PARA TI ESCRIBO

Los Recuerdos son libros archivados. Las memorias son las hojas
amarillentas que las lluvias le dejaron a los libros. La cubierta del
libro es la foto del autor retocada por los tiempos. Y las mieles de
hoy son los punzonasos de las abejas de ayer, hechos tolerados
melindres que amasa la sociedad. Y los años nos rellenan la bolsas
del qué decir. Y asi cantamos melosas y temblorosos las hazañas que
nulos vieron, las carretas que nadie empuja y las victorias de
tiempos idos.

Pero viejos son los que escuchan y jóvenes los que aspiran, mas lo
que dices tiene su oyente; lo que niegas gana exigencias, lo que da
provoca encantos y a quien saludas te ve de nuevo. Todos curiosos,
todos amigos, todos armados de amor hacia tus notas. Y te place.

¿Cómo no sentirse halagado cuando quien te lée, te aplaude, te
adula,..o te llora?

Cuando al regreso de la honda que echaste a flotar, te encuentras con
una notita que te pide mas, porque has tocado el alma de una mujer,
el amor a la tierra de un hombre, las fibras del alma al patriota que
sufre el exilio, por breve y corta dicha nota sea, se te hincha el
pecho de alegria y se te encienden los candiles del deber. Cuando lo
que escribes o hablas, descubres que lo has dicho tu, pero que al
hacerlo por ti, lo hacias por otra u otro ser pensante o hasta por un
simple canario que vive enjaulado cantando para satisfacer las cuitas
de aquel que lo mantiene enjaulado y prisionero por el solo placer de
sentirse amo.

¿Por qué no escribes un libro?
Con tu esto o aquello, debias escribir mas.
¡Que manera hermosa de decir las cosas!

Y muchas cosas mas que, por gratitud y hermosura, lo llevan a uno a
sentarse al pie de Cervantes y llorar de vergüenza por la osadia de
seguirlo. Y mientras tanto el pecho revienta de placer y orgullo.
Yo leo mucho y he conocido a muchos autores. Sobre todo en este pais
se oye muchas veces decir cuantos trabajos les lleva a ciertos
autores el poder coordinar ideas y escribir sus cuartillas. No
importa el grado o calidad de su educación o posición económica (si,
queridos lectores, los escritores tienen capacidad para pasar hambre
pero, de vez en cuando les gusta comer y disfrutar una copa de vino,
aunque sea barato)por que las ideas son bastante dificil de fabricar
artificialmente... aunque se hace todos los dias. Las letras son de
inspiración etérea o producto del oxigeno que nos penetra el cerebro.
No sabemos, como; no sabemos cuando. Escribimos cuando escribimos. Y
no escribimos todo lo que mentalmente podemos pero fisicamente no.
Vuelvo, porque tenemos el mal aprendido hábito de comer. Y hay que
caminar otra vez.

Y hay quien tiene por musa una mujer, una sirena, un candil. Hay
quienes necesitan acostarse a la orilla del rio, desafiando al
caiman, para poder escribir. Y hay quien escribe porque si no lo hace
su cerebro revienta por el recargo enorme de letras que. cual olla
gigantezca se llenara de letras sin liquido para hacer la sopa. Y de
nuevo se acerca cual caminante al trillo y retoma el pedido de
ausentes que nunca vimos y que nos piden: "Escribeme algo bonito cada
mañana para no estes triste."
¡¿Oh!?

Y de entre las palmadas, los halagos y las platitudes bellas, surge a
la mente la pregunta del pescador siciliano:
"¿Para quién escribe usted?

La vista se me aleja en la distancia de los mares, las alas revuelan
a la altura de las olas, el aura del pasar se hace marfil y las velas
holgadas acarician el aroma que carga el viento mientras el harponero
sin alma busca un delfin... y en el oro del sol muy alto, repondo:

Para ti escribo.
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Vie, 25 de Abr, 2008 8:15 pm


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