE ESTAS HACIENDO PARA LA REVOLUCION AHORA."
Fin de la existencia revolucionaria. Ese era el puntillazo mortal al Escambray, a La OA, al Escambray, y a todos los que no fueran adeptos a los nuevos tiranuelos de La Sierra.
Y a los que nos enfrentamos a ellos, el vitriolo del tirano, las embestidas del vecino y la balas del Che. Y el pueblo, en medio de esta barahunda...
"Arrogantemente individualistas" cooperaban, fingian, se acomodaban, o perecian. Punto.
Lo demás es historia reciente. Lo demás es una muy larga cadena de historias, sufrimientos y luchas fuertes, crueles, duras y traicionadas aparte de divididas has con nuestra propia auto derrotista actitud, a veces.
Ese vecino que por propia voluntad, por miedo, por no perder el empleo o la educacion del sobrino, ayer nos hizo el Acto de Repudio, y hoy es nuestro vecino en Hialeah, en Madrid o en Montreal, ese defenestrado que ahora se presenta como "enemigo" que "sabe secretos de la casa del tirano y nos mantiene pegados a las pantallas de los canales 41 y 22, esos, todos, y nuestros fallos "arrogantemente individualistas", fueron quienes golpearon a esa chica...y los que seguiran golpeando, fusilando, derribando avionetas indefensas y hundiendo remolcadores cargados de madres lactantes y de bebes que ahogan y de Elianes mas, y de delincuentes que medran con el dolor del pueblo enriqueciendose en los botes.
Y los otros que se visten a la moda costa de las "ayudas" millonarias que da el Tio Sam para que nos digan como desfecan los tiranos a quienes sirvieron hasta que los desflecaron.
Se ha dicho mil veces y mas, que el pueblo que no conoce su historia esta condenado a repetirla. Desgraciadamente eso les ha servido de mucho a los Castro. Manteniendo al pueblo en la ignoracia historica les da la ventaha a los de la tirania. Pero entre los que si la conocemos, esa historia no parace que nos ha mostrado mucho, o no hemos querido entenderla.
La primera vez que pronuncié un discurso en Miami, en el mes de mayo del 1963, dirigiéndome especificamente a una pregunta de ese gran cubano que se llamara Sergio Carbó, (QEPD), yo dije estas palabras:
"En Cuba, por comisión ú omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables."
Con profunda pena y cruel dolor ante este mezquindad humana que representa el golpear a una mujer indefensa por no poder silenciar sus verdades, tengo que repetir esas palabras adaptadas al momento, como dijera Marti que, "Hay que hacer en cada momento lo que en cada momento es necesario." Y es necesario que se diga, una un millar de veces.
"En Cuba, por comisió u omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables de haber golpeado a Yoany y a todas las criaturas del reino de dios que la tirania ha lesionado."
Y grite usted si le duele.
El horror que nos produce ver a una chica noble, cargada de amor y nobleza, arrebatada de su camino y brutalmente martirizada nos paraliza la tolerancia y nos abre las gargantas y los teclados. Un pedacito de nuestra humanidad y la de los hijos de otras tierras se conmueve y hasta se irrita, por unos dias....y el mundo sigue andando, como en el tango de Gardel.
Cincuenta años de los mismo nos han enseñado, como en los tiempos biblicos a "obedecer al señor amo" y mostrar nuestra fé en sus mandatos, en su infalibilidad. Y a inventar excusas. Porque excusas si sabemos inventar para engañarnos a nosotros mismos pretendiendo que nos victimisan, cuando es nuestra incapacidad de lucha o miedo lo que nos cala los huesos frente a la tirania. Y no significa esto que yo no comprenda muy bien lo que significa para el ciudadano común enfrentar esas turbas; no. Yo llevo las cicatrices en mi propio cuerpo. Yo se lo que es y como lo hacen. Pero quienes lo hacen son de carne y hueso tambien. Si les pegamos les va a doler.
Pero mientras que en cada cerebro cubano hay un arsenal de dolores, de injurias sufridas, de miedos, de rencores y sufrimientos reprimidos y de amargas gotas que corren y han corrido por nuestras mejillas, el espirirtu de rebeldia nativa que el cubano tuvo históricamente para defender sus libertades da la impresion de haber desparecido con los miles de fusilados y las ausencias, justificadas o no, que han causado los hermanos Castro. Y los que aun hoy exponen a diario sus pellejos frente al monstruo que los oprime, deambulan por la vida cual zombies de una novela de terror, en la que cada hermano es un espia, cada madre una vampiresa y cada amante un asesino. Y el guardia se ha quedado dormido en la porteria, sea que anda de borrachera o en silencio desgarrandose las entrañas porque cada acción que intenta es rápidamente descubierta,. destrozada, traicionada, o envuelta en los chismes y las sombras de las dudas ...
Y muchas veces, las mas, las dudas y acusaciones surgen de entre nosotros mismos. Nosotros, los que nos vestimos con el traje del contrarrevolucionario, el antifidelista, en anticomunista, el patriota que mas grita, estamos siempre prestos a echar fango sobre el hermano, el otro que lucha en forma distinta, el que discrepa de nosotros aunque lo hacer por que quier a Cuba Libre a su manera y no la nuestra y por seguir la guerra del callo.
Si. Porque desde sus inicios esta lucha ha sido magistralmente manejada por el estilo de combate leninista: Siembra la duda y la desconfianza, lo demás lo hacen ellos mismos. Y es cierto. Lo demás lo hacemos nosotros mismos. Y asi no vamos a ninguna parte.
Como no sea al miasma en que estamos sumergidos.
Esa, entre muchas, es una de las razónes porque "los viejos" nos vemos forzados a seguir luchando, pese a la ingratitud y, hasta a veces bien justificada y necesaria, insistencia de algunos jovenes que quieren que nos quitemos del puente y le dejemos el mando de la nave a ellos. Y eso seria el ideal patriótico y la mas certera forma de luchar para dar al traste con la porqueria pseudocomunista del fidelismos criollo. Pero la muy habil estrategia usada por el castrismo para mantener al pueblo ignorante sus propia historia, tanto como de la historia politica mundial, nos demuestra a cada paso que damos, que saben lo que hacen para controlar al pueblo, y nuestra incapacidad, morosa voluntad u otras razones paralizantes les da el control y a nosotros los golpes.
Para mi no es suficiente esfuerzo liberador el hecho de que gritemos, no; hay que pelear. Son ya cincuenta años desde el dia que Castro le declaró la guerra a las fuerzas democráticas de Cuba y del mundo. Y eso era solo siguiendo los muchos ya transcurridos por la tirania rusa de Lenin, Stalin y sus seguidores alrededor del planeta. Y todos los que habiamos nacido ya, y teniamos un poquito de cerebro y algo de experiencias en las luchas por las libertades y los derechos del humano (y hasta de los animales y plantas), sabiamos del peligro que representaba para la humanidad el stalinismo. Y nos bastaba con saber que en Cuba, el comunismo, como agrupación secreta no contaba con mas de doscientos miembros. Sabiamos tambien que cuando Batista les abrió las puertas del gobierno y les entregó en cuanto le fuera posible, el sindicalismo criollo, a cambio de que lo apoyaran en su obra dictatorial, (con ayuda del embajador del tio Samuel, claro esta, que la historia es cruelmente entretejida aqui), un nuevo capitulo de peligros en el camino de la historia se abria, para mal de Cuba.
Pero nadie creia que el cubano podia llegar a ser propiamente dicho "comunista". Y no lo dijo ningun cubano; lo dijo el Periódico "The New York Times", mientras su miserable directivo, Herbert Mathews se daba la lengua con Fidel, contemplando en las agrestes y bellas montañas de La Sierra Maestra, a los 21 miembros de la US Navy secruestrados por los fiedlistas en Guantánamo sin sonrojarse, y comparaba a Fidel con el más heróico de los patriotas y, -riase usted, por favor- tambien con Robin Hood....olvidando su buena educación tanto de historia como del idioma... Porque Robin Hood era una ladrón, delincuente, "cuatrero". En un editorial en esos momentos, "The New York Times" por mandato de Herbart Mathews, le dijo al mundo, " En Cuba no puede establecerse el comunismo por que el cubano es (oiganlo bien, compatriotas), "EL CUBANO ES ARROGANTEMENTE INDIVIDUALISTA."
Curiosamente, yo tambien he creido eso.
Pero por ahi andaba antiguamente, en el argot criollo, una frasecita de juzgado municipal: "A la prueba me remito."
Dejo a lector en libertad de lanzar lo que a manos y placer tenga y quiera. Sus opiniones son tan buenas como la mia.
Y si volvemos al comienzo, mencionaba yo "la guerra del callo."
A cada quien le duele cuando el callo que recibe el pisotón es el suyo. De modo que en los primeros dias del triunfo de la revolución, y al pasar los meses, y según pasaban los meses y los héroes de La Sierra fusilaban y robaban sus propiedades a los genuinos propietarios, nos diviamos nostros los cubanos en un centenar de grupos y opiniones derrotistas. "Vayase a ver lo que comió ese...", "ese era...", "me alegro, por que ese era..." y asi los propietarios con su inercia unos, maldad otros, cobardia los mas y hasta con una cierta inocencia ante lo desconocido contribuyeron a la consolidación del sistema fidelocomunista.
Por otra parte, los mismos que habiamos luchado de mil maneras contra Batista y ahora nos encontrabamos a la defensiva bajo los ataques del fidelismo, el hermano ayer y hoy enemigo, el nuevo chivato, el que nada hizo y ahora se asoma mediante la doblez, la traición y el fingido patriotismo que establecia a todas luchas la desconfianza de hasta padre, hermano y vecino.
Y ese pueblo desdichado por el cual tantos miles, como yo tratabamos de salvar y liberar, primero, de la dictadura batistiana y después de la traición a la patria y a los hermanos de lucha perpetrada por unos de los mas sobresalientes luchadores llamado simplemente Fidel. El Robin Hood de la Sierra.
De pronto ese cubano "arrogantemente individualista" ya no lo es mas. Ahora es una masa informe, un dragón sin cola ni cerebro, un "tsunami" humano.
Por las calles del mundo ruedan hoy cubanas y cubanos que se hacen conocer como exiliados, otro extremo de la confusión que nos aqueja e impide unidad de lucha, que en esos tiempos acudian a cada noche a La Fortaleza de La Cabaña a pedir "Paredón" para cada cubano que los miserables usurpadores del poder y sus compinches quisieran sacrificar. Ni las leyes ni la justicia tenian espacio en la mente de esos ciudadanos y ciudadanas. "Paredón, fusilamientos, muertos, sangre a derramar por mas barriles que petroleo tiene Cuba."
Y debo hacer notar aqui un detalle de esta situación que es poco pensado, pero muy importante para la historia.
Al triunfar la revolución un enorme número de ciudadanos que nunca habian tenido que ver con la oposición a la dictadura de Batista, miles oportunistas, ex batistianos ahora desplazados de sus puestos con la dictadura, buscadores de nuevos empleos y delincuentes liberados por los rebeldes al abrir las rejas de todas las prisiones y hasta ex policias y ex militares, ahora se le unieron al triunfador. Y como no eran parte de nada, ahora encontraban en Fidel y el Che un nuevo Slogan de conveniencia. ¿A ver si álguien recuerda este lema?
"NO ME DIGAS LO QUE HAS HECHO, DIME LO QUE ESTAS HACIENDO PARA LA REVOLUCION AHORA."
Fin de la existencia revolucionaria. Ese era el puntillazo mortal al Escambray, a La OA, al Escambray, y a todos los que no fueran adeptos a los nuevos tiranuelos de La Sierra.
Y a los que nos enfrentamos a ellos, el vitriolo del tirano, las embestidas del vecino y la balas del Che. Y el pueblo, en medio de esta barahunda...
"Arrogantemente individualistas" cooperaban, fingian, se acomodaban, o perecian. Punto.
Lo demás es historia reciente. Lo demás es una muy larga cadena de historias, sufrimientos y luchas fuertes, crueles, duras y traicionadas aparte de divididas has con nuestra propia auto derrotista actitud, a veces.
Ese vecino que por propia voluntad, por miedo, por no perder el empleo o la educacion del sobrino, ayer nos hizo el Acto de Repudio, y hoy es nuestro vecino en Hialeah, en Madrid o en Montreal, ese defenestrado que ahora se presenta como "enemigo" que "sabe secretos de la casa del tirano y nos mantiene pegados a las pantallas de los canales 41 y 22, esos, todos, y nuestros fallos "arrogantemente individualistas", fueron quienes golpearon a esa chica...y los que seguiran golpeando, fusilando, derribando avionetas indefensas y hundiendo remolcadores cargados de madres lactantes y de bebes que ahogan y de Elianes mas, y de delincuentes que medran con el dolor del pueblo enriqueciendose en los botes.
Y los otros que se visten a la moda costa de las "ayudas" millonarias que da el Tio Sam para que nos digan como desfecan los tiranos a quienes sirvieron hasta que los desflecaron.
Se ha dicho mil veces y mas, que el pueblo que no conoce su historia esta condenado a repetirla. Desgraciadamente eso les ha servido de mucho a los Castro. Manteniendo al pueblo en la ignoracia historica les da la ventaha a los de la tirania. Pero entre los que si la conocemos, esa historia no parace que nos ha mostrado mucho, o no hemos querido entenderla.
La primera vez que pronuncié un discurso en Miami, en el mes de mayo del 1963, dirigiéndome especificamente a una pregunta de ese gran cubano que se llamara Sergio Carbó, (QEPD), yo dije estas palabras:
"En Cuba, por comisión ú omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables."
Con profunda pena y cruel dolor ante este mezquindad humana que representa el golpear a una mujer indefensa por no poder silenciar sus verdades, tengo que repetir esas palabras adaptadas al momento, como dijera Marti que, "Hay que hacer en cada momento lo que en cada momento es necesario." Y es necesario que se diga, una un millar de veces.
"En Cuba, por comisió u omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables de haber golpeado a Yoany y a todas las criaturas del reino de dios que la tirania ha lesionado."
Y grite usted si le duele.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
